Blog de opinión y creación literaria de Paco Labarga

25 de junio de 2008

Tocando las peras

En este verano incipiente y tormentoso leo que a los jóvenes de Cabañas Raras les va a enseñar a elaborar cócteles sin alcohol, como los cachorros de Batasuna, que también elaboran cócteles sin alcohol (molotov).
Resulta que el agua de Oencia está contaminada de arsénico, que es una sustancia tóxica que el que la ingiere durante mucho tiempo o se muere o se queda gilipollas. La presencia de arsénico en el agua del pueblo del alcalde rockero lo aclara casi todo, pero no hasta el punto de justificar que tengamos que vernos obligados a escuchar sus canciones. Antes de eso yo gritaré “¡arsénico!, por compasión”, o aquello otro de “dame veneno que quiero morir, dame veneno”, que prefiero la muerte que su graznido. A ver si Soziedad Alkohólica, que actúa en Bembibre el 28, nos vacuna un poco contra tanto rock malo tirando a detestable. ¡Viva Soziedad Alkohólica!
Hablando de alcohol, el otro día fui al Casablanca y le dije al camarero:-Paco, ponme una cerveza.-¿De-presión?, me preguntó- No alcoholismo, simplemente; le respondí.
En el Casablanca te pasa como cuando te quitas una pestaña que se ha caído sobre tu tersa (en mi caso arrugada) piel: soplas y pides un deseo, sólo que aquí lo que deseas con todas tus fuerzas es que después de haber soplado tanto no esté por ahí la policía municipal haciendo controles de alcoholemia.
“Sople usted”, me dijo un policía muy amable mientras me tendía un chirimbolo como la guitarra de Chikilicuatre, pero, en vez de cuerda, de viento.- Mecagüen la puta, cabrón, -mascullé airado- ¿te parece que he soplado poco en el Casablanca?.
Total, que no pasó nada porque di cero coma cero y juro por dios que en ese momento me dieron ganas de volver al bar para preguntarle al ‘perráncano’ de Paco qué cojones me había estado dando toda la noche.
Leo en un periódico digital este titular: Los nacionalistas Urkullu y Puigcercós desean la derrota de España en la Eurocopa”. ¡Toma!, y yo también y no soy nacionalista. Soy incapaz de sentir pasión alguna por unos fulanos que corren detrás de un balón. Por otro lado no sé a quién representan, pero a mí ni de puta coña.
Siempre me gustó la poesía, hasta que el otro día fui a la Fiesta de la Poesía de Villafranca: cuánta autocomplacencia, cuanto colesterol, qué melifluo era todo y ¡qué calor! Sólo se le ocurre al que asó la manteca hacer un acto bajo unos árboles que acababan de ser podados. Total que después de tanto verso diverso y disperso uno acaba de Gamoneda, de Pereira y de Mestre hasta los cojones. La poesía será lo que sea, pero eso no. Esta fiesta de la poesía es como el congreso del PP, un intolerable ejercicio de halago al homenajeado, sea Rajoy sea Gamoneda. Casi prefiero el fútbol, qué coño el fútbol, casi prefiero (y dios me perdone) la música del alcalde rockero de Oencia.
PD. El anuncio de la maratón nocturna de Ponferrada en una conocida radio local concluye con este eslogan: “La única maratón que se corre de noche”. Así me gusta, que se corra de noche.
Otrosí digo: Por aquí anduvieron los mandamases de Asaja y se acercaron a comprobar los daños del granizo en los perales. Véase arriba, en la foto de Gaztelu, la manía que esta gente tiene de andar tocando las peras.

16 de junio de 2008

'La Rosa Nostra'


Ya no se puede navegar por Internet, porque cuando no te entra un virus te entra pornografía infantil (valga la redundancia). A tal punto han llegado las cosas que en los próximos juegos olímpicos de Pekín van a sustituir las carreras pedestres por carreras de pederastas.
Por otro lado, resulta que cuando en el PP andan a hostias, los sondeos de intención de voto les van mejor que cuando se autoproclamaban una piña y apelaban a una unidad indisoluble. Esto de las disensiones internas es muy español y a la gente le parecen mucho más humanas y más cercanas que el monolitismo con bigote.
Que aprendan del PSOE, donde siempre están malmetiendo unos contra otros y les va de vicio en los comicios (y hasta en los ‘bebicios’) generales. Fíjense, si no, en la agrupación socialista de Ponferrada era tal el carajo montado que los mandamases del partido sólo encontraron una paradójica solución: la disolución. Ahora siguen a hostias igual que antes, pero más en silencio, por lo bajini.
El colmo del PSOE, como no, un vez más es Bono, que les montó el otro día el pollo a unos pobres comunistas antifranquistas (también hay comunistas franquistas), porque uno de ellos exhibió en el Congreso (donde se reúnen los congrios) una bandera tricolor republicana. Este tipo no sólo es un demagogo peligroso (de pelo grueso), sino que tiene un afán de notoriedad desmedido. Algún día Zapatero se arrepentirá de no haberle cortado la cabeza a su debido tiempo, si es que no lo ha hecho ya (lo de arrepentirse). Yo siempre lo dije, el símbolo del PSOE es la rosa, y ¿qué pasa con las rosas?, que para que medren hay que echar ‘aBono’.
En Ponferrada la rosa es también un símbolo, pero de otra cosa: del desarrollo urbanístico (más propiamente conocido como especulación). La Rosaleda, El Rosal...
Todo gira en torno a la rosa... La rosa de Ponferrada es ‘La Rosa Nostra’ y a ella le vienen como anillo (ano pequeño, ‘cir-culo’ vicioso) al dedo los versos de mi dilecto Góngora (¡qué lindos los gatos de Góngora!) dedicados precisamente a una cosa llamada rosa. Los reproduzco abajo.
Sea como fuere, tengo que decir que Góngora escribía bien, pero Cervantes y Valle Inclán tampoco eran mancos. Pero, ¿y si el soneto de Góngora fuera una profecía de lo que le acontecerá a Ponferrada por culpa del urbanismo?... ¿eh? (inquiero con insistencia rayana en la fruición).
Por el contrario, ha habido muchos personajes a lo largo de la Historia (aunque a lo ancho muy pocos), que, pese a ser notoriamente esclarecidos e ínclitos en grado sumo (perínclitos), no sólo no escribieron jamás una sola línea que se sepa, sino que tampoco se ensoberbecieron por ello: Jesucristo, Pitágoras, Sócrates, Luis Aragonés, LM Anson, JL Cebrián, Bibiana Aído... (y una larga lista de pequeños miembros –miembrillos– y de anchas miembras).
Lo que no acabo de entender es cómo todavía hay quienes no teniendo nada que decir van y lo dicen y encima lo dicen por escrito y con faltas de ‘urticultura’ (faltas de ortografía que producen urticaria). Se los reconoce fácilmente porque suelen llegar alto. ¡Coño!, ¿no pueden aprender de Sócrates y Cristo y no poner sus excrementos mentales por ‘escristo’?. ¡Qué lucha!
PD. Recuerdo que durante la revuelta de los ‘Irmandiños’, en el siglo XV, los revoltosos destruyeron más de un centenar de castillos por considerarlos “nidos de malhechores”. Se ve que no conocían los ministerios ni los ayuntamientos.

Otrosí digo. Aquí van los versos de Góngora, los reproduzco de memoria, así que es probable que adolezcan de alguna incorrección, fruto, sin duda, del Alzheimer, del alcohol o de ambos:


A UNA ROSA
(o a El Rosal o a La Rosaleda o yo qué cojones sé si soy como Sócrates, que no sabía nadar)


Ayer naciste, y morirás mañana.
Para tan breve ser, ¿quién te dio vida?
¿Para vivir tan poco estás lucida
y para no ser nada estás lozana?

Si te engañó su hermosura vana,
bien presto la verás desvanecida,
porque en tu hermosura está escondida
la ocasión de morir muerte temprana.

Cuando te corte la robusta mano,
ley de la agricultura permitida,
grosero aliento acabará tu suerte

No salgas, que te aguarda algún tirano;
dilata tu nacer para tu vida,
que anticipas tu ser para tu muerte.

2 de junio de 2008

ZP, Rajoy, el Musac y la madre que los parió a todos

(Foto: Zapatero y Rajoy muestran sus propuestas de vidrieras para el Musac)
Al final ni lo que se rompía era España, sino el PP, ni lo que se calentaba era el clima, sino la inflación, que ya me está a mí empezando a inflar los cojones.
Lo que más me jode de todo este asunto es que el calentamiento de los precios se produce por culpa del crudo. Si por lo menos estuviera cocido (como yo algunas noches) tendría una explicación, pero crudo como está... Esto no hay dios que lo entienda, Cañizares bendito.
No me gustó nada el festival de ‘Eurorrisión’. Hasta Chikilicuatre estuvo soso, como Solbes. Yo propongo que para el próximo año lleven a ‘Soziedad Alkohólika’, un grupo muy querido por algunos y que me parece unas mil veces más gracioso y preferible que Betty Missiego y Karina juntas, mal que les pese a los del PP de Bembibre y a algunos otros que, por lo que yo he podido colegir, no son muy partidarios.
Es frecuente que los más agresivos y los que más insultan y desprecian a los demás sean precisamente quienes más invocan los derechos constitucionales y, con preferencia, el de la libertad de expresión. Sin embargo, convendría hacer hincapié en que, en estricto sentido jurídico, Soziedad Alkohólika tiene tanto derecho a expresarse libremente como Jiménez Losantos y Anson, por citar algunos. Para mí los rockeros vascos son más deseables que este último, que me parece un pedante inaguantable y caduco que vive embalsamado en el sarcófago de la Real Academia, con el resto de ensoberbecidos paquidermos del engendro.
El tipo que, para defender a Sofía Mazagatos, llegó a sostener una aberración semántica sin parangón (lo de estar en el candelabro), soltó el otro día esta perla (en un bodrio –más– titulado ‘El problema es Rajoy’): “El problema del PP no es ideológico es de personas”. Evidente: de personas como él, porque yo conozco personas del PP que son cojonudas y no tienen ningún problema por el hecho de que Rajoy haya perdido unas elecciones, porque saben de sobra que esto de la política es como ser del Barça o del Madrid y que la situación de los partidos da más vueltas que un hijoputa buscando la partida de nacimiento.Total, que lo que quiere Anson, como otros parecidos, es desacreditar a Rajoy. Se le ve demasiado el plumero.
Ya dije yo que Rajoy se había buscado unos amigos muy poco recomendables, por no decir indeseables, y que en el hipotético caso de que pudiera derrotar algún día a Zapatero, jamás podría deshacerse de estos defensores acérrimos de la libertad de expresión que son Anson, Losantos, Pedro J., Rouco, Aguirre (la cólera de Dios) y tantos y tantos que hacen que Pepiño Blanco y ZP sonrían como Pedro Navajas, mostrando el diente de oro brillante al sol de poniente ¡ay, sí!
En fin, lo que pasa es que solemos invocar los derechos cuando nos favorecen o, lo que es lo mismo, cuando nos sirven para joder a los demás. Sin embargo, cuando los derechos de los demás nos joden a nosotros, entonces no los vemos como derechos, sino como torcidos y como un ejercicio intolerable de intolerancia. Pero, al final, todo chorradas: caquí cada uno va a lo suyo, menos yo, que voy a lo mío. Lo peor de todo es que actuó Montserrat Caballé en León y se agotaron las entradas para verla. Sería para ver una parte de ella, porque la considero una artista tan grande, tan enorme, que se me antoja inabarcable (un enorme quiste sebáceo que grita. Y cómo grita el jodido).
PD. Ahí no queda la catástrofe. El ‘Armaggedon’ viene ahora, porque el Musac ya lo han visitado 500.000 personas en tres años, unas cuatrocientas y pico diarias. Bueno, eso dicen, porque nadie sabe cómo los cuentan. Como no cobran por entrar no hay que justificar el dinero y lo mismo pueden decir cuatro que cuatro mil. Me aseguran que el viernes va a visitar el Musac el propio Zapatero. La cagamos: ¡qué mal gusto! Es posible que con tanta basura como exhiben allí los ‘Ronceros patilleros’, la flor que dicen que tiene en el culo el presidente comience a marchitársele, incluso a supurar. Reflexiona 'Z', que te pierdes. Cada mañana rezo a santa Fernández de la Vega, siempre virgen y mártir, para que te insufle un poco de juicio y de cordura. Vete adonde quieras. Si quieres, vete, incluso, a tomar... unos vinos donde Mundi. Pero, coño, al Musac no, cabroncete, que nos hundes. ¿Es que no ves que lo hizo la Clemente, la de los topillos? ¡Ay, cuánta ceguera!