El Umbral de Paco

La monja Sor-aya y el Güindos Vista

2012-01-25T13:44:00.000+01:00

(El arzobispo de Valladolid, no aprueba el matrimonio de Sor-aya.

El arzobispo es el de la izquierda)

No es que hoy no tenga humor. Lo tengo, pero es malo. Un país cuyos líderes, dirigentes, empresarios y banqueros han sido elegidos más en función de cómo les sienta el traje que de su formación y de sus méritos tiene merecido todo lo que le suceda.

Lo digo porque hace unos días mi admirado Vicente Díaz, alcalde socialista de Peranzanes, se quejaba de que el PSOE premiara a los fracasados y preteriera a quienes a base de trabajo y sapiencia se han librado de la debacle de las urnas. Querido Vicente, ¡cuánta razón tienes!. Lo que pasa es que es un mal general, no sólo del PSOE. Es un tumor que ha ‘metastatizado’ invadiendo todos los órganos de la sociedad. Por eso no es tanto que los españoles tengamos a los políticos, banqueros y empresarios que nos merecemos, cuanto que esa ralea nos ha corrompido a todos hasta colocarnos a la altura de su abyección. Al final el resultado es el mismo. Cuanto más mamporrero, inculto, ágrafo y falto de escrúpulos es uno más se lo requiere en los círculos pujantes y decisorios, con el único requisito de que le siente bien el traje. Algunos, incluso, a los que el traje les sienta como una carpeta o como una mortaja, por el mero hecho de llevar esa prenda son admitidos en los ambientes más selectos.

Así las cosas, no podemos extrañarnos de que un presidente valenciano venda su alma a la Gürtel por unos ternos de Milano y de Forever Young, o ponga todo su prestigio en juego por hacerse traer un ceñidor nada menos que de la pulcra Italia.

Nosotros mismos hemos alimentado a la bestia, y la bestia hace que el Leviatán de Hobbes parezca un amoroso koala: como no tienen ni puta idea, lo único que se les ocurre para salir del pozo al que ellos mismos nos han arrojado es más despidos, más impuestos, más ladrillo, privatizar la riqueza y socializar la miseria. Y digo yo que para esos cojones no hace falta haber estudiado en Harvard ni haber sido copartícipe del hundimiento de Lehman Brothers (o como pollas se escriba). Para eso vale cualquiera, hasta De Guindos, al que ni siquiera le sienta bien el traje, por más que todos digan que tiene una gran visión económica. Más que visión es vista: es el Güindos Vista.

A otra cosa. Dentro de este ambiente de descojonación y partida de culo espiritual en el que nos rebozamos, resulta que los ‘sotanosaurios’ ya están cargando (con erre) contra la vicepresidenta Soyara Sáenz de Santamaría, porque no comprenden cómo una brillante abogada del estado católica y de Valladolid (vamos, una verdadera monja: Sor-aya) puede vivir públicamente en pecado, ofendiendo a dios con el peor de los atentados, después del aborto claro está: el matrimonio civil. Y además va a ser pregonera de la Semana Santa, "intolerable", dice Blázquez (el arzobispo), aunque asegura que asistirá al pregón por tratarse de un acto literario, no religioso. Bueno está que Soraya pruebe esta medicina ‘arzobispil’ para que sepa con qué clase de organización se juega los cuartos: la auténtica y genuina secta ‘sotánica’. Y eso que se casó por lo civil, que si llega a casarse por lo criminal, como las hijas del Rey, no sé qué dirían. A lo mejor callaban como hicieron con la unión pecaminosa del príncipe Felipe, con las corruptelas de Urdangarín y con las extrañas aspiraciones y pasadas de la raya de Marichalar.

En fin, que cuando ya creíamos que no se podía hacer peor que Zapatero y sus secuaces, nos han demostrado que sí se podía, y además en un tiempo récord, por virtud del viejo ‘otro vendrá que bueno me hará’: El paro aumenta, la deuda española vale menos que la basura, los bancos siguen sin dar crédito y sus dirigentes se lo llevan crudo, mientras el Gobierno malversa el poco crédito social que le va quedando.¿Por qué no hay una solución aceptable?, por lo que decía el bueno de Vicente, porque, con independencia del partido político de turno, nos gobiernan los peores, los causantes del desastre, aunque, eso sí, todos ellos vestidos con muy buenos trajes. Desengañémonos, España no está tan mal como para que unos pocos no puedan seguir robándonos ‘a esgarrapellejo’. Y como ellos dicen: ahora es tiempo de sacrificarse, no de pedir responsabilidades. En esa búsqueda de soluciones constructivas que no sean a base de ladrillo, yo soy más partidario de instaurar la guillotina, pues en la Francia revolucionaria del XVIII este aparato de filo cortante impulsó algunas reformas estructurales que muy bien podrían aplicarse a la España actual y a algunas de sus cabezas ilustres.

No es tanto que en España lo hayamos hecho mal, como que vamos con más de dos siglos de retraso respecto a Francia a la hora de acabar con los sinvergüenzas. Claro, que así nos luce el pelo, y peor que nos va a lucir, porque entro de poco todos calvos, como Guindos. Aunque, bien mirado, la guillotina no deja de ser una receta infalible contra la calvicie.

PD. Un pregón de Semana Santa es un acto literario al igual que toda la teología (cristiana o no) es un subgénero de la literatura fantástica.

Iberic Park: Crónica de una muerte anunciada

2012-01-16T12:34:00.001+01:00

(Lo dicho, la crónica de una muerte anunciada: la noticia de Antena 3 salió publicada el día 12, la de la Voz, en septiembre del año pasado)

En su carta laudatoria hacia el desaparecido Manuel Fraga (digo desaparecido, porque muerto llevaba ya mucho tiempo, sin ir más lejos, Antena 3 anunció su muerte hace ya cuatro días y la Voz de Galicia ya preparaba su obituario con la muerte de Fraga en septiembre de 2011) el Gran Rajoy (lo llamo así porque es el Gran Wyoming de la cosa pública) se refiere a la dictadura franquista como “los años difíciles”, dando muestras de una creatividad política sin parangón y de una maestría en el uso del eufemismo que para sí la quisiera el propio ‘Montonto’. Es una pena, porque Fraga hizo los mismos esfuerzos ímprobos por la consolidación de la democracia que antes había hecho por la consolidación de la dictadura y después por la consolidación de la gaita como arma de disuasión, perdón, quise decir como instrumento tradicional con connotaciones étnicas.

Al igual que su conterráneo Rajoy, Fraga abundó en el humor, pero se decantó por un humor, si acaso, más negro, casi malvado, casi rozando el esperpento valleinclanesco tan cercano a él geográficamente: “Es evidente que el glorioso alzamiento popular del 18 de julio de 1936 fue uno de los más simpáticos movimientos político-sociales de que el mundo tiene memoria. Los observadores imparciales y el historiador objetivo han de reconocer que la mayor y la mejor parte del país fue la que se alzó, el 18 de julio, contra un Gobierno ilegal y corrompido, que preparaba la más siniestra de las revoluciones rojas desde el poder” (este párrafo lo he sacado de una cita en Facebook de mi estimado Santiago Macías).

Lo que pasa es que los rojos, incluidas las familias de los asesinados que aún permanecen en las cunetas, no saben aceptar una broma, no entienden que gentes como Franco, Hitler, Stalin y otros cabrones simpáticos, como Fidel Castro, Aznar, Blair, Bush, Sadam Husein, Gadafi, Al Assad (padre e hijo y hasta espíritu santo) no son en realidad unos asesinos, sino unos bromistas un poco pesados, que utilizan el humor sin mala intención, todo lo más, a destiempo.

En fin, que como ahora me he vuelto del PP, estoy consternado por la desaparición de este prócer de la, llamémosla así, democracia franquista que tan sabiamente ha gobernado nuestras vidas en los últimos treinta y tantos años. El sistema es tan sólido y consolidado que ni siquiera bajo los lamentables gobiernos del PSOE (primero de González y luego de Zapatero) se ha notado un cambio: siempre pareció que gobernaban los mismos y, tal vez, no sólo fue una apariencia.

Así, pues, concluyo este panegírico, anhelando que, extinguido el velocirraptor, venga algún científico ingenioso a replicar el ADN de este y de otros dinosaurios ‘mesejantes’ para recrearlos en un parque de atracciones (al estilo Jurasic Park: Iberic Park) y que todos podamos visitarlos para delirio propio y de nuestros propios vástagos. Fraga, Blas Piñar, Carrillo, La Pasionaria, el cura Letamendía, Tarancón, Marcelo González Martín y Rouco Varela, Ana Belén y Víctor Manuel, el Dúo Dinámico (que parece el dúo estático, porque siempre canta lo mismo), Ramoncín, la Madre Teresa, Dalí, Tejero y hasta José Bono, que es tan rancio como los anteriores, aunque presuma de moderno y se ponga pelo; todos ellos réplicas exactas del original, con tricornio y todo (en el caso de Tejero, claro está). Eso sí, convenientemente aislados por especies en jaulas y con la protección suficiente para evitar que se escapen y provoquen una catástrofe con la que tenemos encima. Los niños tendrían que verlos en su hábitat (claro está respetando la prohibición de echarles de comer) y aprenderse de memoria la vida de los especímenes, como antes había que aprenderse el Catecismo y los afluentes del Ebro. Eso es España, ‘mecagon’ mi puta calavera: franquismo, democracia y tolerancia a raudales... Es que me enciendo. ¡Viva España! ¡Viva Franco! ¡Vivan Fraga y la tolerancia! Yo a los intolerantes los mataba a todos.

La 'puta' del iceberg

2012-01-10T20:32:00.001+01:00

A ver si lo explico con mi natural elegancia y delicadeza: España se ha convertido en el triste reverso de una casa de putas. En una casa de putas pagas y jodes y aquí pagas y te joden. Y esto es sólo el principio: es la ‘puta’ del iceberg.

La subida de tributos va a provocar más turbación ciudadana que recaudación económica y cuando más turbados estemos los ciudadanos será cuando nos den por el culo con un soplete o con un formón, pero, eso sí, nos gustará, porque sarna con gusto no pica (en el caso de Mas y los catalanes el dicho reza: ‘sardana con gusto no pica’).

En sólo cuestión de unos días la Ley Sinde contra las descargas ilegales ha pasado de ser una ley absurda que se hacía derogar a convertirse en una ley que se hacía de rogar. Algo que ha comprendido el PP nada más entrar en el Gobierno, porque cuando estaba en la oposición la criticaba ferozmente, a la Ley y a la Sinde, y ahora que “ya no va la Sinde por agua a la fuente” resulta que la ley de marras era más cojonuda y edificante que una carta de San Pablo. Al final lo de Sinde quiere decir ‘Sin-decencia’ y el nuevo ministro de la cosa, un ex tertuliano de la SER, dice que es de todo punto fundamental proteger la propiedad intelectual. Espero que no se refiera a la intelectualidad de Lucía Etchevarría, de Víctor Manuel, de Juan Manuel de Prada o de César Vidal, por citar algunos, aunque también se puede incluir en la lista a Carmen Posadas, una mujer cuyas principales contribuciones a la literatura son la de haber estado casada con un gobernador corrupto del Banco de España (valga la redundancia) y la de ser autora de ‘Invitación a un asesinato’, una novela de título asaz preciso, pues, efectivamente, es una invitación a un asesinato, el de su autora.

Recuerdo que, cuando empezó a derrumbarse todo el sistema político y económico, con la anuencia y aquiescencia de nuestros gobernantes, se nos dijo: ya vendrá el momento de pedir responsabilidades, pero ahora lo primero y fundamental es garantizar la estabilidad del sistema financiero para salvar la circulación del crédito. En cristiano eso quiere decir que hay que darle más dinero a los estafadores para que nos sigan jodiendo impunemente.

(Ay, Mariano, qué pronto has empezado a darnos disgustos)

Vista la inoperancia de todas las medidas adoptadas hasta la fecha, acaso habría que cambiar de estrategia y empezar por castigar severamente a los estafadores y luego reconstruir el sistema como se pueda, pero claro, es sólo una modesta proposición de un tipo antisocial que se está descojonando literalmente con lo que pasa, pese a que lo que pasa no tiene nada de gracioso, aunque sí de merecido. Ya lo dije y lo repito: España es una unidad de destino en la corrupción, una estafa piramidal (como Anway, Forum Filatélico, Afinsa y Nueva Rumasa). Toda la bolsa es una casa ilegal de apuestas y el Ministerio de Hacienda es como la Cueva de Alí Babá, pero vacía, porque ya se lo han llevado todo. Cuando anuncian subidas de impuestos los mismos que anunciaron que no los subirían es porque no tienen otro remedio: necesitan dinero, mucho dinero, para pagar sueldos y para seguir llevándoselo crudo, que uno no llega a lo más alto a base de decencia y honradez. La inefable Soraya decía hoy mismo que no hay que disfrutar de los cargos, que a la política va uno a servir y no a servirse. Si y mis negros cojones son alegres florecillas de primavera. Y lo pero de todo es que de España sólo vemos lo que hay en la superficie. El interior da pavor (como el baile de Popotitos), porque la España visible, la de todos los días, ya es sólo eso: la ‘puta’ del iceberg.

El Valle de los Caídos del Guindos

2012-01-01T01:26:00.001+01:00

(Pero mira cómo beben los peces... alcohol de garrafón)

Han transcurrido varios meses desde mi última entrada en este blog por culpa, esencialmente, de la piratería: no sabéis el tiempo que tardan en descargarse las películas pirateadas y el espacio que ocupan, que me dejan el ordenador completamente bloqueado y no apto para otros usos. Es lógico, debía apresurarme antes de que Rajoy aprobara la Ley Sinde que fue incapaz de aprobar el difunto Zapatero y que el propio Rajoy tildó de socialmente perniciosa.

Si se piensa bien, soy una víctima de la piratería, como los pescadores que faenan en Somalia y en el Índico o como la propia Lucía Etchevarría, que, harta de que le piratearan su último libro, anunció su intención de abandonar la escritura. Algo que yo considero un abandono estratégico, una tregua trampa, pues, para ser sincera, debería entregar su ordenador y, sobre todo, pedir perdón a las víctimas.
No pasó ni una semana entre la toma de posesión del Gobierno y la comprobación empírica de que hemos elegido a unos 'velocirraptores' que nos van a devorar inmisericordes durante los próximos años. Es decir, que van a hacer lo mismo que han estado haciendo durante los últimos años los caníbales (merayos) salientes del anterior Gobierno. O sea, que, apenas una semana después, ya hemos empezado a caernos del Guindos, este mago de la economía que, en cuanto nos eche unos polvos y nos deje bien jodidos, se quitará la chistera y desaparecerá.
Ahora hablan de reformas, cuando en realidad quieren decir que nos van a meter el rejón hasta lo más hondo. Luego vendrán las llamadas reformas estructurales, que consisten en meternos el rejón de muerte. A sus sueldos, a sus corruptelas, a los prevaricadores, a los extorsionadores, a los banqueros y al resto de los carteristas y a los mamandurrieros... a esos no hay que aplicarles reforma alguna. Toda la solución al problema que han creado pasa por abaratar el despido y quitarle al ciudadano todo aquello que lo hace más libre y feliz. Al final acabarán enterrándonos a todos en una inmensa fosa común de los contribuyentes: El Valle de los Caídos del Guindos.
Sin embargo (de la vivienda), como, pese a todo, estamos en Navidad, decidí darle una oportunidad al optimismo y al pensamiento positivo. De tal modo que me llegué hasta el río Sil para ver los reflejos cristalinos del agua bajo el puente de Cubelos e imbuirme de ese espíritu poético y elevado que transmite en sus escritos mi admirado Suárez Roca. Pero nada. Se ve que soy de natural obtuso y negativo, dado que no sólo no encontré ningún reflejo cristalino, sino que tampoco vi cómo beben los peces en el río, porque resulta que donde beben y beben y vuelven a beber los peces no es en el río, sino en el Cocodrilo Negro y en otros antros nocturnos de moda, donde se ponen hasta el culo de alcohol de garrafón mientras escuchan decadente música sesentera y setentera y aprovechan para tocarle el culo o meterle lengua a la subalterna o funcionaria de turno: sólo imaginarlo se ponen las escamas de punta. Es decir, la misma mierda nauseabunda que todos los años y que toda la puta vida.
Así que hoy comienza un nuevo año que será un largo periodo de resacón, excremento y vomitona. Los bancos están quebrados, la democracia de cagarruta que tanto nos enorgullece y hace sacar pecho no es más que un truco para convertirnos en esclavos aquiescentes que creen que se rebelan contra el sistema leyendo o escuchando cuatro versos ininteligibles y afectados en una tetería snob o en un bar chic. Ni siquiera tenemos cojones para liarnos a hostias contra los que nos chulean cada uno de nuestros tristes días y nos creemos la hostia y la envidia del mundo. Parece que todavía no nos han jodido lo suficiente como para que nos hallemos (con elle) dispuestos a entregar vidas a cambio de eliminar a los cabrones. No hay que preocuparse, al final ese día llegará. Pero tampoco nos hagamos ilusiones y nos chupemos las pollas con 'com-placencia' (Cáceres), porque, cuando llegue el día anhelado y malhadado, lo único que conseguiremos será cambiar a unos cabrones por otros. Tal vez por eso todos aguantamos hasta la humillación y la propia negación, albergando la secreta esperanza (Aguirre) de que llegue el día en que seamos nosotros los cabrones, los extorsionadores, los políticos, los chupones, los banqueros, los especuladores y los ladrilleros.
Y es que no hay receta: o eres víctima o eres verdugo. El camino intermedio es aún peor.

La diosa odiosa

2011-09-28T20:26:00.000+02:00

(Hipatia o su puta madre, cualquiera sabe)

“Hipatia, que debe su nombre a la diosa griega de la cultura, tiene como objetivo primordial rescatar a estas mujeres del ‘olvido’”.

Esta espectacular frase (no la llamo oración porque, en rigor, más que una oración es una blasfemia) apareció publicada tal cual en 2008 en un artículo sobre una revista elaborada por las presas de la cárcel de Mansilla, firmado por una brillante periodista de la agencia Efe, institución que presume hasta el hartazgo de rigor informativo, eso sí, con una presunción, como se ve, ‘iuris tantum’.

En fin, lo de rescatar mujeres del olvido es muy loable, pese a que hay muchas mujeres y hombres a los que es mejor olvidar. Pues bien, la tal Hipatia, que se puso de moda a raíz de una película de Amenábar muy mal vista por la Iglesia, pese a que trataba a esta institución con demasiada aquiescencia para los merecimientos en el caso que nos concierne, no era, como casi todos saben, la diosa griega de la cultura, sino una matemática, filósofa y astrónoma de la escuela neoplatónica, que nació en Alejandría en torno al 370 d.C. y que murió a manos de una horda de cristianos fanáticos inflamados por el obispo Cirilo, un asesino digno de la ralea de su tío, tal vez su padre, el también obispo Teófilo.

No ha pervivido ni una sola de las obras de Hipatia, aunque se la sabe autora de un Canon astronómico, de un comentario a la Aritmética de Diofante, de otro comentario al Tratado de los cónicos de Apolonio de Pérgamo y de la edición del tercer libro de los comentarios sobre el Almagesto de Tolomeo, que había escrito su padre, Teón de Alejandría, un sabio que había sido director de la legendaria Biblioteca de Alejandría hasta que el mentado sinvergüenza Teófilo lo sustituyó para poner en ese puesto a un sacerdote cristiano, sumando una nueva ignominia histórica que la Iglesia no pagaría ni pidiendo perdón cada uno de los días futuros en el caso de que existiera la eternidad.

Respecto a la vida de Hipatia, sólo nos quedan las referencias aparecidas en algunas cartas que le escribió su discípulo Sinesio de Cirene (filósofo griego convertido al cristianismo y nombrado también -¡oh, casualidad!- obispo, en este caso de Tolemaida. Como se ve todo transcurre en un nido de ‘obispas’).

A tenor de los temas de sus obras, no parece que la vida de esta gran dama hubiera sido tan atractiva como la leyenda forjada en torno a ella. Vamos, que es muy probable que fuese un auténtico coñazo, era simplemente una mujer de ciencia en un mundo de violencia y de religión (valga la redundancia) y ello le confiere un atractivo indudable.

No diré más, sino que su nombre no tiene nada que ver con ninguna diosa odiosa de la cultura ni de la puta que la parió, sino que hace más bien referencia al Hipate, algo así como el primer grado de la escala de los sonidos que, según el más celebre tratado de música de la Antigüedad, el de Nicómaco de Gerasa, definían la armonía rectora del mundo de los astros.

PD. En entradas posteriores hablaré de algunas otras de mis mujeres favoritas, como Sofonisba Anguissola, Artemisia Gentileschi o María Luisa Roldán.

Vidas para lelos: Temístocles versus Zapatero

2011-08-31T20:15:00.000+02:00

(Temístocles y Zapatero. No confundirse, el rostro de piedra no tiene por qué ser necesariamente el más duro)

Contrariamente a lo que algunos hayan podido pensar y otros muchos hayan podido desear no he abandonado este blog, pese a llevar todo el verano sin escribir en él. La culpa es de las vacaciones y del mucho trabajo. La culpa fue del cha, cha, cha...

Sin embargo, hoy, a punto de consumarse el golpe de Estado contra la Constitución Española de 1978 (esa aberración legislativa que yo no voté), perpetrado por unos partidos demócratas-fascistas encabezados por el inefable Zapatero, no puedo menos que recordar (por contraposición) a un gran genio de la política, que, por sus maneras populistas y arteras, recuerda en buena medida al Stalin-Pinochet del Húmedo. Me refiero al sin par Temístocles.

De la agradabilísima lectura de la biografía de Temístocles que nos legó Plutarco (el autor de las Vidas Paralelas, no Suetonio, como recientemente escuché con horror), se deduce que el caudillo ateniense era muy populista, cautivando con este proceder el favor de las clases bajas, prefigurando de este modo las maneras y primeras proclamas del político leonés.

Aunque no en el talento, en algo más coinciden ambos personajes: en su capacidad demostrada para el engaño. En efecto, Temístocles consiguió retorcer el vaticinio del Oráculo de Delfos, al que, algunos apuntan, llegó a manipular de forma sacrílega para que su profecía fuera favorable a los intereses del ateniense, mientras que el leonés ha conseguido retorcer la Constitución, pasándose la opinión de los españoles por el forro de los cojones, según cuentan, para calmar a los mercados, los mismos mercados que cualquier día aconsejarán que no haya elecciones.

Decir que la mierda esa del techo de gasto es una mera reforma ordinaria del texto constitucional es un insulto, máxime cuando se admite que la regulación precisa de dicho techo de gasto se hará mediante ley orgánica, que es precisamente la ley establecida para regular derechos fundamentales cuya reforma en la Constitución requiere referéndum. Además, si tanto dice respetar a los ciudadanos, bien podría convocar dicho referéndum, dado que la Constitución no sólo no lo prohíbe, sino que hasta lo ve bien y lo preceptúa cuando lo pide una décima parte de los diputados.

En fin, cosas de rábulas. Todos saben que el Derecho sólo sirve para proteger a los poderosos, que siempre se sienten atacados por los débiles. Sin embargo el político de León va más allá y permite el encadenamiento intemporal de contratos temporales asegurando (mintiendo) que eso creará más puestos de trabajo. Lo que creará será más puestos de esclavos. Lo malo de los contratos temporales es que son la puerta abierta para la humillación, la vejación y el trato indigno y discriminatorio de los trabajadores por parte de los empleadores o empresarios, vamos un intolerable acto de chulería bajo la cobertura del derecho laboral.

Así pues, como vemos puede haber grandes concomitancias entre un genio y un imbécil, lo que no quiere decir que puedan equipararse. En el caso de Temístocles sus actuaciones tenían como fin proteger a Atenas de la inminente amenaza persa, cosa que logró con eficacia y solvencia. En el caso de Zapatero sus actuaciones pretenden salvarnos de la presión de los mercados, cosa que, como es obvio es inútil, porque a los mercados les interesa que España tenga déficit para que pague pingües intereses por su deuda, y si el déficit es alto, mejor, porque así la prima de Riesco (digo de riesgo) sube y los intereses a pagar son más pingües aún.

Para concluir diré que en sus últimas etapas políticas el gran Temístocles acabó trabajando para su enemigo acérrimo, el rey persa, en lo que puede verse una traición incontestable a la Atenas que un día salvó del abismo. Así también Zapatero traiciona a los trabajadores que un día lo elevaron con su voto al Olimpo de los políticos zampones.

PD. Hay empero, una ostensible diferencia entre Temístocles y Zapatero. Temístocles era amigo del genial poeta y dramaturgo Esquilo, mientras que Zapatero tiene como consejero al ágrafo Pepiño. Ahí sí que no hay comparación de ningún tipo.

La democracia como engaño

2011-06-12T21:35:00.001+02:00

(Recreación de Pericles pronunciando

su célebre discurso fúnebre)

Hoy voy a recordar aquí a Pericles, un político legendario, a través un gran escritor e historiador: Tucídides.
En su Historia de la Guerra del Peloponeso, Tucídides recoge el discurso fúnebre que Pericles dirigió al pueblo ateniense a modo de funeral simbólico por las víctimas de la guerra. En ese discurso, el gran político hace una loa a la Democracia, ese sistema tan pervertido hoy día, por lo que creo que habría que recordar perpetuamente estas palabras: “Tenemos un régimen político que no se propone como modelo las leyes de los vecinos, sino que más bien es él modelo para otros. Y su nombre, como las cosas dependen no de una minoría, sino de la mayoría, es Democracia”.
“A todo el mundo asiste, de acuerdo con nuestras leyes, la igualdad de derechos en los conflictos privados, mientras que para los honores, si se hace distinción en algún campo, no es la pertenencia a una categoría, sino el mérito lo que hace acceder a ellos; a la inversa, la pobreza no tiene como efecto que un hombre, siendo capaz de rendir servicio al Estado, se vea impedido de hacerlo por la oscuridad de su condición”.
“Gobernamos liberalmente lo relativo a la comunidad, y respecto a la suspicacia recíproca referente a las cuestiones de cada día, ni sentimos envidia del vecino si hace algo por placer, ni añadimos nuevas molestias, que aun no siendo penosas son lamentables de ver. Y al tratar los asuntos privados sin molestarnos, tampoco transgredimos los asuntos públicos, más que nada por miedo, y por obediencia a los que en cada ocasión desempeñan cargos públicos y a las leyes, y de entre ellas sobre todo a las que están dadas en pro de los injustamente tratados, y a cuantas por ser leyes no escritas comportan una vergüenza reconocida”.
“Y también nos hemos procurado frecuentes descansos para nuestro espíritu, sirviéndonos de certámenes y sacrificios celebrados a lo largo del año, y de decorosas casas particulares cuyo disfrute diario aleja las penas. Y a causa de su grandeza entran en nuestra ciudad toda clase de productos desde toda la tierra, y nos acontece que disfrutamos los bienes que aquí se producen para deleite propio, no menos que los bienes de los demás hombres”.
No quiero dar la turra, pero todos debiéramos reflexionar sobre estas palabras, más que nada porque ahora nos lamemos la polla pensando que nuestro sistema político es el menos malo de los sistemas. Algo incierto, es muy malo, uno de los peores, porque es una perversión del menos malo.
El sistema democrático ateniense es harto complejo y tendría que estudiarse de nuevo en las universidades, porque ha degenerado tanto que democracia ya sólo es un concepto sin contenido.
En nuestra sociedad tecnológica se han asentado ‘verdades fundamentales’ que no admiten discusión: la civilización occidental es superior a otras, el Islam es terrorista, todos los vascos que no son del PSOE o del PP son simpatizantes de ETA, Jesucristo es muy bueno, el capitalismo es la única receta posible...
Pero la realidad es otra: corrupción generalizada, impunidad de los criminales (políticos y banqueros), criminalización de los desheredados (clases bajas e inmigrantes), saqueo generalizado de los bienes públicos, brutalización de las clases trabajadoras para su mejor sojuzgamiento.
Todas las encuestas dicen que los políticos son el tercer problema de este país, después del paro y los problemas económicos. Sin embargo, no es que los políticos sean el principal problema, es que son el problema. Sin ellos, o con ellos en la cárcel o, simplemente, eliminados, no imperaría la justicia, pero se solucionarían bastantes cosas.

PD. Ayer entré en un bar y había una cabeza de jabalí disecada. Inmediatamente recordé que muchos de los ayuntamientos españoles pronto colgarán un cuadro del alcalde saliente de turno. Digo yo que podríamos cortarles la cabeza, como en la Francia revolucionaria, disecarla y ponerla en el consistorio correspondiente en vez de un cuadro ramplón y mediocre. Además ello serviría como ejemplo para los alcaldes den ejercicio.

¡Que les corten la cabeza!

2011-05-25T13:28:00.003+02:00

(Alonso Berruguete: Sacrificio de Isaac, o

¡Que le corten la cabeza!, como a Paco Raquetas)

En este 2011 se cumplen 450 años de la muerte del escultor Alonso Berruguete, y su villa natal, Paredes de Nava (en la Tierra de Campos palentina, no palestina), pretende rendirle un gran homenaje que sirva para rescatar a esta gran figura de las artes que está un tanto minusvalorada, lo cual no es de extrañar en un país donde cualquier cagaversos, pintamonas o soplagaitas se autointitula genio y ello basta para que adquiera grande importancia por el solo hecho de dársela él mismo.

Aún no se ha estudiado suficientemente la contribución de Alonso Berruguete al ‘manierismo’, corriente artística nacida en Italia que, sobre la base de la preservación de la ‘maniera’ de Miguel Ángel y Rafael, que (sin entrar en discusiones arduas) fue formulada e impulsada a través de las ideas y las obras de autores como el mencionado Berruguete, Parmigianino, Giulio Romano, Primaticcio, Del Piombo, el amable Andrea del Sarto, Rosso Fiorentino, el genial Cellini (en escultura), Vasari, Bronzino y Correggio, por citar algunos de los más significativos.

Lo cierto es que pocos años después de comenzar el siglo XVI Alonso de Berruguete estaba en Italia aprendiendo y empapándose de los grandes del Renacimiento, y cuando digo grandes me refiero a los verdaderamente grandes, a la NBA del arte del Quattrocento (nada que ver con los Eduardo Arroyo y las moscas de la época. A ver si el nuevo alcalde de León demuestra buen gusto y las retira de la circulación).

Estudioso del gran Masso (Tomás) de San Giovani (Massaccio), conocedor de la pintura del pequeño Lippi (Filipino. Al padre de éste, Filipo, sinvergüenza redomado, amante apasionado y genial creador, lo recordaré algún día), puede que lo que más definitivamente lo marcara de su periplo italiano fuera el contacto con Miguel Ángel (sin palabras). Unos años antes Buonarroti se había recluido, por encargo del gonfaloniero Soderini, en una habitación que tenía en la hospedería de los Tintoreros del Santo Onofre y no dejó ver a nadie el cartón que había pintado con el motivo de la batalla de Cascina. Vasari, no obstante, lo describe con emoción y asegura que “el resto de los mortales y los artistas quedaron como estúpidos viendo el cartón expuesto de Miguel Ángel. Figura divina a la vista de los trazos (dicen algunos que los vieron) que ni siquiera de su propia mano ni de otros nunca se ha visto llegar a ese talento en el arte tan divino”.

El cartón era, por decirlo así, un boceto para decorar al fresco una de las alas del pallazzo Vecchio (de la Signoría) de Florencia. La decoración del otro ala le había sido encargada nada menos que a Da Vinci. (Ambos aceptaron el encargo, porque los genios puede que se odien, pero nunca se temen). En fin, el cartón de Miguel Ángel fue admirado y estudiado por Berruguete (y por otros que cita el propio Vasari, como Ridolfo Ghirlandaio, Francesco Granaccio, Baccio Bandinello, Andrea del Sarto, Francia Bigio, Iacopo Sansovino, el Rosso, Maturino, Lorenzetto, el por entonces niño Tribolo, Pontorno y Perin del Vaga).

Ya voy concluyendo: Después de adquirir unas maneras y una formación excepcional, Berruguete regresó a España y aquí su genio, creador de obras maravillosa, también fue languideciendo por la perniciosa influencia de la Iglesia Católica española, cuyos principios estéticos distaban mucho de los aires nuevos y frescos de la iglesia mundana, viciosa y dispendiosa, pero amable e inteligente de Italia.

Lamentablemente, en el excelente museo parroquial de la iglesia de Santa Eulalia, de Paredes de Nava, solamente hay una obra atribuida con seguridad a Alonso Berruguete, la llamada Virgen Guapa, que es uno de los orgullos de la villa, pero que, a mi juicio, es una obra de escasa calidad si la comparamos, no ya con otras de Berruguete, sino con otras obras de Alejo de Bahía y de Esteban Jordán que hay en el propio museo de Paredes, o con el calvario que corona el altar mayor de la iglesia, una maravilla que, si no es de Berruguete, como alguno ha predicado, es de un alumno aventajado.

En fin, baste comparar la, a mi juicio, mediocre Virgen Guapa, con una obra de Berruguete que a mí siempre me maravilló: El sacrificio de Isaac, movimiento, emoción y violencia contenidos: un prodigio (¡cuánto hemos degenerado en esto del arte!). Por si fuera poco, el Sacrificio de Isaac está inspirado directamente en una escultura de igual título y tema, pero con criterios estéticos anteriores, del gran Donatello (me inclino). Y aún recuerdo que el Sacrificio de Isaac fue el tema del concurso convocado en 1401 para elegir al escultor de los bajorrelieves de las segundas puertas de bronce del baptisterio del Duomo (la catedral de Santa María dei Fiori) de Florencia. En dicho concurso participaron (¡ay que joderse!) Jacopo della Quercia, Filippo Brunelleschi y el gran Lorenzo Guiberti, que fue el vencedor, aclamado por el propio Brunelleschi. Un inciso, después de lo reseñado, ¿cómo cojones quieren que sienta algo diferente a la indiferencia cuando visito el Musac o contemplo las esculturas de Arroyo?. Por si fuera poco, el Sacrificio de Isaac es un tema muy actual que le indica al PSOE lo que tiene que hacer con su propio hijo Paco Raquetas (o Zapatero y tantos otros) tras conducir a los suyos al naufragio del 22-M (vamos, un trasunto del 'Que le corten la cabeza' de Alicia en el País de las Maravillas, pero sin ángel salvador de por medio).

Finalizo, para conocer y amar a Berruguete no hay que ir a Paredes, sino al Museo Nacional de Escultura de Valladolid o ver alguno de los impúdicos desnudos que coló en el coro de la catedral de Toledo.

PD. Sin embargo, no por ello desaconsejo un visita a Paredes y recuerdo cuando recorríamos, acompañados del difunto Moisés, un sacerdote muy irónico e inteligente, las salas de su preciosa iglesia museo, donde asombran las pinturas del retablo de padre de Alonso, Pedro Berruguete, del que también hablaría sin parar. Y las pinturas de Juan de Villoldo o de Juan de Tejerina o alguna otra que fue robada en la década de los 70 del siglo pasado pero de la que se conservan imágenes.

Como apunte final diré que además de ser cuna de los Berruguete, en Paredes de Nava también nació Jorge Manrique, cuya poesía perdura fresca pese a los ataques de Amancio Prada:

Pues si vemos lo presente

cómo en un punto s'es ido

e acabado,

si juzgamos sabiamente,

daremos lo non venido

por passado.

Non se engañe nadi, no,

pensando que ha de durar

lo que espera

más que duró lo que vio,

pues que todo ha de passar

por tal manera

¡Indignados!, sí, pero a joderse

2011-05-20T17:58:00.002+02:00

(Sin más palabras que las que se ven)

Mientras espero a que la puta campaña acabe mientras me consume la vida y la paciencia para poder escribir de lo que me gusta, caigo en la cuenta de que resulta difícil imaginar algo más retrógrado, ideológicamente hablando, y más socialmente inicuo que un juez, salvo, acaso, un cura. Sabía, a raíz de mis lecturas del genial Pierre Louÿs, que no hay nada tan vicioso como un viejo juez (salvo acaso un cura joven), sin embargo, acabo de constatar cómo los representantes de la judicatura y del mundo del Derecho con toda su jerga, su palabrería rábula, sólo sirven al interés de mantenerse en la cúspide social sin ser sojuzgados.

Es desalentador ver que a unos pobres diablos que ni siquiera saben lo que quieren, aunque parecen saber bien lo que no quieren, se les prohibe taxativamente concentrarse públicamente, porque ello pudiera ser determinante del voto del próximo domingo. De ser así, no sé qué cojones han hecho todos estos años de puta y falsa democracia las juntas electorales con todos sus jueces y abogados de mierda que no han impedido que se celebren misas, que no son otra cosa que mítines políticos desde el púlpito (a feira).

Es lamentable comprobar cómo los corruptos de ternos impecables regalados por sus cómplices encuentran una y otra vez innumerables vericuetos legales para dilatar sus procesos de una manera obscena y, al fin, salir libres de toda culpa por mor de alguna prescripción legal o treta parecida, eso sí, muy democrática.

Vomito al escuchar a Zapatero decir que el Estado español no ha dado ni un euro a los bancos, sino que sólo les ha prestado avales. ¿Y quién pollas me avala a mí y a los pobres piojosos como yo que andan dándole hostias a una cazuela en una plaza pública, para indignación de jueces de juntas electorales y de otro tipo de maleantes con coche oficial?

Ahora viene este tipo, que pobló de impresentables y necios las listas del PSOE, y quiere que la gente honrada que en su día le creyó de buena fe haga un ejercicio de desmemoria histórica y le vuelva a votar. ¿Pensaba que poner a nulidades como la Pajín, la Aído, el Pepiño o, sin salir del Bierzo, a la Castellanos no iba a tener ninguna consecuencia?.

Lo peor es que no hay esperanza, los que entren a gobernar los municipios y las autonomías a partir del domingo, o bien seguirán robando como hasta ahora o bien se pondrán a robar con fruición para recuperar el tiempo perdido.

Los gilipollas de rastas y cazuelas en ristre acabarán asqueados y manipulados por políticos de mierda (Civiqus) y por ex directores fracasados de periódicos hundidos por ellos. Nadie les ha dicho, porque para los jueces que protegen a los poderosos es delito, que no hay revolución sin violencia, sin que corra la sangre a raudales y sin que los culpables y sus familias y sus bienes lo paguen en carne propia y con creces.

El resumen es la impotencia: tú quieres algo que ellos tienen y que te pertenece por derecho y por justicia, pero ellos no quieren soltarlo y se han apropiado de lo que es tuyo y también del derecho y de la justicia y de la fuerza. Tú no puedes quitárselo, así que o intentas colarte en sus filas para ser uno de ellos o tú y los tuyos estáis jodidos para los restos. Amén.

PD. Ven, esto es lo que pasa cuando por exceso de trabajo me impiden escribir sobre Berruguete, que tenía una verruga en el ojete.

De elecciones hasta los cojones

2011-05-16T19:47:00.000+02:00

No es que este blog esté cerrado, como pudiera parecer por la tardanza en incluir nuevas entradas. Son las putas elecciones las que me impiden actualizarlo. Comprendo que es muy importante elegir a los ladrones, trincones, corruptos y timadores del mañana, que en muchos casos serán los mismos que ya están. Sin embargo, perdóneseme la expresión, estoy de elecciones hasta los cojones. Por cierto, la próxima entrada será sobre Alonso de Berruguete, que tenía una verruga en el ojete y era un genio que, de haber sido italiano, sería mucho más famoso e inmortal. Espero que sea pronto.

Fenómenos para-anormales

2011-04-26T13:38:00.001+02:00

(El Ángel Caído)

“Un día vinieron a presentarse delante de Jehová los hijos de Dios, entre los cuales vino también Satanás” (Job 1,6)

Hoy voy a recordar a Satanás, aunque yo prefiero llamarlo ‘Sotanas’, pues aunque en la grafía ambos términos sólo se diferencian en una letra y una tilde, las diferencias son mucho menores en cuanto al significado (diríase que son sinónimos).

Memoria traigo pues del Diablo, porque no hace mucho me reencontré en el parque de El Retiro de Madrid con esa obra maestra de la escultura que es el Ángel Caído, de Ricardo Bellver (el autor del nada despreciable pedestal es Jareño). Esta escultura constituye un magnífico compendio de arte y acaso habría que restregársela por los morros a Eduardo Arroyo, más que nada por ver si muestra alguna vergüenza o arrepentimiento de sus vulgares moscas. Yo se la restregaría, incluso, al difunto Chillida, quien, sin criterio alguno, colgó de un puente madrileño una masa informe de hormigón a la que ampulosamente tituló La Sirena Varada (siempre creí que no hay que desperdiciar la oportunidad que ofrecen los puentes para colgar de sus pilares engendros inservibles, como los pintores, los escultores y los arquitectos contemporáneos).

En fin, el Ángel Caído no es, contrariamente a lo que muchos piensan y dicen, un monumento destinado a loar la figura del Diablo, aunque el atrevimiento del autor de dar un protagonismo absoluto al símbolo del mal y el hecho, tampoco despreciable, de que la glorieta donde se asienta el conjunto escultórico está situada a 666 metros sobre el nivel del mar han desatado la fecunda imaginación de los parroquianos, siempre proclives a las interpretaciones esotéricas (repare el sufrido lector con cuánta asiduidad convierte el vulgo en exotéricas las cuestiones esotéricas, como lo demuestra el gran éxito que cosechan los programas de radio y televisión sobre fenómenos paranormales, que no son más que eso, para-anormales).

En fin, no voy a referirme aquí al proceso de vaciado en bronce del Ángel Caído, pues la figura original era de yeso, ni a las dimensiones. Me quedo únicamente con la atormentada y estupefacta expresión del Ángel, que, un instante antes de tomar conciencia de su rebeldía, muestra asombro por haber sido arrojado del cielo como castigo por su arrojo (osadía).

Sin embargo, esta escultura me sugiere más cosas: Satanás, el expulsado, el rebelde, es un hijo de Dios, una creación del Máximo Hacedor, acaso la más hermosa de todas sus criaturas. En consecuencia, hete aquí que es precisamente Dios la fuente de donde emana o mana el mal. Querrán negarlo, mas no podrán (léase la impresionante cita del Libro de Job recogida al principio). Satanás fue creado en el mismo seno de la luz (con el permiso de Endesa e Iberdrola). De hecho, Lucifer (otro de sus alias) significa ‘portador de luz’, así como también es habitualmente aceptado en el pensamiento cristiano que Luzbel, que asimismo lo designa, significa ‘luz bella’.

Llegados aquí, hemos de preguntarnos junto con el profeta: “¿Cómo caíste, Lucifer; tú, que brillabas en la mañana?” (Isaías XV, 12). Un pequeño excurso: hay quien afirma que estas palabras de Isaías no se refieren propiamente al Diablo, sino al último rey de Babilonia (así lo sostienen nada menos que san Jerónimo, Cirilo de Alejandría y Eusebio, mientras que para Orígenes, Tertuliano, san Cipriano y san Ambrosio la referencia al Diablo es inopinable). Yo, como si de unas elecciones municipales se tratara, me abstengo de pronunciarme.

Sin embargo, hago notar que uno de los espejos en los que continuamente se mira Satanás es Jesucristo (señalado reiteradamente en los Evangelios, tanto Él como sus símbolos, como “Blanco de contradicción”). Esa imitación continua de Jesucristo por parte de Satanás es la que llevó a Tertuliano a llamar al Diablo “Simia Dei” (imitador de Dios). De modo que quienes por motivos de fe presumen de estar rendidos a Dios, acaso no sean sino acólitos (anónimos) de Belcebú (término en cuya raíz se sitúa el nombre de otro dios: Baal). Así, el mal no es más que otra forma de manifestación de Dios (yo creo que la más genuina). No en vano, Goethe le hace decir a su Mefistófeles (dirigiéndose al infausto Fausto): “Soy una parte de aquella fuerza que siempre quiere el mal y que siempre hace el bien”. Aterrador.

Cuando alguien proclama con ardor (en mi caso de estómago) su fe en Dios, ha de saber que también está rindiendo culto (y hasta analfabeto) al Diablo. Por eso yo me intereso sobremanera por las religiones, si bien abomino de la fe, porque, si por mor de la fe alguien logra que creamos cosas absurdas y aberrantes (como que la Virgen fue virgen antes y después de haber engendrado y parido), no le será imposible lograr que también hagamos cosas absurdas y aberrantes (como colocarnos un cinturón bomba y explotarnos, o sea, como hacen los empresarios con nosotros, los pringados trabajadores).

Que nadie presuma de ser mejor que otro por amar más a Dios, porque, se quiera o no, ello lleva implícito también amar al Diablo, amar el mal. Por eso cuando yo escribía, medio en broma, como siempre escribo, que Dios y Jesucristo son símbolos del mal, no era para que mis lectores se escandalizaran, sino para que reflexionaran, tal vez con escaso éxito. Esta era la explicación.

Pese a todo, yo descreo tanto de Dios como del Diablo. Ni siquiera creo que el número de la Bestia sea el 666, como proclama san Juan en su Apocalipsis. El número de la Bestia es el 091, si no al tiempo (véase lo que pasa en Libia y en Siria).

Por cierto, sobre el Diablo se ha escrito muchísimo, pero, de todo cuanto yo conozco, nada tan genial e hilarante como la Biografía del Diablo que escribieron mis veneradísimos y ya difuntos Tip y Coll. En homenaje a ellos voy a citar de memoria algún párrafo: “El Diablo, hijo de Lucifer y nieto de Luzbel era natural de un pueblecito costero de la provincia de Ávila, de padres muy humildes y madres muy ricas. Ya desde pequeño demostró ser un verdadero Diablo y sus padres no podían hacer carrera de él. A los ocho años en la escuela le sacó los ojos al maestro para presumir delante de los demás niños, que eran incapaces de matar a su padre sin causa justificada. Los padres del Diablo le recriminaron: Eso no se hace, ¿no ves que le puedes dejar ciego?. Ha sido sin querer. ¡Cómo que sin querer!. Sin querer el maestro. Y los padres rieron la ocurrencia del niño”.

No voy a seguir, podría recitarlo entero. Al final de la biografía, se preguntan: “¿Qué ha sido del Diablo, dónde está el Diablo?” y responden: “Hasta las próximas elecciones no podremos saberlo”. Pues eso digo yo también.

Un asesino inverosímil y un autor confeso de una mierda cierta

2011-04-12T13:14:00.003+02:00

(He aquí La última cena, de Andrea del Castagno, que aproveche)

Ya no tengo excusa para no escribir sobre un gran artista. Máxime después de ver con cuánta aquiescencia tratan nuestros indoctos políticos la falta de talento: ahora que las cagadas de Eduardo Arroyo penden como excrecencias de las antañonas edificaciones leonesas, en vez de hacerlo de sus peludos cojones, no puedo por menos de preguntarme: ¿diez años para esta mierda? y de recordar a aquel inmenso pintor que fue Andrea del Castagno y lo injustamente que fue tratado por esa gran hija de puta que es la Historia, que vilipendia a los buenos y aherroja su memoria, a la par que encumbra a los porros y a los charlatanes de aptitud huera.

Ni siquiera el puritano Vasari puede sustraerse a la fascinación por la obra de Del Castagno, cuya personalidad, no obstante, aborrece: “Siendo su pintura y dibujo grande y verdaderamente excelente, pero mucho mayor tenía el resentimiento y el deseo hacia los otros pintores: de manera que con tenebrosos pecados enterró y ocultó todo el esplendor de su virtud”.

Andrea del Castagno (también llamado en ocasiones Andreino) fue uno de los más grandes pintores del primer Renacimiento (nació en 1421). Cuadros como La última cena (ver foto de arriba) o La muerte de la Virgen no precisan de explicación alguna para que hasta el más lego comprenda que se trata de obras maestras, lo que evidentemente contrasta con algunas de las aborrecibles creaciones contemporáneas, cuyos autores nos las explican hasta la saciedad por ver si así nos tragamos la bazofia, pero ni por esas.

En fin, esto no pretende ser un tratado de arte, así que diré que Del Castagno, que a mediados del siglo XV era uno de los más primorosos y afamados pintores florentinos, vivió una vida de éxito y reconocimiento, cuya memoria, sin embargo, se vio empañada por un turbulento asunto: el asesinato de Domenico Veneziano, también pintor y amigo de Andreino, asesinato del que según varios autores fue ejecutor en persona el propio Del Castagno y que, presa del remordimiento, habría confesado en su lecho de muerte.

El Vasari, siempre el Vasari, nos cuenta que “Vivió espléndidamente, y porque era persona desprendida y se divertía mucho y vestía bien y en casa de lo propio, dejó pocos bienes a su muerte, truncándose la vida en la edad de 71. Y sabiéndose después de muerto la impiedad que había cometido al maestro Domenico, con odio se le enterró en Santa María Novella y le hicieron este epitafio: Castaneo Andreae mensura incognita nulla atque color nullus linea nulla fuit il envie exarsit fuitque proclivis à iram domitium hinc venyum substulit insidiis domitium illustrem pictura turpat acutum sic saepe ingenium tornillo inimica malí” (algo así como: Andrea del Castagno no tenía mesura ni color ni dibujo. Envidioso y colérico era. Domenico Veneciano ilustre pintor fue estropeado por este malévolo.

La atribución a Del Castagno de la autoría del asesinato de Domenico Veneciano no es original del Vasari, sino que, probablemente, éste dio por buena la calumnia difundida con anterioridad por Billi y por el llamado Anónimo Magliavechiano: según el primero, Veneziano, que trabajaba por esas fechas en la fachada de San Egidio, “fue muerto por dicho Andreino con una maza de armas, golpeándole en la cabeza por envidia y, sin embargo no pudo terminar dicha fachada y al morir confesó dicho homicidio”.

Como todas las mentiras y las malas acciones, la leyenda del asesinato y su atribución hizo pronta fortuna y a los ojos del vulgo convirtió a Del Castagno en un ser detestable, empañando su otra cualidad, la de ser un genio de la pintura.

De poco sirvió que Milanesi demostrara documentalmente que el asesinado, Domenico Veneziano, no pudo haber muerto a manos de Andreino, por la convincente razón de que, en tal caso, el asesino habría fallecido cuatro años antes que la víctima. El propio Milanesi cree haber encontrado la razón de la confusión en el asesinato, acaecido en 1443 y provocado por unos desconocidos, de un tal Domenico di Mateo, que era un pintor florentino, no veneciano. Bastó, empero, una bastarda casualidad para deshonrar la memoria de un gran artista.

En medio de tanta injusticia y arbitrariedad, en medio de tanta ramplonería y mediocridad como se dan en nuestra sociedad en general y en el mundo de la creación en particular, sirva esta entrada de pequeño homenaje y para desfacer el entuerto que se le fizo al grande y querido Andrea del Castagno: un asesino inverosímil, porque que no pudo cometer en modo alguno el crimen que se le imputa, contrariamente a Eduardo Arroyo, autor confeso y orgulloso de una cierta mierda, mejor dicho, de una mierda cierta.

PD. Es muy difícil sustraerse a la actualidad, pese a que la actualidad es ya pasado. Así, en esa 'automamada' de polla senil que son los Micrófonos de Oro, el alcalde de Ponferrada sufrió una especie de eyaculación espiritual con los conocimientos culturales de la baronesa Thyssen, que, ya se sabe, los adquirió todos, al igual que su dinero, por vía venérea, si bien yo juzgo que por esta vía el contagio del conocimiento es imposible, aunque no el del dinero.

Otrosí digo: La Ciuden ha fallado el concurso de ideas para el Bosque del Carbonífero, una impresionante cúpula en cuyo interior se van a reproducir las condiciones de vida, fauna y flora del Carbonífero. Vamos, que no habrá marihuana, una pena. Entre la fauna habrá escorpiones, reptiles y cucarachas, por lo que yo le aconsejé en persona al director general que, en vez de gastarse 7 millones en la cúpula, le pongan unas uralitas transparentes al Ayuntamiento, donde este tipo de fauna abunda con exuberancia (Rapú). En honor a la verdad, Azuara (que así se apellida el director general), que es un hombre culto, pero, al contrario que yo, también es educado, ni siquiera sonrió con la chanza. De los proyectos expuestos hay uno que a mi me fascinó, si bien no resultó elegido: un inmenso y daliniano huevo cósmico. “Es horrible”, dijeron los miembros del jurado. Pues eso, digo yo, perfecto para Ponferrada, en justa armonía con la iglesia de La Rosaleda o la de San Pedro, con el monumento a la Maternidad o el de Las Pimenteras o con la casposa réplica en bronce, ni siquiera oscurecido, de la Victoria de Samotracia, en el mirador del río Sil. Como horror estético, el huevo cósmico habría competido ventajosamente con Las Moscas comemierda de Arroyo, con el Musac y hasta con el ‘superconsolador’ anal gigante y brillante de la Torre Agbar (es anal porque Aguas de Barcelona, hoy en poder de una multinacional francesa, nos lo mete diariamente por el culo y hasta parece que nos gusta). Au revoire.

La máxima de Máximo o ¡cojones!, 'tá to inventao'

2011-03-28T13:45:00.002+02:00

(He aquí dos viejos títulos de las primeras décadas del siglo pasado, pero de asombrosa contemporaneidad)

El cuasi herético filósofo y teólogo Juan Escoto Erígena (o Eriúgena) atribuye en su obra Sobre la Naturaleza, Perifhyseon, (escrita allá por el siglo IX) a Máximo El Confesor (que no el párroco de La Rosaleda, que también se llama Máximo) un pensamiento inabarcable y desasosegante según el cual todo lo que la mente puede concebir en aquello mismo se transforma.

Como yo no soy teólogo, salvo cuando estoy verdaderamente borracho o drogado, he dado, muy últimamente, con mi propia interpretación de esas crípticas palabras de Máximo: Todo lo que una mente, por anormal que sea, puede imaginar, siempre acaba encontrando un brazo ejecutor, normalmente irracional, que hace realidad tal alucinación. Lo cual hace que resulte igualmente sospechosa la capacidad de pensar que la existencia misma de la realidad.

En fin, viene esto a cuento de que, siguiendo la máxima de Máximo, toda acción, por atroz que sea, fue pensada con antelación, normalmente por alguien distinto al actor. Llegados a este punto alguien pensará que estoy ‘pasao’ de vueltas, cosa que también, pero es que el otro día escuché y leí varias noticias y titulares que se resumen en ésta: “La Atlántida podría estar sepultada bajo Doñana, según National Geographic”. El subtítulo ahonda en la perplejidad: según científicos alemanes, “un documental emitido por National Geographic insiste en situar la mítica civilización en Andalucía...” y añade de forma sorprendente “tal como dijo el filósofo Platón”; que no es que Platón dijera que la Atlántida estaba en Andalucía, sino que fue, que se sepa, el primero que urdió el mito de la Atlántida en sus diálogos Critias y Timeo (si bien ya vimos en una entrada anterior cómo el satírico Timón aseguraba que el Timeo fue copiado por Platón de un libro del pitagórico Filolao que el filósofo ateniense adquirió a un precio desorbitado).

En fin, aunque a muchos les pueda parecer sorprendente el descubrimiento de los científicos de National Geographic, hay que decir que la ubicación de la Atlántida en el Coto de Doñana es vieja. Recuerdo un maravilloso libro publicado por la vieja y excelsa Colección Austral antes de convertirse en una verdadera editorial basura, como todo el Grupo Planeta. Se titulaba ‘Tartessos’ (1924) y su autor era el inmenso arqueólogo, historiador y filólogo alemán Adolf Schulten, un individuo con más erudición pero menos suerte que Schliemann (el descubridor de Troya y del Tesoro de Atreo, en Micenas). Obsesionado por la mítica civilización tartésica, citada en la Biblia varias veces bajo el nombre de Tarsis, Schulten no sólo llegó a realizar excavaciones en el Parque de Doñana, en las que creyó haber encontrado vestigios de la mítica ciudad estado, sino que sostiene que, en su mito de la Atlántida, Platón se inspiró en esta civilización. Ya sé que a la mayoría Schulten, Schlieman, Platón y la Atlántida se la pela. Lo que pretendo es recalcar que no hay nada nuevo bajo el sol y que todo postulado, pensamiento o creación literaria, científica o artística es el resultado lógico o ilógico de algo que alguien ya previó o imaginó anteriormente.

Otro caso: Leo en El Mundo.es de ahora mismo. “Las tropas del coronel Muammar Gadafi están comenzando a sufrir “deserciones”, según han afirmado Hillary Clinton (también conocida como la Hilaria) y Robert Gates (Roberto Puertas), responsables, respectivamente, de la Diplomacia y la Defensa norteamericana, en la cadena CBS. “Hay numerosos diplomáticos y jefes militares que dudan, que cambian de bando, que desertan porque ven cómo van a terminar”, ha dicho la secretaria de Estado norteamericana. “No debe descartarse la posibilidad de que los agentes del régimen abandonen a su líder. No subestimen la posibilidad de que sea el propio régimen el que se desmorone”, añadía, por su parte, el secretario de Defensa.

Ahora, coteje el paciente lector el contenido del anterior pasaje y de toda la información recibida en estos días sobre la guerra de Libia, con esta serie de fragmentos que no por literaria es menos premonitoria: “El Tirano, cauto, receloso, vigila las defensas, manda construir fajinas y parapetos, recorre baluartes y trincheras, dicta órdenes....

Encorajinándose con el poco ánimo que mostraban las guerrillas, jura castigos muy severos a los cobardes y traidores: Le contraría fallarse de su primer propósito que había sido caer sobre la ciudad revolucionada y ejemplarizarla con un castigo sangriento...

Antes del alba se vio cercado por las partidas revolucionarias y los batallones sublevados...

En la primera acometida se desertaron los soldados de una avanzada, y desde la torre fue visto del Tirano: - ¡Puta madre! ¡Bien sabía yo que al tiempo de mayor necesidad habíais de rajaros!”

Estos fragmentos han sido extraídos de la novela Tirano Banderas, escrita en 1927 por Valle Inclán, un hombre autor de una gran obra que, no obstante, estuvo muy por debajo de su propia vida. En cualquier caso, basta imaginar que el Tirano al que se refiere es Gadafi o los ya finiquitados Ceacescu o Sadam Husein y el texto cobra plena actualidad, porque es lo que tienen los textos clásicos, que son más contemporáneos que los actuales, que nacen ya caducos y posiblemente jamás lleguen a alcanzar la contemporaneidad. A este respecto, Jorge Manrique incidía: “como a nuestro parecer / cualquiera tiempo pasado fue mejor”. Y claro que lo fue, pues ni el pobre Manrique, ni siquiera Máximo el Confesor, pudieron llegar a sospechar que algún día Amancio Prada destrozaría con esa cosa que él llama música los versos con más duende (Lorca dixit) de la literatura española. En fin, Les Luthiers apostillaron al respecto: “Cualquiera tiempo pasado fue anterior”. Yo sostengo que cualquiera tiempo pasado es más contemporáneo que éste, y Borges, siempre Borges, antes de que le pusiera música María José Cordero, aseguró que el pasado es la materia de la que el tiempo está hecho, por eso se vuelve pasado tan pronto. O lo que es lo mismo: ¡Cojones! ‘tá to inventao’.

PD. Cité de paso arriba la iglesia de La Rosaleda. Para quien no la conozca diré que es un horror de color blanco (como Moby Dick). En fin, un horror dentro de otro horror que es el propio barrio en sí. Lo único bueno y que poca gente conoce es que bajo la iglesia hay dos viviendas amplias, bien diseñadas y confortables: o sea, que no parecen un picadero.

El macabro vals del Vesubio azul

2011-03-15T13:36:00.000+01:00

(Los titulares de esta portada de 1974 son asombrosamente actuales, como toda la historia antigua)

La actualidad siempre es rabiosa, aunque también vieja. El gran Antón Uriarte (impagable su blog C02 -http://antonuriarte.blogspot.com/) llamaba hace unos días la atención sobre una portada del 7 de abril de 1974 del diario ‘Ya’ (Ya desaparecido, como otros que llevan el mismo camino) a cuyo tenor bien parece que el mundo ha entrado en un bucle temporal como el de la película Atrapado en el Tiempo (la del día de la marmota. Ver la imagen de arriba): noticias sobre la sucesión o derrocamiento de Gadafi; Problemas de la economía española, entrada en vigor de la limitación de velocidad... O sea, una portada que bien podría haber salido ayer u hoy.

Yo voy a retrotraerme más allá aún. Si hay dos cosas actuales en estos momentos, son las elecciones españolas y las catástrofes naturales como el tsunami japonés. Pues bien, aunque, como diría ese gran nabo que alumbra el mundo, llamado ‘Pepiño’ Blanco “a veces lo nuevo resulta novedoso”, lo cierto es que tanto las elecciones municipales como las catástrofes son calamidades frecuentes a lo largo de la historia (a lo ancho no sé, porque estoy adelgazando). En fin, por una curiosa coincidencia, la legendaria ciudad de Pompeya resultó atrozmente destruida (junto con su vecina Herculano) por una violentísima erupción del volcán Vesubio en el año 79 d.C. en el año.

Se da la circunstancia (Purriños dixit) de que en las paredes de Pompeya, detenidas en el tiempo por la acción de las cenizas del volcán, hay casi tres mil anuncios de elecciones municipales, algunas de ellas hacen propaganda de un tal Marco Cerrinio Vatia y otras no tan favorables a este personaje cuyo nombre puede ser sustituido por el de cualquiera de nuestros ‘alcaldables’ actuales. Así una inscripción no muy proclive al candidato reza: “Los chorizos piden el voto como edil para Vatia”; “Macerión y los dormilones piden el voto como edil para Vatia”; o este otro: “Todos los que beben hasta altas horas de la noche piden el voto como edil para Marco Cerrinio Vatia” (Corpus Inscriptionum Latinarum 4.575, 4.576 y 4.581).

Las campañas electorales siempre han generado una gran expectación y mucha estrategia para ganar el cargo, ese al que todos dicen de forma falsaria que van a servir y no a servirse de él. Véase, si no, esta recomendación recogida en el pequeño manual de campaña electoral atribuido a Quinto Cicerón, hermano del gran orador Marco Tulio Cicerón, aconsejándole sobre cómo desacreditar a sus rivales políticos: “Ocúpate de que toda tu campaña electoral se desarrolle con gran fastuosidad, que sea brillante, espléndida y atractiva para el gusto popular, ofreciendo un aspecto de grandeza y dignidad. Además, si es posible de cualquier manera, que surja ente tus competidores algún escándalo, en consonancia con el carácter de cada uno relacionado con algún crimen, o con su comportamiento sexual o con algún soborno” (Plenamente vigente, de no ser porque todos nuestros candidatos están tan corrompidos que prefieren la ley del silencio que airear las vergüenzas de sus rivales para preservar las suyas propias).

Respecto al tema electoral, y para quien quiera entender, que en la Roma antigua, el lugar donde se reunían los ciudadanos antes de votar (algo así como el colegio electoral de hoy) se llamaba ‘ovile’, término que significaba literalmente ‘redil de ovejas’ (No en vano Borges juraba descreer de la democracia por constituir un intolerable abuso de la estadística, según el cual se nos hace creer que más de la mitad de la gente tiene razón más de la mitad de las veces, cosa lamentable y sangrantemente incorrecta).

El problema es que hoy, como entonces, el problema no se soluciona con unas elecciones; siempre se agrava, porque, si repiten en el poder los mismos ladrones, éstos se sienten legitimados por los votos para seguir haciendo fechorías, y, si los votos determinan su deposición, entonces los que llegan tienen que apresurarse a esquilmar lo que quede en las arcas públicas y recuperar el tiempo perdido estafando a los contribuyentes. Así, traigo a colación esta reflexión jocosa de Mark Twain, el genial autor de obras como Las aventuras de Tom Sawyer, Príncipe y mendigo, Un yanqui en la corte del Rey Arturo o Las aventuras de Huckleberry Finn, que también visitó Pompeya (lo refleja en su hilarante sátira Inocentes en el extranjero), donde se le quedó atrapado un pie en las profundas rodadas que había dejado sobre el viejo enlosado el paso de miles de carretas “de generaciones y generaciones de contribuyentes estafados” (sustitúyanse las rodadas de las carretas por los baches y socavones de nuestras calles y la frase es tan actual que es también casi futurista). El gran Twain se vio sobrecogido cuando contempló los cadáveres cubiertos por las cenizas del Vesubio. Sin embargo, señala: “La tristeza que me embargó al ver el primer pobre esqueleto cubierto de ceniza y lava se alivió un poco cuando pensé que aquel individuo tal vez fuera el concejal de obras públicas” (siempre sostuve que la pena de muerte debe seguir abolida, salvo para los políticos, los jueces y los poetas leoneses).

Así pues, gracias a una catástrofe natural, como la erupción de un volcán, hemos podido comprobar que hay catástrofes humanas, como unas elecciones municipales, de parecidas dimensiones y, a la larga, tan letales o más que aquéllas.

Por otro lado, para quien se cree que en la vieja Europa y en el antiquísimo Mediterráneo estamos a salvo de esas catástrofes que sólo pasan en Japón, hay que recordarle la tragedia de Pompeya, pero también aquella otra que en el segundo milenio a.C. destruyó la isla de Tera (Santorini) y que provocó un tsunami que devastó todo el Mediterráneo, incluida la grandiosa civilización minoica, con centro en el palacio de Cnossos, en Creta. Así que, rojos volcanes y azules tsunamis han puesto desde antiguo la música del macabro vals de la destrucción (el vals del Vesubio Azul). Pero no olvidemos cuenta que nuestra historia pasada es también nuestro presente y nuestro futuro. Alea jacta est, la suerte está echada, sólo falta saber cómo acaecerá la destrucción.

Es más, ya en nuestra era, el historiador Amiano Marcelino nos da cuenta del espectacular tsunami que arrasó gran parte del Mediterráneo oriental en 21 de julio del año 365 d.C.: “Súbitamente se produjeron por todo el mundo fenómenos horribles de una magnitud como no hemos encontrado jamás ni en mitos ni en narraciones verídicas de la Antigüedad”. Otra de estas grandes catástrofes está muy próxima: se producirá el 22 de mayo de 2011. Así que, ¡ovejas, al redil¡

PD. No faltó quien en aquellas fechas atribuyó la destrucción provocada por el Vesubio a la vesania de Dios o de los dioses, exacerbada por la maldad humana. No faltará quien atribuya la reciente catástrofe nipona al cambio climático o a la soberbia humana de jugar a ser dios utilizando la energía nuclear. Al tiempo.

Los amigos del asesino

2011-03-07T12:57:00.003+01:00

(Son todos iguales. El que hoy es un asesino hace bien poco no lo era y le regaló un caballo a Aznar - el caballo es una alegoría del pueblo piojoso-. En la imagen de la derecha, véase cuánta aquiescencia y franca admiración hacia el asesino)

“Cuatro jóvenes, árabes dos de ellos, llegaron al club de los ‘Ambassadeurs’, frecuentado como restaurante famoso y también, en el piso superior, como sala de juego de categoría internacional.

Después de comer, los dos árabes, que disfrutaban de una de sus raras noches de permiso durante su estancia en los mejores campos de instrucción del Ejército británico, subieron al primer piso para observar el espectáculo.

El más joven, el más joven, extraño y robusto, se acercó a una de las mesas de juego y, señalando a uno de los jugadores, dijo a su amigo: - He visto a este hombre en alguna parte. ¿Quién es? ¿Y con quién juega?.

El hombre la que había reconocido jugaba fuertes cantidades con un célebre armador griego. Después de observar fijamente a aquel individuo, que jugaba con ardor infernal, hasta el punto de perder casi medio millón de dólares en una hora, el joven árabe consiguió identificarlo: era el consejero personal del rey Idriss.

El soldado se quedó helado. Transformado en una estatua, rígido, trataba de asimilar lo que veía a dos metros de distancia: aquellas manos, aquellos billetes, aquella embriaguez del juego, aquel vértigo.

Su camarada quiso arrancarlo de allí, llevarle a tomar un poco el aire. Pero él se negó, diciendo sólo en voz baja: - Deja que siga observando. ¡Mira lo que hacen con todo el oro que nos roban!

Permaneció allí otra hora, como para asimilar del todo y para siempre esta revelación. En aquel momento, el capitán Moammar Gadafi sintió sobre su hombro la mano del destino....”. (Leonard Mosley transcribió este relato, sucedido en Londres, del jeque Ahmed al Abah, de Omán, que recoge Jean-Jacques Servan-Schreiber en ‘El desafío mundial’-1980-).

¡Acojonante!, ¿a que sí?.

El Gadafi del relato anterior es apenas reconocible en el sanguinario déspota y asesino que hoy masacra sin piedad y con furor converso a sus compatriotas. Hoy no voy entrar en el problema libio ni en las presuntas revoluciones de Túnez y Egipto. No. Hoy quiero reflexionar sobre aquello que hace que una persona acabe transmutada en una caricatura de sí mismo y termine convirtiéndose en todo lo que un día odió. ¿Qué ha pasado para que Gadafi acabe siendo en un tirano similar al que un día juró derrocar?. ¿Por qué el progre e izquierdoso Zapatero ha acabado convirtiéndose en un neoliberal y fachorro de pro al que le dan lecciones hasta los propios Rajoy y Cospedal?. ¿Por qué el fachorro Aznar acabó abrazando la constitución de la que tanto descreía, hasta el punto de creerse su máximo garante?.

No se trata de frivolizar. De algún modo todos somos esos hombres. Todos somos asesinos en potencia, corruptos en potencia (algunos incluso en acto), fachas y demócratas en potencia. Lo que es seguro es que, de un modo u otro, en alguna fase de nuestras vidas todos nosotros somos muy diferentes de lo que fuimos en el pasado y somos de una forma que, de haberla intuido a priori, nos habría hecho sonrojar o suicidarnos.

Cuando el príncipe Gautama, antes de convertirse en el Budha, descubrió a un mendigo, a un enfermo, a un asceta y a un cadáver, preguntó a su preceptor quienes eran aquellos hombres. El preceptor le dijo que aquellos hombres eran él mismo algún día. En ese momento Gautama despertó y se convirtió en Budha (un nombre que hoy ha quedado relegado a nombre de pub o de puticlub).

Sin embargo, yo, que no sé qué religión profeso, pero sí sé que no soy budista, voy a hablar aquí de otro personaje fascinante, desconocido y de ficción: Al Kaw-Djer (también Kaw-Djer, pero me gusta más con la partícula Al por sus reminiscencias islámicas), protagonista de la novela Los náufragos del Jonathan, de Jules Verne (un autor genial autor de varias obras maestras e inmortales al que, no obstante, hoy cualquier juntaletras autor de porquerías y excrementos juveniles, como J.K. Rowling o Laura Gallego, se creen con derecho a mancillar).

La novela (bastante retocada, todo hay que decirlo por su hijo, Michel Verne) cuenta la historia de este curioso personaje cuyo lema en la vida es ‘ni dios ni amo’ (un claro trasunto del capitán Nemo, de esa otra obrita casi desconocida titulada 20.000 Leguas de viaje submarino). Pues bien, Al Kaw-Djer vive aislado de los seres humanos a los que no odia, pero a los que ignora, en una zona indeterminada de la Patagonia, próxima al estrecho de Magallanes. Un día contempla desde los acantilados el naufragio de un barco (el Jonathan) que lleva familias enteras de colonos que iban en busca de nuevas tierras en las que asentarse. Al Kaw-Djer ayuda a los supervivientes y les dice que no busquen más tierras, que allí tienen todas las que quieran trabajar. Ellos le ruegan que se convierta en su gobernante, dada su capacidad natural de liderazgo (esa que Zapatero y tantos otros nunca tuvieron). Al Kaw-Djer se niega radicalmente a ello, porque es un individualista convencido. Sin embargo, la fuerza de los acontecimientos (robos, disputas, asesinatos entre los náufragos) le llevan a aceptar el puesto como mal menor. A partir de ahí, Al Kaw-Djer, el anarquista, el individualista, el hombre amable y comprensivo de la frágil naturaleza humana se va transformando en un déspota y en un sanguinario y, lo que es peor, él es consciente de su propia transformación; él, que huyó del contacto de los humanos para no caer en sus bajezas va convirtiéndose, sin remisión, en el monstruo que siempre odió. Como Gadafi.

Lamento los muertos de Libia, pero sobre todo compadezco a individuos como Gadafi, como Aznar, como Zapatero... Para acabar siendo como ellos hay que decir y escuchar muchas mentiras y, lo que es peor, acabar creyéndolas. Y peor aún, todos nosotros somos ellos, sólo nos falta que nos dejen demostrarlo

Plagio: ¿robo o contagio?

2011-02-23T13:31:00.004+01:00

(Una juez determinó que esta novela de CJC era un plagio)

Rubén Darío, tan gran poeta como pedante, dijo alguna vez: “De las blasfemias de las academias, líbranos señor”. Ello, no obstante, tengo que echar mano de ese producto escatológico llamado Diccionario, que es el resultado del esforzado obrar de los componentes de una residencia de ancianos a la que llamamos habitual y coloquialmente Real Academia Española.

Pues bien, el Diccionario en cuestión define con una precisión pasmosa la palabra plagio: “Del lat. plagium.1. m. Acción y efecto de plagiar”. Lo que nos deja igual que estábamos, salvo que nos afanemos en buscar el verbo plagiar, cuya definición ya es más clara: “Del lat. plagiare. 1. tr. Entre los antiguos romanos, comprar a un hombre libre sabiendo que lo era y retenerlo en servidumbre, o utilizar un siervo ajeno como si fuera propio. 2. fig. Copiar en lo sustancial obras ajenas, dándolas como propias. 3. Amér. Apoderarse de una persona para obtener rescate por su libertad”.

Me interesa la segunda acepción y por ello la he puesto en negrita. Al reproducir definiciones del Diccionario yo estaría plagiando, de no ser porque no las doy como propias, sino que cito su procedencia, esa nimiedad que afamados y no tan afamados autores olvidan con asaz y reiterada frecuencia, haciendo bueno el dicho de Séneca: 'Errare humanum est, sed perseverare diabolicum' (Errar es humano, perseverar, diabólico). A mi me gusta más esta versión del proverbio: “Errar es de humanos, pero herrar es de herreros”, aunque, más que una versión, es una perversión absurda que, no obstante, se queda corta ante el surrealismo de noticias como ésta cuyo titular cito textualmente: “La Junta incluye dos ballenas entre las especies vulnerables de la Comunidad” (la comunidad a que se refiere es otro geriátrico llamado Castilla y León) y el documento donde este gobierno autonómico incluye a las ballenas es el Programa de Desarrollo Rural 2007-2013, un texto fusilado o plagiado de una fuente tan fiable y recomendable como El Rincón del Vago, rincón al que la Junta de Castilla y León tiene particular cariño, como puede comprobarse viendo quienes la integran. El texto plagiado, que fue actualizado el 2 de diciembre de 2010 sin eliminar, ¿para qué?, la alusión a los cetáceos, tiene una extensión de 812 páginas que no ha leído ni el presunto autor (el plagiario) y, para ahondar en el bochorno, fue aprobado en su día por la Comisión Europea, lo que nos conduce a una conclusión ineludible: En Europa la administración es tan vaga e ineficaz como en España.

En esta línea de argumentación se inscribe la reciente acusación de plagio vertida contra el ministro alemán de Defensa, Karl Theodor zu Guttenberg, de quien se dice que copió importantes y numerosos aspectos y argumentos de su tesis doctoral (“varios catedráticos han confirmado haber hallado fragmentos de sus trabajos anteriores en la tesis del funcionario”, leo en algún medio). “La prensa local y portales en Internet se encargan de revisar de forma meticulosa la tesis doctoral de zu Guttenberg, en la cual se detectaron numerosos párrafos idénticos a fragmentos en diversos artículos de prensa y tesis académicas”, continúa la noticia, lo que me deja estupefacto, pues aquí, en Castilla y León, el plagiario no sólo no ha recibido presiones, como en Alemania, sino que se ha burlado de los que le acusan de plagiar un documento oficial. Esto conduce a una reflexión un poco más amarga: mientras en Alemania presionan para que dimita un tipo por plagiar presuntamente una tesis doctoral, aquí en España defienden a capa y espada, por ejemplo, a un rábula metido a político al que una trama corrupta a la que benefició con centenares de millones de euros en contratos le regaló, que se sepa, 10 trajes y no sé cuántas corbatas.

No quiero desviarme, porque hoy la cosa de va de plagio. El plagio no es algo nuevo ni novedoso (como diría Pepiño Blanco). De hecho, reproduzco aquí este texto impagable de mi dilecto Aulo Gelio, un autor del siglo II d.C., como cualquier chupatintas de la Junta o similar puede comprobar acudiendo al Rincón del Vago o a la ‘Wiskipedia’: “Refieren los antiguos que Platón, a pesar de que solamente poseía caudal muy pequeño, compró por diez mil denarios los tres libros del pitagórico Filolao, asegurando algunos autores que esta cantidad se la dio su amigo Dion de Siracusa. También se refiere que Aristóteles, después de la muerte de Speusipo, pagó tres talentos antiguos por algunos libros compuestos por este filósofo; cantidad que, evaluada en nuestra moneda, hace setenta y dos mil sextercios. El satírico Timón, en su poema titulado Silos, en el que deja rienda suelta a su malignidad, apostrofa en estos injuriosos términos a Platón, que, como hemos dicho, era muy pobre, por haber comprado muy caro un tratado de filosofía pitagórica, sacando de él, con numerosos plagios, su famoso diálogo del Timeo. He aquí los versos de Timón:

“Y tú también, Platón, te has visto dominado por el deseo de instruirte, y has comprado por mucho dinero un librito con cuyo auxilio te has puesto a escribir tú mismo”. (Aulo Gelio. Noches Áticas).

Escritores grandes y grandiosos no se han escapado de ser acusados del plagio: Leopoldo Alas 'Clarín', Camilo José Cela, Pablo Neruda, Gabriel García Márquez, Ramón María del Valle Inclán y hasta Quevedo y Cervantes.

El caso de Cela fue famoso: “Más de 10 años después de que la escritora María del Carmen Formoso se querellara contra Camilo José Cela, una juez de Barcelona ha resuelto que existen indicios racionales para considerar que se cometió un delito contra la propiedad intelectual en la elaboración de la novela La Cruz de San Andrés, ganadora del Premio Planeta de 1994” (publicado por Elpais.com el 21 de abril de 2009).

Otros escritores, con mucha menos importancia, pero tanta o más prosopopeya, tampoco pudieron eludir ese baldón: Pérez Reverte, Paulo Coelho, Luis Alberto de Cuenca (que para justificarse del plagio se sacó de la manga aquello de la ‘intertextualización’, es decir, lo mismo que el ministro alemán), Lucía (o Lucia, como prefiero yo llamarla) Etxebarría y varios centenares más. Hay también casos que, no por nimios dejan de ser indecentes, como el de Ana Rosa Quintana, que firmaba con su nombre lo que escribía otro al que pagaba por ello, y algo parecido hizo el que fuera ministro Ricardo de la Cierva.

Yo disculpo a los plagiarios, pues lo único que hacen es aprovecharse de la estupidez humana. La literatura nunca debiera ser un objeto comercial, susceptible de proporcionar lucro económico o social a su autor. En tal caso, el robo de ideas, frases y construcciones literarias jamás conllevaría un componente pecuniario o un plus de reconocimiento social: uno, simplemente, escribiría y otro, simplemente, leería, sin más artificios.

Recuerdo, no obstante, que Borges estaba en la línea de que cualquier creación podía ser tildada de plagio, toda vez que “la historia de la literatura no es sino la historia de la modulación de ciertas metáforas”. Así, en su fabulosa historia del universo fabuloso de Tlön, escribe: “En los hábitos literarios también es todopoderosa la idea de un sujeto único. Es raro que los libros estén firmados. No existe el concepto del plagio: se ha establecido que todas las obras son obra de un solo autor, que es intemporal y es anónimo” (Tlön, Uqbar, Orbis Tertius). De hecho, Borges fue objeto de la esperpéntica acusación de autoplagio (de plagiarse a sí mismo), de la que él se defendió asegurando que al menos la primera versión era suya.

Más radical en su defensa de la despenalización del plagio fue mi admiradísimo (no preciso explicar por qué) Paco Umbral: “Prefiero el robo a la influencia. Sólo robando de otro se aprende a escribir y, por eso, la literatura está entre los delitos comunes”.

Como remate, diré que el plagio ha saltado las barreras de la creación artística para instalarse en campos tan disímiles como la radio. Así, la cadena SER ha interpuesto una demanda por plagio de las formas y los contenidos del programa Carrusel Deportivo por parte del equipo de Paco González, que hace un programa calcado, pero en la Cadena Cope, a la que se marchó cuando lo echaron de la SER. El problema vuelve a ser el dinero. Hay muchos oyentes, digo euros, por medio.

Perseguir el plagio es tan inútil como hacerse una paja con condón. Los vagos y los mediocres siempre acaban en lo más alto de cualquier escalafón (económico, político o social) a costa de los más trabajadores y originales, pero son impunes, porque son ellos los que hacen las normas y nadie en su sano juicio hace una norma para reprender y castigar sus propias acciones.

PD. Hoy se cumplen 30 años de la asonada de Tejero. Cuando todos recuerdan a los prohombres de la Patria: Suárez y Gutiérrez Mellado, yo quiero recordar al fallecido en un accidente de coche cuando iba totalmente borracho Antonio de Senillosa, quien, pese a ser un tipo culto y genial, era diputado, y al que los guardias civiles le prohibieron hablar y, después, tomar notas en una libreta de cuanto estaba pasando en el Congreso. Lo dijo con mucha gracia: “Los guardias civiles sentían tanta aversión por la palabra hablada como por la palabra escrita”.

Asesinos

2011-02-15T21:04:00.000+01:00

(Vista impresionante de las ruinas de Alamut)

Poética, pero falsa, transita por el universo literario una historia sobre tres amigos (Omar, que observó el mundo, Nizan, que lo gobernó, y Hassan, que lo aterrorizó) que cuando estudiaron juntos en Nisapur se juraron amistad eterna. Nizán llegó a lo más alto: visir de los sultanes selyúcidas. Dispuesto a ayudar a los otros dos, Omar se conformó con vivir de las rentas agrarias de unas haciendas que su amigo le proporcionó, para, de este modo, dedicarse a lo que en verdad le gustaba, las matemáticas, la astronomía, y, ante todo, la poesía, que practicaba en secreto pero con parquedad obsesiva. Hassan, en cambio, abusó más de la amistad del amigo triunfador y ambicionó y obtuvo un cargo de gobernador en la región iraní del Jorasán, lo que le permitió erigirse como líder de la secta de los ismailíes.

Hassan es la clave de esta historia. Dotado de una inteligencia y un arrojo que no conocían de limitaciones logró el sometimiento, sin derramar ni una gota de sangre, de la fortaleza de Alamut, hasta entonces inexpugnable (sólo 132 años después sería sometida por el sitio y por el hambre a manos de Hulagu Han, sucesor del Gran Khan Kublai que tanto elogia Marco Polo en su Libro de las Maravillas). En fin, este Hassan creó un cuerpo de soldados, de sicarios dicen otros, que lo obedecían hasta la autoaniquilación, que hoy llamamos inmolación.

A Marco Polo, precisamente, le debemos la falsa creencia de que para infundirles valor a la hora de cometer sus asesinatos y, eventualmente, sus inmolaciones Hassan, cuyo nombre fue Hassan Ibn Sabbah, también conocido como el Viejo de la Montaña, proporcionaba a sus soldados sicarios un brebaje a base de hachís que les encendía el ánimo y los convencía de que matar muriendo era el modo más directo de llegar al jardín de las huríes, al prometido paraíso de Alá.

Hay quien pretende hacer derivar la palabra asesino de la secta de comedores, fumadores o ingeridores de hachís que fundó Asan (los hachisines o haxixiyum –fumadores de haxix). Otros, sin embargo, descreen de este origen, asegurando que a Hassan le gustaba llamar a sus adeptos ‘asasiyum’, “los que son fieles a Alá, al ‘Fundamento’ de la fe” (Amin Maalouf. Samarcanda). Los que esto sostienen niegan que los asesinos mataran por o bajo los efluvios de otra droga que no fuera la fe: “Los Asesinos no tenían otra droga que una fe inamovible” (A. Maalouf. Op. cit.).

Todo esto que he contado no es más que una propuesta de reflexión sobre los actuales atentados suicidas protagonizados por fundamentalistas islámicos. No sé qué pensarán los que me leen, pero yo creo que tras ellos hay una larga y muy documentada tradición no exenta de admiración hacia los suicidas. Nuestras mentes occidentales apenas pueden concebir tales motivos, pero todos sabemos el valor que en toda sociedad se da a la tradición, aunque sea abyecta e inicua (sin ir más lejos, en España, los toros y las largas pajas mentales de aquilatados intelectuales, aunque también faranduleros, para justificar la muerte violenta de un animal por puro placer estético).

Siglos de literatura escrita y oral han llevado a la admiración, siquiera secreta, de una conducta degradante, sólo justificada por la fe ciega en un dios. Pero, ¿dónde no se han cometido crímenes execrables en nombre de Dios?. Esto es válido para cualquier dios y para cualquier lugar. Acabar con los atentados suicidas es una batalla contra la inercia histórica, como acabar con los asesinatos machistas. Requerirá, probablemente, siglos y hasta un cambio de civilización. Para reforzar este argumento tengo que ser justo con los asesinos de Hassan, pues en honor a la verdad ellos no fueron los pioneros de los atentados suicidas: Durante la ocupación romana de Palestina había un ala radical de la secta de los Zelotes que se ocupaba de asesinar a sus enemigos políticos y religiosos. Se los llamaba sicarios, nombre derivado de la daga que indefectiblemente llevaban escondida bajo su manto. Durante una época las calles de Jerusalén fueron profusamente regadas por la sangre de sus víctimas. Seguro que otros antes precedieron a los sicarios.

En fin, aunque inabarcable, el tema de los asesinos está concluso. Sólo quiero apuntar que los otros dos amigos de la historia inicial, que, recuérdese, era falsa, eran Nizan al-Mulk, y Omar Jayyán o Khayyan, autor este último de rubaiyyat (cuartetas iraníes) tan inmortales como sobrecogedoras:

“Dime, ¿qué hombre no ha transgredido jamás tu Ley?

Dime, ¿qué placer tiene una vida sin pecado?

Si castigas con el mal el mal que te he hecho,

Dime, ¿Cuál es la diferencia entre Tú y yo?”

(Esto está escrito a finales del siglo XI de nuestra era cristiana. Ahora díganme si la mitad de nuestros poetas no debería cerrar el puto pico).

Dije que la anécdota que cité al principio, la de los tres amigos, era falsa porque Nizam tenía 30 años más que Omar. Y Hassan no estudió con ellos en Nisapur, sino que realizó sus estudios en Rayy.

Finalmente, tengo que hablar algo sobre Alamut. Esta imponente fortaleza se encuentra en los territorios del Jorasán, dominando el macizo montañoso de Elburz. Su nombre viene a significar ‘la elección del águila’, porque, según la leyenda, el inaccesible cerro donde se alzaba este bastión fue elegido después de que el águila de un cetrero se posara sobre él. Existe una novela maravillosa del mismo título (Alamut) debida al escritor esloveno Vladimir Bartol en la que se da crédito a la versión fantástica y romántica de Marco Polo. Escrita en 1938, abunda en el particular universo del Viejo de la Montaña. Con soldados asesinos y disciplinados, pero también con hermosos jardines regados por límpidas aguas y habitados por remedos bastante aceptables de las míticas huríes. Esta obra es muy aconsejable, como lo es también la citada Samarcanda, de Amin Maalouf, o el conocido libro de este autor titulado ‘Las Cruzadas vistas por los Árabes’.

Encuentro imaginario entre Benedicto XVI, Mevlana y Vathek

2011-02-01T13:02:00.000+01:00

Hoy pretendía escribir sobre los asesinos, pero tengo que hacerlo de un tema mucho menos interesante. De forma un tanto tendenciosa, hace unas semanas el otrora prestigioso diario El País titulaba: “El Papa se enreda con el purgatorio”, y subtitula: “En una nueva corrección del más allá, Benedicto XVI sostiene que “no es un elemento de las entrañas de la Tierra, sino un fuego interno”.

Según El País, Benedicto Sixteen contradice ahora lo que sostenía hace tres años, cuando aseguraba que “el infierno existe y es eterno”, cosa que no es cierta, porque el infierno puede existir y ser eterno sin ser un lugar físico, como la risa, el amor o un estado del alma, que es lo que dice el papa.

No voy a entrar en disquisiciones teológicas, sino poéticas. Me agrada mucho esa afirmación de Ratzinger, porque supone una proclama estética de dimensiones inimaginables: La Iglesia Católica, como reflejo de los católicos que la conforman, ha estado desde la Edad Media aherrojada no tanto por la idea del infierno cuanto por su imagen, una imagen recreada por Dante con tal vivacidad que marcó a las generaciones durante siglos. El episodio del conde Ugolino es soberbio y desasosegante. En cualquier caso, como agudamente certificó Borges (qué buenas nueces de California y ciruelas envasaba), el Infierno de Dante no es un lugar horrible, sino un lugar donde suceden cosas horribles, pero un lugar físico, a fin de cuentas, como el purgatorio y el cielo. Así, la proclama de Benedicto de que el purgatorio, el infierno y el cielo no tienen una naturaleza espacial, sino que son “estados de ánimo ante Dios” es de una audacia y de una belleza conceptual que maravilla incluso a un descreído y comecuras como yo.

Lo que pasa es que no es del todo original, se verá por qué, pues a lo largo de la historia (a lo ancho no sé) de la literatura y de la poesía, no faltan los ejemplos que identifican el cielo y el infierno con los estados del alma o el corazón del hombre. Así, el infierno estaría dentro de la propia alma humana, en este caso lacerada por el pecado y por el apartamiento de Dios, mientras que el cielo supondría la íntima comunión del alma con su creador, una comunión que no puede menos que tener una vocación de unión, de matrimonio místico (Santa Teresa y San Juan en estado puro).

Repárese (el vehículo) en que Santa Teresa (en un alto) y San Juan (en una laguna) estuvieron a punto de ser acusados de herejía por sostener esas atrevidas cópulas místicas.

Pero hoy no me interesan los místicos españoles, salvo por el hecho de que muy cerca de Alba de Tormes (donde está una de las principales fundaciones de la Santa de Ávila) conozco un lugar, este sí, físico, donde sirven un jamón de Guijuelo que es comerlo y sentirte como si comulgaras, talmente como si vieras cara a cara a Dios.

Lo que quiero resaltar de las afirmaciones del papa (yo lo escribo con minúscula y reservo la mayúscula para la institución, el Papado) es que, seguramente sin quererlo, me han recordado a los poetas místicos, pero no a los místicos cristianos, sino islámicos, que desde muy temprana fecha, mucho antes que los autores cristianos, ya proponían cosas muy parecidas. Así, en el siglo XIII, el que yo considero el más grande poeta místico de todos los tiempos, Rumí (también conocido como Mevlana, autor de El Masnaví, una obra maestra de la literatura y el pensamiento universales), escribió estos prodigiosos versos:

Miré en las cruces de cada iglesia,

pero Él no estaba allí.

Peregriné a los templos de la India

y a los santuarios de China,

pero Él no estaba allí.

Busqué en los montes de Herat y Candalar,

pero Él no estaba allí.

Escalé la lejana cumbre del Qaf

y sólo hallé el nido del Fénix vacío.

Visité la Kaaba,

pero Él no estaba en ese turístico lugar

entre jóvenes y viejos peregrinos.

Leí los libros de Avicena,

pero Su sabiduría eludió toda palabra.

Llegué a lo más alto del trono

a dos codos de distancia, pero Él no estaba allí.

Entonces miré en mi propio corazón

y allí Lo encontré:

No estaba en ningún otro lugar.

Y sobre la unión mística del alma con Dios, el gran Mevlana también escribió:

A pesar de tu apariencia terrenal,

conciencia pura es tu esencia.

De la luz divina eres
el intrépido guardián.

Ven, pues, vuelve a la raíz de las raíces

que es tu propia alma.

Suena mucho a lo que dijo Benedicto, pero expresado de forma más bella; aunque no hay que confundirse, el contenido en ambos caso es terrible, porque nos deja indefensos ante nuestros propios e indefinidos horrores.

Por otro lado, las proclamas del Papa sobre los cielos y el infierno como estados del alma me han traído al recuerdo una de las obras literarias más extrañas y espeluznantes de cuantas he leído y que paradójicamente también entronca de algún modo con el Islam: se trata de Vathek, cuento árabe a cuyas últimas páginas el excéntrico y multimillonario intelectual inglés William Beckford debe su inmortalidad en el mundo de la creación. “Vathek, noveno califa de la estirpe de los abasíes, era hijo de Motassem y nieto de Harum al-Rachid”. Contrariamente a los puritanos, “no creía que fuese necesario convertir este mundo en un infierno para ganar el paraíso en el otro”. Con tal premisa se dio, junto a su amante Nuronihar a las orgías y a los crímenes, pero, sobre todo, al más execrable, al peor de los pecados: “la sed de conocimientos que deben permanecer ocultos a los mortales”, ese pecado que fue la causa de la expulsión de los Primeros Padres del Edén (fue tanta la curiosidad por saber que debieron decir algo así como que “al Edén que le den”). Vathek sabía lo que hacía, pues así se lo recordó una de las cambiantes inscripciones que aparecieron en una fantástica y profética cimitarra que le vendió un extranjero de siniestra faz: “Desgraciado el osado que desea saber lo que debiera ignorar, y emprender lo que es superior a su poder”.

Los crímenes de Vathek y Nuronihar fueron tan terribles que le abrieron a la pareja las puertas del anhelado Alcázar del Fuego Subterráneo, escalofriante aunque feliz invención literaria de Beckford en la que todo es atrozmente prodigioso. Finalmente, ya demasiado tarde, Vathek y Nuronihar descubren que el lugar deseado por ambos es el infierno. En uno de los pasajes del libro, el condenado Suleimán proclama ante el príncipe abasida: “Sufro; un implacable fuego devora mi corazón”, y la narración prosigue: “Y diciendo estas palabras, Suleimán elevó sus dos manos al cielo en señal de súplica y el califa vio que su seno era de cristal transparente, a través del cual se descubría su corazón ardiendo en llamas”. He ahí una buena imagen literaria para ilustrar lo que dice Benedicto XVI.

No sin razón señala Borges que “el infierno dantesco magnifica la noción de una cárcel; el de Beckford, los túneles de una pesadilla”.

Y ahí, precisamente, en la noción de pesadilla, de fuego y reconcomio interior es donde Vathek anticipó las horrendas proclamas de Benedicto XVI. Mientras que el infierno fue dantesco, también fue soportable y hasta abarcable por el entendimiento humano, pero que el infierno esté dentro de nosotros es a la vez aterrador e incomprensible. Me empieza a caer bien este papa, por lo menos intenta dotar a su pensamiento teológico de una estructura estética y literaria medianamente aceptables, algo que supone huir de la horterada, tan común en nuestro pensamiento y arte contemporáneos.

PD: Hay varias razones que explican por qué he tardado tanto en colgar en el blog esta nueva entrada. Una de ellas, no la de menor importancia, es que he andado muy enfangado con personajes como Il Filarete, Sebastiano Serlio y Piero de Francesca, entre otros de los que algún día hablaré si mi infierno interior no me abruma, que camino lleva.

50.000 gracias

2011-01-18T20:14:00.001+01:00

(Detalle de las Tres Gracias de Botticelli. Las que yo os doy son muchas más, aunque tal vez de menos calidad)

Este blog ha llegado a las 50.000 visitas. Con el cambio de orientación seguramente ya no haya tantas visitas a partir de ahora. Simplemente me apetecía comprobar que podía hacerlo y ahora debo hacer otras cosas, al menos durante un tiempo.

Cincuenta mil son muchas visitas; son más de 150 veces 300, que era el número de los espartanos que cerraron el paso a los persas en las Termópilas. Algún día hablaré de Leónidas y sus esforzados lacedemonios. Cincuenta mil son cinco veces más que la expedición de los diez mil de la Anábasis de Jenofonte, que yo leía a los 12 o 13 años y que me impresionó tanto. Algún día hablaré de Jenofonte. Cincuenta mil son 1.250 veces más que los ladrones de Alí Babá, aunque, muy probablemente, no tantos como los ladrones que hay entre los políticos y los banqueros de nuestro país. Algún día hablaré de Alí Babá y sus ladrones y del libro de las Mil noches y una noche y de Galland y de Richard Burton (el auténtico, no el actor impostor). Pero antes de hablar de tantas y tantas cosas tengo muchas otras cosas pendientes. En la próxima entrada pensaba contar una historia relacionada con los asesinos y el Viejo de la Montaña, pero la voy a posponer para disertar acerca del giro de Benedicto XVI sobre el Purgatorio (que ya no es donde van los que contraían purgaciones, sino otra cosa, como veremos). En fin, que nadie crea que he vuelto a las andadas con mi anticlericalismo. No va por ahí. En unos días espero tener lista la nueva entrada. Un poco de paciencia, porque tengo muchos frentes abiertos.

Así que, por el momento, cincuenta mil abrazos a cada uno de vosotros y cincuenta mil gracias a todos (o sea como las tres gracias de Rubens o de Boticcelli pero a lo bestia. Por cierto, algún día también os contaré cosas de Boticcelli).

Los nuevos catones

2011-01-11T21:21:00.000+01:00

(He aquí Catón El Viejo, más feo que un muerto con mocos)

(Una imagen de la toga 'praetexta', de donde viene la palabra pretexto)

Hoy voy a explicar por qué he elegido para esta segunda época de artículos de mi blog el título genérico de ‘Praetextos’. El diccionario de la Real Academia Española, ese ejemplo palpable de la excesiva veneración que en España profesamos a los ancianos, define el término ‘pretexto’ como “motivo o causa simulada o aparente que se alega para hacer una cosa o para excusarse de no haberla ejecutado”, y señala que dicho término proviene de la palabra latina ‘praetextus’, fórmula que es precisamente la que yo he querido respetar por una concreta razón, si bien yo jamás he necesitado ningún pretexto para escribir lo que a mi me gusta y en la forma en que me ha apetecido:

Marco Porcio Catón El Censor (el as de los censores, el as-censor), en la elegante, exacta y límpida oración que dirigió al ejército de Galba (ese mismo que aparece muy desdibujado en la serie Hispania), recitó la historia de Papirio Praetextato (o Pretextato, que tanto da).

En la Roma republicana los senadores acostumbraban a llevar a las sesiones a sus hijos adolescentes que vestían la toga praetexta, una prenda con los bordes púrpuras reservada únicamente a los menores de dieciséis años (a los que se daba el calificativo de ‘praetextatus’), a los propios senadores y a los que habían alcanzado una alta magistratura. El tal Papirio acompañó cierto día a su padre al Senado y, al levantarse la sesión sin haber podido votar el asunto del que se trataba, se ordenó a todos los presentes que guardaran secreto sobre lo deliberado hasta que se votara el acuerdo en cuestión.

Cuando llegó a su casa, Papirio fue acosado a preguntas por su madre. Como le dijera que estaba obligado a guardar secreto, más le picó la curiosidad a la buena matrona, que volvió a la carga con mayor insistencia si cabe, algo que, tratándose de una madre es indefectiblemente redundante. Para quitársela de encima, el adolescente pergeñó una mentira: los senadores –le dijo- habían discutido qué era mejor para la República si dar dos mujeres a cada hombre o dos hombres a cada mujer.

Contó Catón que la mujer, aterrada, corrió a difundir la exclusiva entre las vecinas y, a la mañana siguiente, cuando los senadores retornaron a su labor, cosa harto rara en los senadores actuales, se toparon con una manifestación de féminas reivindicando que se dieran dos maridos a cada mujer, por entender que era cosa mejor para la República.

La historia de Papirio la recoge de forma admirable y sencilla Aulo Gelio en sus amenísimas Noches Áticas, que tanto alegraron mis propias noches sahagunenses (nunca facundinas) y que algún día citaré de forma expresa (ex detenida). También la recoge Macrobio en sus Saturnalia y éste, a su vez, fue utilizado como fuente por dos escritores asaz dispares en épocas y estilos: el autor medieval Clemente Sánchez de Vercial y el renacentista Cristóbal de Villalón, para concluir de forma sorpresiva que la madre de Papirio lo había azotado (en el texto de Sánchez de Vercial) o que lo había amenazado con azotarlo (en el texto de Villalón). Es decir, como no podía ser de otro modo desde que Eva comió la puta manzana, mandando a la ruina a Adán y, de paso, a todos nosotros, que tenemos que pagar por lo que hicieron mal otros (hostia, ¿a ver si Zapatero es Dios en su tercera venida?), una vez más toda la culpa es de las mujeres.

De modo que, una execrable acción, como mentirle a una madre, se convierte, no ya en una mera excusa de un joven que viste la toga praetexta (un pretexto), sino que, por mor de la misoginia sempiterna, se transforma en un acto de prudencia necesario para zafarse del zafio ataque de la madre al tierno púber (mujer tenía que ser).

Así que, mentiroso y misógino como era, Papirio se encontró al final de su adolescencia magníficamente dotado para seguir bien la carrera política, bien la eclesiástica. Pero como las confesiones religiosas aún no se habían inventado (ni Cristo ni Mahoma habían nacido para tranquilidad de todos), pues al pobre Papirio se le cerró esta sublime puerta y hubo de conformarse con ser senador. Eso sí, del Senado romano, no del Senado español, ese monumento perenne a la incultura y la haraganería.

Amoral como soy, no quiero escupir aquí moralina, sino sólo hacer observar en nuestra lamentable historia humana han transcurrido miles de años de menosprecio feroz hacia la mujer, de considerarla poco más que un animal (generalmente un perro), cuando no poco menos que una bruja. Generaciones enteras de políticos, de religiosos (de todas las religiones y la peor de todas el Islam actual, otro día escribiré de esto), de intelectuales machacando y silenciando por cualquier medio a las mujeres, no sólo explican actualmente el porqué de tanta agresión y tanta violencia machistas, sino que, desgraciadamente, también explican por qué resulta tan difícil luchar contra esos crímenes, pues a la lógica dificultad que plantea la propia lucha contra el delito y el delincuente, en este caso hay que luchar, además, contra la abrumadora inercia histórica. Un caso reciente: por fino que quisiera resultar, y aunque no lo dijo, el alcalde de Valladolid León de la Riva dejó muy claro que a él lo único que le sugiere la ministra Pajín, con sus “morritos”, es una felación (perdón, quise decir una mamada). No me extraña: ella es una mujer pública y él un hombre público. En este caso, como en otros, el lenguaje también lo dice todo, y no por manejar el lenguaje correctamente se es más o mejor persona. Se puede ser un insolvente mental y expresarse de puta madre: Véase, si no, el artículo ‘Teoría y realidad de la ley contra el fumador’, de El País de hoy, firmado por el académico Francisco Rico. ¿Ven como sobrevaloramos excesivamente el intelecto de estos carcamales sabelotodo?.

En el mismo sentido que el apuntado, y dado que comencé refiriéndome a Catón El Censor, o Catón El Viejo, transcribo a continuación un pequeño fragmento de un alegato suyo contra las mujeres recogido por Tito Livio:

“Si cada uno de nosotros, señores, hubiese mantenido la autoridad y los derechos del marido en el interior de su propia casa, no hubiéramos llegado a este punto.

Ahora, henos aquí: la prepotencia femenina, tras haber anulado nuestra libertad de acción en familia, nos la está destruyendo también en el Foro.

Recordar lo que nos costaba sujetar a las mujeres y frenar sus licencias, cuando las leyes nos permitían hacerlo. E imaginad qué sucederá de ahora en adelante, si esas leyes son revocadas y las mujeres quedan puestas, hasta legalmente, en pie de igualdad con nosotros.

Vosotros conocéis a las mujeres: hacedlas vuestros iguales.

Al final veremos esto: los hombres de todo el mundo, que en todo el mundo gobiernan a las mujeres, están gobernados por los únicos hombres que se dejan gobernar por las mujeres: los romanos”.

Ahora, si hay alguien con un mínimo juicio que esté leyendo esto, que me diga si realmente tiene confianza en que una ley como la de Zapatero pueda acabar con los crímenes machistas. Podría hacerlo si el mundo no estuviera plagado de nuevos catones, pero no es el caso. Con la agravante de que éstos de ahora, encima, son medio analfabetos.

Horror en mármol

2011-01-01T00:01:00.090+01:00

Muy pocas cosas me han sobrecogido tanto desde mi juventud como este pasaje de Stendhal sobre La Piedad, la conocida escultura de Miguel Ángel que hoy día cualquiera puede atisbar tras un cristal blindado en San Pedro de Roma.
“Súbitamente, la religión destroza cuanto habría de enternecedor en esta historia. Si María cree que su Hijo es Dios, y no lo puede dudar, sabe que es Todopoderoso. Entonces el lector no tiene más que asomarse a su alma y, si es susceptible de un sentimiento sincero, verá que María no puede amar a Jesús con amor de madre. Si el Hijo muere es porque aparentemente conviene a sus designios y aquella muerte, lejos de ser conmovedora, es odiosa para María, que en tanto que Él estaba revestido de carne mortal lo había amado tanto. Debía al menos evitarle aquel espectáculo horrible si sentía por ella algún reconocimiento.
Es superfluo hacer notar que aquella muerte es inexplicable para María. La muerte de un Dios Todopoderoso e infinitamente bueno que sufre los dolores de una muerte humana para satisfacer la venganza de otro Dios infinitamente bueno.
La muerte de Jesús, en presencia de María, no podía, pues, ser para ella más que una crueldad inexplicable. Estamos a mil leguas de la ternura y de los sentimientos de una madre”.
Este sorprendente y descorazonador fragmento termina con la conclusión, extraída de la contemplación de una obra de arte tan piadosa y conmovedora, de que los hombres no pueden amar a Dios, sino, todo lo más, temerlo y horrorizarse ante su omnipotencia impasible y añade: “He aquí uno de los placeres que experimentamos ante las obras de los grandes artistas: despiertan en nosotros la inquietud de los grandes problemas de la naturaleza del hombre” (Se refiere a las obras de los grandes artistas, no a las del Musac, como es obvio).
Bien, llegados a este punto, tengo que decir que, después de varios años enfangado en la podredumbre cotidiana, políticos incluidos, he decidido darme un respiro, intercalando en mi blog contenidos de otro tipo, contenidos que me harán perder lectores, lo sé, pero que me orean las meninges y me interesan mucho más que la aburrida mediocridad de quienes nos roban a diario bajo el pretexto (praetexto: pronto lo explicaré)de que son nuestros gobernantes.
Volviendo al horror marmóreo de La Piedad, como anécdota diré que fue la única escultura de cuantas esculpió el Buonarroti (el muy marrano, que andaba por ahí 'esculpiendo' a los dioses, a los papas y a los profetas) que aparece firmada por él. No se sabe muy bien el porqué. Stendhal da por buena la explicación del Vasari, amigo íntimo del genial escultor, según la cual Miguel Ángel oyó un día preguntar a unos visitantes por el autor de esta obra sin igual. Le respondieron que era Gobbo de Milán. Fue más de lo que pudo soportar: pese a no ser vanidoso, se encerró por la noche con una lámpara y unos cinceles y grabó su nombre en la banda que cruza el pecho de la Virgen. Sólo sucumbió otra vez a la vanidad ya de viejo (La Piedad la ejecutó con 24 años), cuando presentó a los florentinos (no al del Real Madrid, sino a otros más cultos) cinco bocetos de un mismo templo para que eligieran, pero esta es otra historia.
En fin, a La Piedad y al mencionado pasaje de Stendhal se refieren estos versos:

El materno semblante no conmueve
al Todopoderoso Creador,
que permite que muera el Redentor
bajo esta faz de mármol y de nieve.

La madre, con el alma hecha pedazos,
no entiende la razón de este suplicio.
¿Por qué Dios no le ahorra el sacrificio
de ver al hijo muerto entre sus brazos?

Resignada soporta haber parido
a un hombre a perecer predestinado
por el siniestro plan de un dios malvado

que, para darnos lástima y ternura,
condena a una muerte sin sentido
a esta pobre y patética criatura.

Concluyo esta entrada con otro fragmento del autor de La Cartuja de Parma y de Rojo y Negro sobre la visión que Miguel Ángel tenía de Dios a tenor de lo que el maestro plasmó en el sobrecogedor fresco del Juicio Final de la capilla Sixtina: “Hacía a su Dios a imagen del hombre, pero idealizándolo en sentido contrario, lo despojaba de la bondad, de la justicia y de las demás excelsas virtudes, reservándole únicamente el deseo de venganza y una sombría ferocidad”.
Aunque no lo espero, si alguien lee con atención este artículo, comprenderá que no he inventado yo eso de que Dios existe, aunque es inicuo. Constituye una larga y solvente tradición en el pensamiento cristiano, tradición en la que Miguel Ángel sólo fue un eslabón más, siquiera excepcional, de esa cadena. Así pues, cuando yo digo que Dios es malo, aun en sentido humorístico o irónico, no debe extrañar ni escandalizar; de modo que si alguno de mis lectores se estremece ante mis acusaciones de maldad al Dios cristiano, es que algo se ha perdido en el hilo de continuidad del pensamiento universal entre el Renacimiento, la Ilustración y nuestros días, donde Sálvame y Belén Esteban parecen constituir de forma exclusiva la quintaesencia de la reflexión filosófica contemporánea.
No obstante, para tranquilizar a los timoratos diré que Alá, el Dios del Islam, no es mucho mejor que el de los cristianos. Para roborarlo, sirvan estos versos de un poeta iraní e islámico que vivió a caballo de los siglos XI y XII, Omar Khayyam (también Jayyám):
Acabas de romper mi cántaro de vino, Señor.
Me has cerrado el camino del placer, Señor.
Has derramado por el suelo mi vino granate, Señor.
Dios me perdone, ¿estarías borracho, Señor?.
Así pues, a quienes, pese a estas consideraciones, sigan sin entender por qué digo las cosas que digo, incluso revestidas de frivolidad, que recen por mí una oración que no les he pedido y se cobren venganza conviertiéndose en mis particulares cenizos. Yo, por mi parte, me vuelvo al convento, 'convento' fresco.

Fin de la primera época

2010-12-25T14:13:00.000+01:00

La primera entrada de la segunda época se publicará el día 1 de enero de 2011. Feliz Año Nuevo.

La Sagrada Familia y el Portal de Belén... Esteban

2010-12-23T21:54:00.003+01:00

(Cual Virgen posmoderna, Belén Esteban es hoy el gran refente moral. ¡Aleluya!)

Cada héroe y cada villano son hijos de su época. Actualmente la Sagrada Familia (la del Niño Jesús, no la de Barcelona, que es decimonónica sin remisión) sería otra cosa harto distinta de la que se refugió en el pesebre. Veamos:
La Virgen, buenorra como está y harta ya de Pepe el vejestorio, se fuga con el rey Melchor, que no es propiamente un rey, sino un príncipe, un jeque árabe concretamente, que le promete a la buena y sumisa mujer (hágase en mí según tu palabra) el oro y el moro, sin que la incauta imagine que al final se va a quedar únicamente con el moro, porque aunque tiene bastante oro, ya que es de Abu Dhabi o de por ahí, lo cierto es que anda esposado a otras muchas mujeres, con sus respectivos vástagos, que gastan a manos llenas en las tiendas de Bulgari y de Louis Vuitton.
En fin, el desdichado de San José, cornudo y apaleado, recoge velas y se dedica a la carpintería metálica, como Comonor, pero con menos ínfulas e insolvencias. Lo que pasa es que, como no circula el crédito por el puto cerrojazo bancario, se tiene que presentar un ERE a sí mismo e irse al paro perpetuo, porque tiene más edad que el Ebro y ya no lo contrata ni Dios (su hijo o lo que sea). Al final, para colmo, Zapatero y ‘Pepiño’ le quitan los 400 ‘ñapos’ que le daban como parado de larga duración y el infeliz aparece fiambre en mitad de la noche gélida, ignorado por los semejantes, meado por los perros y con sus calzones roídos por los ratones, aunque sólo sea para hacer bueno el villancico.
En éstas, a la Virgen el jeque me la enfunda en una túnica tipo burka o como cojones se llame y ¡hala!, a buscarse otra churri a la que prometer hasta meter el oro y el moro.
Y me dirán (1,75 aproximadamente): a todo esto, ¿qué fue del niño Jesús?. Pues que, como dice la canción de Pedro Navajas, “si naciste ‘pa’ martillo del cielo te caen los clavos”: deseoso de dar su vida para mayor gloria a Dios (AMDG, ad maiorem Dei gloriam), entra en Al Qaeda y a los 33 años se coloca un cinturón bomba y se inmola a lo bestia en Jerusalem, eso sí, en nombre de Alá, que inmola la hostia, digo que mola la hostia.
Así que se nos jodió el invento. El único portal de Belén posible es el portal de Belén Esteban. La burra... cargada de chocolate para fumar, el buey... hecho chuletones. Los angelitos... buscándose el sexo para hacerse tocamientos. Los camellos... por ahí, trapichando. Los peces... bebiendo y bebiendo en el río hasta ponerse ciegos antes de que los desalojen los maderos. La nieve... toda por la nariz hasta rebosar, y, mientras, en el harén del jeque, la Virgen se está peinando entre cortina y cortina, los cabellos son de oro (del que cagó el moro) y el peine de plata fina.
Aún hay más. En el Nacimiento de Ponferrada, que es más bien un aborto, el castillo templario de Herodes es remodelado por Riesco y le ha ‘quedao’ 'niquelao' y muy ‘apañao’ para cualquier sarao.
El rey negro tuvo peor suerte: después de sacarle el jugo, con la crisis lo mandamos a tomar por el culo por no tener papeles. Y de Gaspar no se ha vuelto a saber, dicen que se va a presentar a las próximas municipales, pero, entretanto, cual bujarrón, anta en tratos nefando, sodomitas concretamente, con Santa Claus. Falta, empero, la estrella que guiaba a los Reyes Magos: bien, la estrella se posa sobre el escenario y todos comprueban que es un ‘travelo’. Un pastorcillo se acerca a un grupo de zagalas con la sana intención de violarlas a todas, pero no lo consigue, porque al llegar a la última sufre una disfunción eréctil que ni con viagra. Las zagalas afean su comportamiento, otrora digno, y le piden que vuelva al día siguiente a ver si se le pasa la diarrea (y se le pone dura esa mierda).
Pero todo nos la pela (la pela-dilla), porque es Navidad y, ya se sabe, en estas fechas señaladas por el Corte Inglés “caireles de botafumeiro inundan la campiña mientras el negro corazón del sátrapa se retuerce en el abismo vertical del frontispicio”. O lo que dijo el otro: “Hojas del árbol caídas / juguetes del viento son. / Tócame los cojones / que vengo de esquiar”. Feliz Navidad y próspera Matanza (Semana Santa).

PD. Esta entrada es un homenaje gamberro e indigno a los más grandes: Tip y Coll. Qué solo me dejasteis, cabrones. En la próxima entrada mi blog cambiará sustancialmente. He decidido cambiar, porque no tengo suelto.

Ningún niño quiere ser Cristiano (prefiere ser Messi)

2010-12-14T13:47:00.004+01:00

(Voilà, un ministro de saldo con una gestión acorde con su valía y formación)

El pensamiento de un político sólo es verdaderamente fluido cuando tiene diarrea. Viene esto a cuento de que, incapaz de controlar a los controladores, a ‘Pepiño’ lo tuvieron que relevar y dejar que el problema lo resolviera el ejército, lo que a la larga será mucho peor aún, porque inteligencia y ejército son ‘concetos contraditorios’ (oxímoron). Después ‘Pepiño’ trató de explicar el problema a la opinión pública y, lo dicho, es como si cagara, pero con el cerebro.
Ya sé que los controladores caen mal a casi todo el mundo por el mucho dinero que ganan, unos 300.000 ñapos al año (algunos hasta un millón). Sin embargo, ganan mucho más los propietarios y los consejeros de los bancos y de las cajas de ahorros que han arruinado a este país y saqueado las arcas públicas y sus propias empresas y nadie los ha militarizado ni amenazado con la cárcel por un delito de alta traición, que es lo que es en realidad lo que han hecho nuestros bienamados banqueros y empresarios trincones. Al contrario, para solucionar el problema que han creado ahora hay que reformar las pensiones y el mercado laboral: un eufemismo bajo el que se esconden el abaratamiento del despido, el cobrar menos y trabajar más de Díaz Ferrán, y el elevar la edad de jubilación para que el Estado tenga más dinero fresco para seguir alimentando a los banqueros sanguijuelas, a las grandes empresas y a los tiburones (redundancia).
Lo peor es que te metan por el culo un tenedor: Con los controladores aéreos se ha abierto la caja de Pandora y si esto se lo hacen a los poderosos, ¿qué no nos harán a nosotros, pobres piojosos?: Luego ya nadie podrá quejarse cuando les llegue el afeitado al resto de los funcionarios, a los panaderos, a los enfermeros, a los médicos, a los taxistas, a los maquinistas de Renfe o del Metro... nadie se salva, porque todos son servicios públicos indispensables para el funcionamiento de la sociedad. No se salvan ni los parados, a los que ya han tangado los 400 putos euros de mierda: ¿o es que crea menos alarma que se nos joda el puente de la Constitución que el hecho de que los pocos trabajadores que aún tienen empleo no puedan coger el metro para ir al curro de mierda?.
En fin, ya anuncié yo tiempo atrás que este fenómeno intelectual que es ‘Pepiño’ nos iba a dar tardes gloriosas y, la verdad, no me está defraudando; fue escucharle en la radio el otro día y casi me descojono ante tanto desconocimiento y estreñimiento mental disfrazados de sensatez.
El feo asunto del tráfico aéreo está sirviendo, no obstante, para encubrir otros delitos y otros tráficos... de drogas, de sustancias dopantes, de información privilegiada, de secretos de estado, etc. Ahora le echan la culpa a Wikileaks de divulgar documentos que ponen en peligro la seguridad nacional e internacional. El caso es echar siempre la culpa a otros: a los controladores, a Wikileaks o su puta madre. Sin embargo, parece que nadie ha reparado en que los famosos documentos secretos, lejos de poner en peligro a los estados, lo que hacen es poner en evidencia la megalomanía, la corrupción, la abyección y la traición al estado y a sus ciudadanos de nuestros propios políticos, jueces y fiscales. Todavía no se le ha ocurrido a nadie investigar lo que esos documentos o cables dicen sobre la actitud del Fiscal General del Estado y lo que su comportamiento esconde (Pumpido), ese fiscal que pide 8 años para los controladores y de este modo encubrir su propia traición a España, prometiendo a los yankis obstaculizar el proceso judicial por el asesinato de Couso. También habría que investigar a otros fiscales y a otros jueces y a la propia ex vicepresidenta del Gobierno.
Zapatero, empero, salió al quite de las filtraciones de Wikileaks quitando hierro al asunto y asegurando que eran meras opiniones de los diplomáticos americanos, pero juzgo que estos tipos no deben ser tan tontos o tan simples como pretende que creamos, cuando definieron al propio Zapatero como un político “cortoplacista que supedita los intereses comunes al cálculo electoral”. Tengo yo ‘pa’ mí que, visto lo de Wikileaks, son muchos los que han hecho más merecimiento que los controladores aéreos para ser juzgados por un delito de alta traición. En fin, por si alguien todavía dudara del buen criterio de estos diplomáticos americanos, debo recordar que al Vaticano lo calificaron como “cerrado, anticuado y provinciano”. ¡Jódete!, si lo llego a decir yo en vez de los diplomáticos americanos me crucifican como hicieron con su propio jefe. Sé que estas opiniones preocupan mucho no sólo a Zapatero, sino también al papa Ratzi, por el efecto que puedan obrar sobre sus feligreses, sobre todo los niños, pues, de hecho, desde la más tierna infancia, hoy día ya no hay ningún niño que quiera ser Cristiano (todos prefieren ser Messi).
Es una pena que el portal Wikileaks y su promotor estén tan perseguidos, acosados. Me encanta comprobar lo que siempre sospeché, que los verdaderos y casi únicos enemigos de los seres humanos y de las sociedades que forman son sus propios gobernantes y sus propias instituciones. Y como siempre, en vez de perseguir a éstos, hay que buscar un chivo expiatorio (Wikileaks, los controladores...).
Lo de Wikileaks me recuerda a mi admiradísimo Frederic Brown: en su espectacular y desternillante novela ‘Marciano, vete a casa’ (Marcianos go home) relata una invasión marciana en la que los alienígenas del planeta rojo no eran ni más avanzados ni más inteligentes ni más beligerantes: eran unos cotillas y aireaban todos los secretos de los seres humanos, desde los secretos militares y políticos hasta los secretos de alcoba (veían a través de las mantas lo que los amantes debajo de ellas). De este modo pusieron al borde del colapso a todo el planeta y a nuestra amada civilización occidental. Wikileaks es el marciano de Brown. Sencillamente genial.
Otro que tal baila, un 'Pepiño', más discreto, pero no mejor: Rodolfo Martín Villa, quien cada vez que puede desperdicia la ocasión de quedarse callado, dijo en León hace unas semanas que los nacionalismos vacían el estado. Algo lamentable, acostumbrado como está a ser él y sus amigos, y no los nacionalismos, quienes vacían el estado (sobre todo las arcas de ese estado).
Por cierto, estos días se ha podido comprobar lo que todos ya sabíamos, que los deportistas de elite se ponen más ciegos que Guti de sustancias prohibidas y autotransfusiones, sólo que a Guti lo critican porque lleva tatuajes y folla con tías jamonas y a los otros, en cambio, les premia la Junta de Castilla y León y hasta les mete en las listas de concejales. Siempre sostuve que el deporte está sobrevalorado. Decía el gran Bukowski que es mucho mejor emborracharse que follar, algo que yo dudé de joven, pero que, a la postre, es un axioma. En todo caso, es mucho mejor emborracharse y drogarse que hacer deporte (que también genera adicción), y, si no, el tiempo dirá, porque morir te mueres igual, así que, ya que te vas a ir a tomar por el culo, por lo menos dejar un cadáver impresentable y no un cadáver con una salud de hierro. Por otro lado, seguro que Dios es un yonki de puta madre, pues sólo a un indeseable 'fumao' y más puesto que Las Grecas y Marta Domínguez juntas se le ha podido ocurrir una broma tan macabra como este puto infierno disfrazado de paraíso. Así que, verás como a la diestra de Dios padre sólo se sientan los traficantes, los banqueros, los nazis y los asesinos... en fin, todos aquéllos que están hechos a su imagen y semejanza y que, por tal motivo, se han pasado la vida jugando a ser dios.

PD. Ahora que mi blog se acerca a las 50.000 entradas debo reflexionar sobre si seguir con él, cambiarlo o cerrarlo. Dicen los que me invitan a cerrarlo que me repito, lo cual es cierto, si bien, en mi caso al menos la primera versión es mía. Así que lo más probable es que quién sabe.

La última canción del 'cansautor'

2010-11-25T13:06:00.003+01:00

(Reunión de cucarachas, mierda fresca)

Después de lo de Grecia, los mercados han vuelto a experimentar una hipertensión especuladora que amenaza (ojalá) con arruinar a países como Irlanda, Portugal y España, es decir a los países subdesarrollados de Europa. Y una vez más, vuelta la burra al trigo, a los políticos y a los próceres de la economía y de la 'econosuya' no se les ocurre mejor solución para arreglar lo que ellos mismos han jodido que jodernos a nosotros, amparándose, claro está, en que no se les puede hostiar porque la violencia está prohibida y la propia Constitución ha derogado la pena de muerte, incluso para esta panda de sinvergüenzas y estafadores. Desengañémonos, aquí no fallan ni el capitalismo ni la socialdemocracia ni el mercado ni las hostias en vinagre, aquí lo que de verdad falla es la gentuza que dirige esta mierda y sus múltiples ‘ramerificaciones’ mediante la figura de la UTE (Unión Temporal de Estafadores): Tipos con o sin estudios, pero siempre sin criterio ni escrúpulos, que basan todas sus fortunas en vampirizarnos.
Sólo a cerebros consumidos por el germen de la estupidez y la avaricia, como Mafo, Zapatero, Rajoy (quieto me estoy), Obama y la madre que los parió a todos, se les ocurre que, para arreglar la gastroenteritis financiera de los Botín, Lheman Brothers, Madoff, las cajas y los demás chiringuitos financieros de España (gescarteras, afinsas, ‘fórumes’) y del orbe, la única solución es rebajar los salarios, el despido libre y gratuito, bajar las pensiones, subir los impuestos, echar a funcionarios que no han hecho nada... y suma y sigue. Esta es una cantinela muy sabida y repetida, es una canción macabra compuesta por un cantautor pesado y cansino: por un 'cansautor' (anda, como Amancio Prada).
Tal vez, siendo un poco más imaginativos, lo que habría que hacer es acabar con el oligopolio bancario y aplicar los beneficios de los bancos a las pensiones y a la inversión o, simplemente, a mantener en la cárcel a sus accionistas principales. Hace unos años, aquí en España el Santander era una mierdecilla de banco y nunca pasó nada. Hoy se constipa y todos nos cagamos por la pata abajo. ¡Menuda solución de mierda la de las fusiones!. Y ahora la están aplicando a las Cajas de Ahorros, para que el expolio de los gestores y los políticos que los designan sea menos ostensible y para que las quiebras futuras (que las habrá) sean todavía más costosas y sangrantes para los ciudadanos. Un tío que, como Botín, se pavonea sin ruborizarse con su pinta pueblerina y su inglés aterrador por el paddock de Ferrari no puede ser una pieza clave de los hilos del sistema bancario español y europeo. Algo nos falla, digo algo nos folla.
Las fusiones bancarias se resumen en un par de cosas: una, en cerrar oficinas y despedir empleados, y dos, en sacarle miles de millones de euros a las arcas públicas, es decir a los mismos paganos de siempre. A esta estafa manifiesta la llaman sistema financiero y mercado y viene a resultar que el mercado y el sistema financiero son el único dios verdadero, con sus propios vicarios-sicarios en la tierra y no, como él se cree, el pobre y senecto Advenedizo XVI, que anda por el mundo soltando dislates sobre el condón y las putas talmente como si tuviera demencia senil, que no te digo yo que no, teniendo en cuenta que por su edad no está precisamente para subir al Everest. El papa sí sabe que hay un enemigo del Cristianismo (Ronaldo), pero contrariamente a lo que asegura, ese enemigo no es el laicismo, sino el paganismo, que se extiende imparable por el mundo civilizado, porque cada vez somos más los paganos de toda esta orgía que otros se corren: ferraris, putas de lujo, droga, joyas, yates bloques de pisos y de oficinas, espectaculares operaciones cerradas en el palco del Bernabéu, jeques árabes, reyes occidentales, príncipes borrachos, políticos trincones (¡uy!, que me repito)....

Y es entonces cuando llega una lumbrera preclara y profética como Jesucristo Zapatero que, rodeado de sus discípulos Pepiño, Pajín, Salgado, Sebastián y Valeriano, se aparece a los españoles para transmitirles su mensaje salvífico: La solución pasa por reunirse con las 30 principales empresas del país y a ver qué cuentan. Y ya te digo yo lo que le van a contar, que les dé más pasta, porque están todas estas corporaciones intoxicadas, tocadas y semihundidas, con los desplomes de la bolsa y la pésima gestión de sus dueños, a ver si Zapatero les maquilla un poco la cuenta de resultados, lo que se traducirá en un incremento de las facturas de la luz, en compensaciones y 'condon-aciones' (siempre el condón, aunque no sé para qué lo quieren si siempre nos joden a pelo, como uno que yo me sé, que su única estrategia empresarial era promocionar a los que sodomizaba sin ton ni son ni condón).
Tengamos simplemente en cuenta este dato: el 80% del empleo en España lo generan las pymes y los autónomos. Bien, ¿ha hecho Zapatero amago de reunirse con ellos para ver cómo solucionar la crisis?. No. Ergo, la reunión con los 30 grandes timadores de la economía española sólo puede tener un objetivo: ver la manera de seguir timándonos. De ahí la viñeta de arriba, que, por si no se han dado cuenta, es un váter que habla y reflexiona. A fin de cuentas, los políticos también sueltan mierda y nos la tragamos sin rechistar.

El hermano menos gracioso y con menos talento de los Marx (Carlos) escribió Miseria de la Filosofía. El anarcosindicalista Proudhon le replicó en Filosofía de la Miseria. Y ahora el váter filósofo Rocágoras zanja la cuestión: Filosofía de Mierda.

PD. La historia viene a demostrar que el anarcosindicalismo está 'demodé' y que hoy día es mucho más rentable y socialmente aceptado ser narcosindicalista, incluso narcoterrorista.

La batalla del Aaiun..tamiento

2010-11-18T12:00:00.005+01:00

(En mayo se vivirá la gran batalla campal para elegir a los que nos van a robar y engañar durante los próximos cuatro años)

Anda todo dios soliviantado con lo del Sáhara otrora español y hoy marroquí. Por lo visto, el ejército alauí (alauá, alauimbombá, Marruecos, Marruecos y nadie más) ha empezado a repartir hostias, que más parece un obispo que un cuerpo armado de un país islámico.
Total, que Bardem y los actores del llamado grupo de ‘La Ceja’ ya se sienten engañados por Zapatero (que se pongan a la cola), porque ZP no dice ni mu ante este-atropello (teatro-pello, teatro Bérgidum, teatro Real. Todo es puro teatro, el gran teatro del mundo, el te atropello si no te apartas a un lado).
Lo jodido es que sesudos pensadores y analistas (listas del culo), de la talla de González Pons y de la talla de árboles, dicen que España tiene una responsabilidad histórica para con el Sáhara Occidental. A mí directamente me la rempanfinfla: si hay una responsabilidad histórica que se la pidan a Franco, a Fraga, al cardenal Tarancón o a la puta que parió al sursum corda, pero no a mí, pobre ser indefenso enamorado de Marruecos, que no busca más que un poco de droga y de alcohol para tapar estas y otras vergüenzas.
Me resulta asaz raro que Francia y USA (antes de tirar) callen como putas en el asunto y que tengamos que ser nosotros, una vez más, los que hagamos el ridículo y el pardillo en defensa de unos derechos humanos que donde menos se respetan es precisamente en España: Dice la santísima Trinidad Jiménez que “España siempre ha defendido el derecho a la libre autodeterminación del pueblo saharaui”. ¡Hostia!, ahora resulta que les reconocemos a los moros un derecho fundamental que no estamos dispuestos a reconocerles a los vascos, a los catalanes o a los gallegos. Eso sí que es democracia. Y luego hablamos de Marruecos. También se nos llena la boca con lo de que en Marruecos no hay libertad de prensa. Claro, ¿por qué iba a ser Marruecos una excepción?. La libertad de prensa ni existe ni ha existido nunca, porque hasta donde yo sé la prensa y el resto de los medios y los enteros tienen dueños, ladrilleros generalmente, que se pasan la libertad de prensa por el forro de los cojones y para los que un medio de comunicación es un arma arrojadiza (como un ladrillo). Nos ha ‘chingao’, si yo me compro un periódico será para que en él se diga lo que a mí me beneficia, no lo que quiera un periodista mileurista de mierda, no te jode.
Por cierto, siguiendo con lo del Sáhara, no creo que la República Árabe Saharaui que pretende implantar el Frente Polisario sea mucho más democrática que el régimen marroquí. Lo cierto es que descreo de las democracias islámicas (y también de las católicas), porque siempre acaban radicalizándose, dado que los imanes (los curas de Alá) saben manipular y administrar muy bien el alto grado de analfabetismo que azota a los países que han abrazado la fe del Profeta y de ahí a convencer a los jóvenes para que se pongan un cinturón bomba y convertirse en mártires media un paso.
Aquí en España pasaba algo parecido hace unos siglos, pero en época de la cruzada de Franco, como lo del cinturón bomba no colaba mucho, pues los imanes católicos ordenaron directamente matar a los disidentes, mientras que a los acólitos quisieron imponerles el cinturón de castidad, que en sí mismo es también una bomba de relojería. Total, que del asco que nuestros antepasados y presentes le cogieron tanto al cinturón de castidad como a los curas ahora nosotros bebemos y jodemos por la gracia de dios más que el propio gallo de la pasión, para desesperación de Benedicto y de don Rouco (en inglés ‘Benedictine on the Roucks’).
Más que lo del Aaiún me preocupa la otra batalla, la del Aaiun-tamiento, pues en mayo hay elecciones y, como el ejército marroquí en el Sáhara, ya han empezado a repartirse hostias para repartirse los puestos en las candidaturas, porque la mera posibilidad de formar parte de una lista, y hasta de una tonta, hace que al edil potencial se le encoja el culo y se le estire el cuello, confiriéndole un porte mitad soberbio, mitad digno, que causa la envidia del vecindario (¡gran equipo de fútbol canario!). La perspectiva de cambiar primero de coche, luego de piso y después de follar fuera del matrimonio y pasar de la santa esposa o novia de siempre es de lo más rejuvenecedora (es muy lábil la línea entre la erótica del poder y la erótica del joder).
Lo malo es que ahora ser concejal de urbanismo ya casi no mola, porque no hay trinque a la vista por la cosa de la burbuja inmobiliaria. Lo suyo es que te metan en el consejo de Caja España-Caja Duero, el nuevo engendro bancario engendrado para que los políticos sigan robando al personal aunque se note mucho: repárese en que son los mismos perros con los mismos collares, los mismos que hundieron la anterior caja los que ahora aseguran tener una gran idea para salvarla. ¡Catástrofe a la vista!
Ya lo dijo el nuevo Corbacho, de nombre Valeriano (Celestino y Valeriano, menudo dúo cómico): aquí todo dios tiene que hacer sacrificios, los funcionarios, los trabajadores, los parados y los pensionistas. Lo que se calló el muy puta es que los sacrificios que hacemos son para darle más dinero a los bancos. Véase lo de Irlanda. A la Unión Europea se le ha metido en los cojones que hay que darle más dinero a los bancos de Irlanda, pese a que éstos ni siquiera lo quieren. Reconozcámoslo, no hay dinero ni sacrificio suficientes para mantener el nivel de ingresos de tantos banqueros. Y mientras tanto nuestros pensionistas pudriéndose en pensiones de mala muerte. Desegañémonos, las elecciones sólo sirven para una cosa, para elegir a los que te van a engañar, robar y exprimir durante los próximos años. Además, sin quejarte, porque los has elegido tú; así que, cuando estés hasta los cojones de ellos, piensa que en Marruecos están peor, porque no hay libertad de prensa y encima tienen imanes (pegados en la puerta del frigorífico).
Aún hay más: otro ministro, Sebastián, va y les dice a los mineros que no se preocupen por el futuro ... no lo tienen. Y en éstas, Victorino, como un Antonio Molina resucitado, les canta aquello de “ERE, por tu forma de ser conmino, lo que más quiero...” y así siempre. Cada vez estoy más de acuerdo con Rajoy, ‘El Esforzao’ citando a Romanones (tócame los cojones): “¡Vaya tropa!”

El encantador de perros

2010-11-08T12:08:00.004+01:00

En vez de decir tanta gilipollez, ¿por qué no se callan?

La visita del papa a España el pasado fin de semana es el acontecimiento más importante de la historia de este país desde que el ayatollah del Bierzo, Tarsicio Carballo, iniciara su particular ramadán (que no huelga de hambre, porque comía por las noches). Benedicto ‘sixteen’ (XVI) pasó por España como una ‘instalación’. Talmente parecía que el Papamóvil fuera el Red Bull de Sebastian Vetel, pues iba a toda hostia y los fieles que se agolpaban en los márgenes (de beneficios) de las calles no pudieron ni oler a Susan (Su Santidad) y ahora ni siquiera pueden presumir de saber a qué huele el ‘olor de santidad’.
En fin, que Benedicto dijo que en España se respira el mismo ambiente de laicismo (un huevo colgando y otro lo mismo) que en 1930. Aunque no lo dijo, estoy seguro de que a él y a su jauría (digo curia) les encantaría que ahora también se aplicara la misma solución limpia y eficaz que por aquel entonces. El inconveniente es que aquella solución ahora está saliendo de las cunetas.
Total, que si lo que dijo Ratzinger lo llega a decir Hugo Chávez el rey le habría espetado aquello de “por qué no te callas”. Sin embargo, aquí no sólo nadie puso al divino carcamal en su sitio, sino que fue un verdadero poema ver a la Casta Leticia haciendo genuflexiones como para hacerse perdonar el pecado original de su primer divorcio.
Con la visita del papa disfruté de lo lindo (perdón, quise decir de cojones): me sirvió para deleitarme una vez más con esa maravilla que es la catedral de Santiago y para horrorizarme con ese engendro que es la Sagrada Familia, que si ya es fea de por sí, la iluminación no hace más que resaltar su chabacanería y ‘horterismo’ beato. No obstante, me molestó sobremanera que las otras cadenas de televisión contraprogramaran para que los españoles cambiáramos de canal. De hecho yo estuve a punto de pasarme a la Cuatro, donde daban ‘El encantador de perros’, pero a fin de cuentas era prácticamente lo mismo y no lo hice. Por cierto, en Canal Historia estaban dando algo sobre una momia a la que le hacían la prueba del Carbono 14. Es decir, casi todas las cadenas, incluida la de váter, hablaban de lo mismo.Una simple apreciación de índole teológica: Benedicto dijo que había que apoyar a la familia tradicional, cuyo paradigma sempiterno lo constituye la propia Sagrada Familia, que ya tiene casa en Barcelona. Sin embargo, ya sé que es una pijada, pero debo recordar, aunque ya todos lo saben, que la Sagrada Familia, ese paradigma sin parangón de la familia tradicional, no fue más que el producto de un monumental adulterio.
Los norteamericanos le han dado con sus votos a Obama una patada figurada en sus cojones negros y peludos. Yo siempre malicié que a Obama lo eligieron en su día para poder echarle la culpa a un negro de los errores de Bush.
Hace poco tiempo casi todos creían en la competencia y en la honestidad del tal Obama. Bueno, yo nunca me lo creí: siempre sospeché de su honradez, porque cuando alguien predica la honradez de un político, miente invariablemente. Por el contrario, cuando alguien tilda a un político de corrupto, invariablemente dice la verdad. Político honrado es una ‘contradictio in terminis’ (un oxímoron), sin embargo, político corrupto es una redundancia. Creo que la presunción constitucional de inocencia debería declinar para los políticos, porque en su caso sería más una presunción prostitucional. Lo que sí es una presunción ‘iuris et de iure’ es que cada partido político siempre es peor que el otro.
No me resisto a hacerme eco de un asuntillo local, casi doméstico, pero que me ha llamado la atención: el caso es que la Concejalía de Acción Social del Ayuntamiento de Ponferrada organiza un encuentro para jóvenes y adolescentes de 13 a 17 años. Según reza la propia nota municipal, dicho encuentro forma parte del llamado programa ‘Construyendo mi futuro’, del área de Acción Social. Del rimbombante título cabe inferir que el Ayuntamiento, preocupado por el incierto futuro de los jóvenes, se preocupe de orientarles y asesorarles sobre las salidas y posibilidades formativas y laborales. Hasta ahí todo cojonudo. Pero ahora viene lo mejor: cuando uno repasa las actividades programadas en el encuentro, ¿con qué se encuentra?, pues nada menos que (lo cito textualmente) “talleres de karaoke, taller de DJ, baile, magia, percusión, juegos y un taller de patinaje donde es imprescindible que cada uno lleve sus patines”. Por lo visto, construir el futuro para el concejal de la cosa de Acción Social consiste en practicar karaoke, pinchar discos y bailar, todo ello subvencionado por la Junta de Castilla y León. Digo yo que mejor se les explicaba a los jóvenes cómo trincar el dinero a base de practicar el transfuguismo político, la prevaricación, la especulación inmobiliaria, el nepotismo y la corrupción en general (y en teniente) y tantas y tantas ilegalidades en las que en cada ayuntamiento, incluido el de Ponferrada, hay numerosos expertos (y dormidos).
Cambiando de tercio, el otro día visité una exposición de xilografías de Dalí sobre la Divina Comedia de Dante. Tengo que decir que en sus dibujos Dalí va a su puta bola y pasa de Dante como de la mierda. O sea, que podría tratarse de una exposición sobre la Divina Comedia o sobre una puta del Milenium. Como soy de otra época, me habría gustado ver una Divina Comedia ilustrada por Giotto, un genio a la altura de Dante, o por Miguel Ángel, o por William Blake o por Piranesi, pero a cambio tengo que conformarme con Dalí, un tipo que demostró más que sobradamente que en ocasiones la genialidad y la imbecilidad son la misma cosa, o con Barceló, un pintor que jamás ha estado a la altura del ron del mismo nombre. (Debo recordar aquí, para quien piense que cualquier pintura de Dalí es una obra maestra, que en cierta ocasión pintó con un spray una calabaza ‘Ruperta’ para los concursantes del programa ‘Un, dos, tres... responda otra vez’.

Por cierto, ¿saben cuál es un buen concurso?, levantar mis cojones a pulso.

Ladrones de guante negro

2010-10-29T11:43:00.011+02:00

(Los seguidores de Cristo

Apenas se diferencian

De los siervos de Mefisto)

Ahora resulta que todos los problemas de España están provocados por el cabrón del carbón. Y lo más jodido de todo es que, para arreglar el desaguisado, a los que se lo han guisado (y se lo han comido) nadie les importuna, salvo el ministro Sebastián Palomo (yo se lo guiso y luego se la como) que vino a Ponferrada a amenazar sin decir nombres a Victorino y a Viloria. Al final las amenazas se quedarán en nada, porque como las cumpla acabará jodiendo más aún a los mineros, porque este paladín de la minería, este ministro con mono (no sé de qué sustancias), este defensor acérrimo del carbón no hace mucho tiempo era vilipendiado y considerado un traidor a los mineros: “Yo no quiero pensar que el ministro de Industria se convierta en el peor enemigo del carbón. No lo quiero pensar porque el ministro debe cumplir unos compromisos que adquirió el presidente del Gobierno, al cual debe prestar lealtad” (Manuel López secretario general de FIA-UGT Castilla y León. 4/10/2009) y en el mismo sentido y el mismo día: “alguien debe llamar al ministro y ponerlo en orden de que el Plan del Carbón sólo tiene una dirección y esa dirección es exclusivamente el cumplimiento de lo que hemos pactado”. Así que, un año después, la defensa del carbón que hace Sebastián y las amenazas que profiere sólo pueden sonar a falso, como se verá en su día.
Cosas veredes: En fin, que para arreglar las cosas el Partido Socialista menos social de la historia les mete el tijeretazo a los currantes, a los pensionistas, a los funcionarios y a todo dios menos a los ladrones de guante blanco de cocaína, azucarillos, aguardiente, ingeniería financiera y cuenta corriente poco corriente y a los ladrones de guante negro de carbón y cielos abiertos hasta el amanecer (amanece, que no es poco). En fin, nos dicen que hay que hacer una reforma laboral, que no sé por qué cojones la llaman así, si, como siempre, se refieren a abaratar el despido y alargar la vida laboral para que te mueras justo cinco minutos antes de que puedas cobrar la pensión (salvo que seas diputado, que la cobras sin despeinarte, eso sin contar con el trinque). Dicen los economistas 'sodomistas' y los de la CEOE del ‘esforzao’ Díaz Ferrán que si se abarata el despido se podrán crear millones de puestos de desempleo: o sea, igual que ahora, sólo que encima no habrá ni un puto euro de indemnización. Te lo juro 'bwuana', llegará el día en que tengamos que pagar a los empresarios por despedirnos.
Resulta que al alcalde de Valladolid (León de la 'Priva') 'morritos' Pajín le provoca deseos felatorios, y, como no puede satisfacerlos, sufre lo que el resto de los alcaldes: especulación precoz. Ahora no sólo le piden que pida perdón, sino que le piden que dimita, es decir, lo que no le pedirían si en vez de manifestar un deseo hubiera acosado o tocado el culo a una concejala, digamos de Hacienda, que no a una cajera de supermercado (García Ancos dixit en su funesto momento).
Aunque ya han pasado unos días y no es de estricta actualidad, lo cierto es que ando un poco retrasado (mental) y no he podido comentar la visita a Ponferrada de Zapatero y de la Cruz de los Jóvenes, valga la redundancia: el caso es que los dos grandes partidos nacionales, el PSOE y la Iglesia Católica, celebraron hace unos días en la capital del Bierzo sendos saraos. Zapatero dijo que durante su gobierno no había habido ni un recorte social... para los banqueros y los empresarios (esto último no lo dijo, pero se le entendió de puta madre). El resto no se le entendió nada, porque está acostumbrado a rodearse de incapaces como 'Pepiño', la Pajín, la Salgado, el Sebastián y otros por el estilo y cualquier tontería se la ríen como si la entendieran. Una reflexión, si en Madrid estaba justificado que Tomás Gómez no se presentara porque las encuestas daban mejores resultados a la Trini, digo yo que por qué eso mismo no vale a escala nacional, cuando las encuestas le dan peores resultados a ZP que a Rubalcaba o Bono, por citar alguno.
En el mitin de Zapatero en Ponferrada me llamó la atención que el público, ese mismo público al que le joden cada día en su trabajo, en su pensión, en sus impuestos, en su sanidad y en tantas cosas aplaudiera aquiescente y entregado y echara las culpas de todo a Rajoy, que el pobre no ha hecho nada. No me extraña que Rajoy amenace: -¡Como me levante!.
Es decir, que para ganar y arreglar el desaguisado que él y otros han guisado Zapatero apela a la fe, pero a mi la fe me la pela. Zapatero es como el obispo de una religión, como Camilo Lorenzo (el obispo de Astorga), que vino a custodiar la dichosa Cruz de los Jóvenes y a presidir el via crucis celebrado en el castillo como quien da un mitin en El Toralín. Camilo es algo así como el secretario general del PP (Partido Político) de Dios: ofrece soluciones estúpidas, lejanas en el tiempo, inútiles, incomprobables e inaplicables y lo cojonudo es que nadie las pone en tela de juicio por tratarse de una cuestión de fe, es decir, Zapatero redivivo.
De este modo, tiene bastante sentido que los socialistas son para los católicos como los seguidores del diablo y a la inversa. Debe ser porque:
Los seguidores de Cristo
Apenas se diferencian
De los siervos de Mefisto
Y en esas andamos, salimos de una secta para caer en otra. Salimos de un engaño para caer en otro. Salimos de la trama Gürtel para caer en la trama Brugal. Salimos de un banco para caer en otro que nos estafa igual. Salimos de Movistar para caer en Ono o en Vodafone (que es todavía peor que Garrafone: Brugal y Garrafone, ¡vaya mezcla!).
El amable y sufrido lector (de CDs) se preguntará: “¿Y qué pinta el PP en todo esto?”. Eso mismo digo yo.
Fe y razón, razón y fe. La misma puta mierda cuando se arrojan contra el otro. Para eso es mejor no fingir democracia ni civilización: donde esté una puta bala en la cabeza...Ese argumento nadie lo malinterpreta; si no, que se lo digan a mi admirado Santiago Macías, de la ARMH, que en estos diez años cosechando por las cunetas cadáveres de asesinados ha visto unas cuantas balas y los agujeros que dejaron en los cráneos ahora hueros. A los muertos unos les dijeron que luchaban por la libertad y la democracia, otros, los que les mataron y sus cómplices les dijeron que les facilitaban la salvación del alma. Pero la mayoría sigue en las cunetas por más que Macías y sus colegas se afanen en exhumarlos mientras Zapatero se hace el orejas y saca a pasear al abuelo, como emblema de los paseados, cuando hay que ganar votos. ¡Palabras huecas!. No puedo menos que recordar este párrafo sin sentido que critica y reproduce Cervantes como ejemplo de las lecturas que obnubilaban la mente y obturaban el entendimiento de Don Quijote: “La razón de la sinrazón que a mi razón se hace, de tal manera mi razón enflaquece, que con razón me quejo de la vuestra fermosura”.

Hala, a tomar por el culo ya, que con estos 'forrupios' que me marco parezco un cura católico-socialista.

Están clavadas dos cruces en el monte... Pajariel

2010-10-15T00:30:00.002+02:00

(Ay, Señor, qué cruces!. Y las dos en Ponferrada el domingo. Me rindo)

(Un poco radical el titular)

Me ‘cagüen’ mi puta calavera, ando peor de tiempo que de dinero. Esta entrada tenía que haber salido hace unos días y ya me quema dentro.
Lo primero de todo: ya el título lo dice, están clavadas dos cruces en el monte del olvido, sólo que el monte del olvido es el monte Pajariel, de aquí de Ponferrada. Una cruz es la de los jóvenes, una cosa de mucha emoción para los católicos, como un orgasmo de la fe, que llega a la capital del Bierzo justo el mismo fin de semana en que Zapatero, la otra cruz, la que todos soportamos día a día, viene a dar un mitin al Toralín y a presentarnos a todos los candidatos que van a perder las alcaldías de las principales ciudades de Castilla y León en las próximas elecciones municipales.
Total, que no sé qué cruz será más difícil de sobrellevar. Créanme, me siento como un Jesucristo posmoderno y superestar, que tanto soporta el ‘meapilismo’ como el zapaterismo y todo ello no ya sin rechistar, sino poniendo, incluso, la otra mejilla para que me la partan a hostia limpia.
Lo bueno es que lo del viaje de la cruz de la juventud (riman en asonante), me permitió tomar un cafelito con el obispo de Astorga, don Camilo, en persona. ¡Manda cojones!, lo que no habré yo despotricado de este hombre y resulta que en lo esencial, en lo que es el puro dogma, estamos totalmente de acuerdo: ambos consideramos que la plaqueta que han colocado los albañiles de la Junta en el presbiterio de la iglesia de San Andrés (de Ponferrada) es más digna de un puticlub (el obispo no empleó esta expresión, pero se ve que se quedó con las ganas), que de un templo religioso.
En la visita del obispo eché de menos a Antolín de Cela, el párroco de la basílica de La Encina, y un amigo mío que es muy malpensado (una lengua hiriente) me lo explicó: “lo que le pasa a Antolín es que ya siente en la nuca el aliento de Máximo, el párroco de la ‘concatedral’ de La Rosaleda”. Este enfrentamiento entre valores emergentes de la iglesia nacional berciana va a determinar el futuro de la comarca más que la evolución del carbón, del sector eólico o del polígono del Bayo.
Lo de Zapatero es otra canción, la otra cara del single, en la que el monte del olvido es el olvido del AVE y de las infraestructuras. Por olvidarse, a Zapatero hasta se le ha olvidado decir que se marcha y que deja a ‘Rubalcabra’ o ‘aBono’, si bien es verdad que, aunque no ha dejado ‘aBono’ si que lo está dejando todo como un estercolero, bastante enmierdado (una verdadera enmierda a la totalidad). No me esperaba otra cosa: en cuanto colocó en puestos de responsabilidad a individuos como ‘Pepiño’, la ‘guardabarros ardientes Pajín’ o el sinsorgo del Sebastián, yo y otros como yo empezamos a darnos por jodidos, como ‘fetivamente’ así fue. Ahora suena el nombre de ‘Carma’ Chacón, que digo yo que será para algo relacionado con la cría caballar.
En fin, voy a dejar de faltar y voy a empezar a cabrearme directamente: desde mis lejanos tiempos de Derecho siempre consideré que el Código Penal sólo protege a los delincuentes. Creo que tal es el caso de ‘Mariquita’ Pérez, a quien sólo la protección legal y la disuasión que conlleva están impidiendo que alguien le parta literalmente la boca. En su ‘cloaca’ digital habla de las conversaciones mantenidas por La Crónica con Público y dice textualmente: “El objetivo de esta propuesta por parte de los directivos de La Crónica de León, era lograr un acuerdo que permitiese a la actual propiedad del diario seguir al frente del accionariado, y con ello reconciliarse con el presidente Zapatero, en un intento por corregir errores del pasado que han conllevado un alto coste presente”. El subrayado es mío, porque, justamente, este tipo ponzoñoso que ahora pontifica de aquesta guisa fue el látigo y el martillo escogido para darle hostias a Zapatero, hostias y patadas en los huevos que daba con todo lo que tenía, pero sobre todo con los pies ajenos, sin importarle que el receptor de las hostias, el tal Zapatero, tuviera los cojones de hormigón (ahora tienen un poco de aluminosis, pero por otras causas) y que todos los redactores tuviéramos los pies hinchados de tanto patear contra el concreto. Hay que reconocer que el tipo estaba bien elegido, habida cuenta de que lo echaron de La Razón por facha, pero, llegado que hubo a León, se echó a la mala vida y a las malas compañías y ahora anda por ahí a lo suyo, a contar mentiras y emponzoñar: anteayer estaba en un convento, luego le dieron una canonjía, después ingresó en un puticlub, ahora está en el limbo, mañana... cualquiera sabe. Lo cierto es que fue a hablar de putas La Tacones, y sólo la protección que la ley otorga a los más indeseables le salva una agresión segura. La última que anda diciendo es que los profesionales de La Crónica critican al nuevo director por su excesiva aquiescencia con los dueños del periódico, y lo dice él, que era conocido por su integridad moral y profesional como 'el arrastrao'.
Otro que tal baila es Díaz Ferrán. Para escaquearse de sus múltiples chapuzas legales, contabilidades creativas, presuntas estafas e incivismos, salta ahora con que hay que trabajar más. Claro, para que avispados como él se lo lleven crudo a los paraísos fiscales. Yo sí creo que había que trabajar más, sobre todo los inspectores de Hacienda, los fiscales, la policía y, sobre todo los jueces y los legisladores, que no sé qué cojones hacen que no imponen a los delitos fiscales la misma pena que la violación o el homicidio, además de la confiscación de los bienes producto del fraude. Aunque ya se sabe, los legisladores parecen en ocasiones enemigos de Díaz Ferrán, pero no lo son, al igual que los empresarios y los jueces.

PD. No lo sé, pero creo que yo, deslenguado (a la plancha) como soy, no habría puesto un titular como el de arriba, el del pendón de la Virgen

Item más: Lo de los mineros de Chile si que fue un encierro de dos pares de cojones (69 días) y no el de los mineros de Tremor de Arriba, que estuvieron encerrados dos semanas y se pusieron casi todos enfermos.

El 'Plan del Cabrón'

2010-10-04T12:45:00.003+02:00

(Hoy la huelga de hambre no es más que otra forma de ponerse a dieta)

Desde que la ‘tontaloscojones’ de la Aminatu Haidar nos encogió el corazón y los huevos metiéndonos en un conflicto de puta madre con Marruecos, ya cualquiera se pone en huelga de hambre. Lo mismo se niega a comer un minero que un director de periódico que un dirigente del movimiento bercianista (léase Tarsicio Carballo que lleva no sé cuántos días sin comer para protestar por no sé qué cojones de la falta de servicios en lo que él llama la Región del Bierzo). Lo malo no es que Tarsicio se haya puesto en huelga de hambre, sino que algún día la abandone. En fin, actualmente la huelga de hambre se ha visto reducida a una nueva forma de dieta para perder peso.
Con la huelga de hambre pasa como con hacer una peregrinación. Aquí todo dios peregrina a algún lugar, santo o ateo. Peregrinar ya no es tanto una forma de recogimiento, de realizarse y de sentir la cercanía de dios, de Alá, de Buda, de Stalin o de Bin Laden (todos son igual de asesinos) como una forma de huir de la familia o de nuestros jefes y presidentes. Por eso, lo mismo peregrina un mandamás de la Junta que un chupatintas de la Diputación: peregrinan los políticos a Santiago, peregrinan los mineros a León, peregrinan los beatos a Roma y a Jerusalén, peregrinan los musulmanes a La Meca. El único que no peregrinó fue el propio Santiago, que, en realidad, a lo que fue a Galicia fue a comer marisco y a votar a Fraga, como quien va a Oencia a votar al Alcalde Rockero.
Lo que no entiendo muy bien es lo de los mineros. Andan 'esnortaos' y no se les ocurre mejor cosa que encomendarse a la Virgen de la Encina y a Santa Bárbara y encerrarse en la catedral de León: el mundo al revés, se ha pasado de quemar iglesias a restaurarlas y a rezar en su interior para que Victorino, el dios, y Viloria, su profeta, se apiaden y tengan a bien pagar los salarios a estos pobres pecadores. Pobres y soberbios: ¡A quién se le ocurre!, ¡mira que querer cobrar por trabajar!. Éstos no se han dado cuenta de que con el decretazo de Zapatero (el 'Zapaterazo') ahora no sólo estás obligado a trabajar sin cobrar, sino que cuando te despiden tienes que indemnizar tú al empresario, porque el pobre está que ya no puede ni ir a putas de lujo, y el mantenimiento del Mercedes hortera, del Audi de lujo y del Lexus híbrido le cuestan un huevo y a este paso no tiene pasta ni para climatizar la piscina o ir a cazar antílopes o negros a África.
En fin, que el conflicto parece que se arregla. Un arreglo que es un parche: pan para hoy y hambre para mañana, porque lo del carbón no tiene arreglo y el Plan del Carbón es una burla. En realidad es el Plan del Cabrón, en referencia al que tuvo la gran idea de tirar ingentes cantidades de dinero a la alcantarilla (Murcia). Es como el Plan E, pero en plan negro: el Plan C, o sea un plan B de mierda. Un plan como unas hostias).
Voy a concluir, porque últimamente me marco unos forros que yo mismo me asombro (me doy sombra). No quisiera sin embargo (de Hacienda) hacerlo sin referirme a mi estimado Antonio Núñez, el mejor columnista leonés de largo. Eso sí, tiene el Núñez una lengua afilada de cojones. A mí, que como es sabido tengo una educación de lo más cristiana y tradicional, a veces este hombre me escandaliza: el otro día (19/092010) sin ir más lejos (ahí al lado, a Molinaseca) sacó en el Diario de León un artículo titulado ‘Zapatero inventa el brasero’ que te cagas por las bragas. Trascribo aquí un par de párrafos: “Andaban los mineros a leche limpia con la Guardia Civil y, ya de paso, con los pobrines camioneros y conductores de las cuatro esquinas de la provincia cuando Zapatero desveló en la noruega Oslo, a tiro de piedra de Rodiezmo, pero en la nuca, sus soluciones para salvar el carbón leonés. Según el presidente es fácil y todo consiste en quemarlo en las térmicas sin que eche humo ni CO2, de forma que vuelva a ser un combustible limpio y competitivo en la UE de mister Proper si prosperan las investigaciones de limpieza planetaria de la Ciudad de la Energía de Ponferrada (Ciuden para los entendidos). Mi mujer está de acuerdo. ‘Macho’, me dijo ayer en un querer ecologista, “baja del desván el brasero, el fuelle y la mesa camilla de la abuela porque no veas lo que vamos a ahorrar este invierno en calefacción”. Y “La Ciuden ponferradina como centro de referencia del mundo mundial para una vida barata y sin humos no es el único invento energético del ilustre paisano. A falta del motor de agua (no confundir con el de Pyva) el ministro de Industria, señor Sebastián, tiene en cartera el coche eléctrico, otra payasada pionera de un país en ruina que por ahí fuera nadie quiere y por algo será”. Anda, que si llego a decirlo yo, ¡cómo me hubieran puesto!, ni imaginarlo quiero.
PD. A ponferrada no le dieron el mundial de ciclismo. ¡Vaya por dios!. Yo que ya me relamía con la cantidad de droga y doping que iba a llegar al Bierzo en 2013. Ahora vamos a tener que seguir conformándonos con la cocaína de toda la vida, la que viene de Galicia por los cauces habituales, porque no sólo el AVE es una quimera, sino que hasta las mercancías, incluida la coca, van a tener que llegar remontando el Sil en canoa. ¡Sniff, sniff!. Para quien quiera saber algo más de la vergüenza o la desvergüenza de la candidatura de Ponferrada al mundial de ciclismo le remito a este blog especializado en la materia, que no tiene desperdicio (http://ciclismo2005.blogspot.com/2010/09/otra-vez-sera.html). Hala, que mañana os lo pregunto.

Stephen Hawking (El diablo sobre ruedas)

2010-09-17T10:24:00.005+02:00

(¡Ay, Señor, qué cruz!)

Ando con un retraso de miedo a la hora de actualizar mi blog. Y es que tengo un trabajo de la hostia y no sé si al final no tendré que poner el cartel de “Se traspasa por no poder atender”.
En fin, voy a intentarlo: Resulta que Stephen Hawking va y dice que dios no existe. ¡¿Pero tú también Hawking, hijo mío!?. Cómo no va a existir dios. Claro que existe, lo que pasa es que es un verdadero cabrón: mira, si no, lo que te ha hecho a ti. Yo creo que Hawking quiere vengarse de dios y por eso le acusa de inexistencia, que sería algo así como una acusación de corrupción del caso Gürtel o del caso Brugal, pero en la comunidad autónoma del cielo, en la que dios es como Camps, aunque sin traje y, lo que es mejor, sin Rita Barberá. Y es que desde que el cielo está enladrillado la burbuja inmobiliaria también se dejado sentir allí y están a punto de presentar un ERE de la Hostia, y nunca mejor dicho. Andan los ángeles que llevan varios meses sin cobrar, como los mineros y algunos periodistas, y hay algunos que hasta se cagan en el arcángel San Miguel (el de la cerveza) y han montado una acampada a las puertas mismas del cielo. Hay otros, más radicales aún, que han iniciado una huelga de hambre. Dicen que dios, ese cuya existencia niega Hawking, se siente acorralado. La verdad es que el representante de la CEOE celestial en la tierra, Benedicto XVI no es que le ayude mucho, pues con la que está cayendo no se le ha ocurrido mejor cosa que marchar al Reino Unido, no tanto a predicar la palabra de dios como a romper una lanza en favor y comprensión de los curas pederastas. Me viene a la cabeza esta coplilla:

"¿No será en el Vaticano

donde más veces se dice

el nombre de dios en vano?"
Tampoco es que el bueno de Hawking haya negado radicalmente la existencia de dios, sino que lo que ha dicho es que para comprender la creación del universo en que vivimos no se precisa la intervención de dios, algo que, visto como está el mundo, es hasta comprensible.
En definitiva, que dios es un ser inservible, algo así como un funcionario o un delegado de un periódico o de una agencia. Lo malo es que por decir eso a Hawking le han retirado el título de científico nada menos que la Cope, La Razón y el ABC, y eso sí que debe dolerle al pobre. Es duro que La Razón te diga algo así: “has dejado de ser un científico para convertirte en un filósofo... filósofo, más que filósofo”.
¡Ay! En momentos así me viene a la memoria el principio de la navajita plateada de Guillermo de Occam (también Okham), según la cual siempre debe preferirse la teoría más simple para explicar las cosas, o dicho más ‘rimbomburriamente’: “Entia non sunt multiplicanda sine necesitate” (los entes no deben multiplicarse sin necesidad o no expliques por lo más lo que puedas explicar por lo menos o dónde cojones he puesto las llaves que no las encuentro y está La Razón de la sinrazón como un basilisco por no se qué hostias del científico paralítico que ya ni es científico ni es ‘na’ por criticar a dios, a dios muy buenas).
Amor reñido es amor querido.
Pues claro, Hawking, hombre de dios, por supuesto que dios existe, lo que no existe es la ginebra de garrafón, pues nadie admite que te la pone en el gin tonic y luego pillas un ‘colocao’ (desayuno y merienda ideal) que no te meneas: - Mira, en vez de la mierda esa de ‘destilao’, es mejor que me des directamente con la botella en la puta cabeza, que seguro que me hace menos daño.
Bueno, no sé que tengo hoy que mi amistad procuras, pero el caso es que ando ‘disipao’ y no centro la embestida.
Voy a hablar del fuego. En Ponferrada fueron las fiestas y hubo fuegos artificiales, que, digo yo, no sé para qué cojones queremos fuegos artificiales cuando los tenemos naturales a cientos: de hecho el Pajariel ha ardido ya siete u ocho veces este verano. En fin, la cosa de los incendios se ha puesto tan de moda que ya hasta el obispo don Julián, de León, habla de ellos y dice que “el gran daño causado a la naturaleza o al patrimonio comunal, estatal o privado implica siempre una desobediencia grave a la voluntad divina” (lo pongo textual para que no se me descojone nadie y crea que me lo he inventado yo). Item más, los incendios son para don Julián “lo que los católicos llamamos un pecado grave o mortal”. ¿Y ello por qué, almas cándidas?, pues lo explica muy bien el obispo, porque “la protección de la naturaleza es un deber que nos atañe a todos, pues el Creador [debe referirse a ése que según Hawking no existe, pero que le hizo una putada de cojones] la puso bajo nuestro cuidado para el bien común de la humanidad cuando dijo a los primeros padres: “Creced y multiplicaos, llenad la tierra y sometedla” (Gn 1,28)”. Qué, la rehostia, ¿a que sí?. Tengo que hablar con mi admirado Varela (director del Bergidum) para que organice a don Julián una sesión de monólogos: es mejor que Leo Harlem y que Ramón Guamá (lo confieso, el humor de Toño Tejerina, que también actuó en las fiestas, no me gusta un pijo, pese a que como persona sí me parece un tipo simpático. Lo que pasa es que como siga así, el sobrenombre de Toño Tejerina, al que llaman 'El diablo sobre ruedas' se lo va a arrebatar Hawking). Al tal don Juli, como le llama mi dilecto Fulgencio Fernández, le preguntaría yo si también considera verdad revelada las muchas aberraciones y violencias que aparecen en el Antiguo Testamento, al igual que la chorrada esa del pecado mortal de los incendios.
No para ahí la cosa, no es solamente el obispo el que ha sucumbido a la tontuna de los incendios forestales. La propia Hillary Clinton, conocida coloquialmente en su casa como la Hilaria, dijo el otro día que “hay un vínculo entre los desastres naturales y el cambio climático”, y fue aún más allá: “ No puedes señalar a un desastre en concreto y decir ha sido causado por nosotros, pero estamos cambiando el clima en el mundo, como hemos visto también en los incendios de Rusia”. Lo cual es acojonante, porque ello implica que el tipo ese de Mosteirós al que acusan de haber quemado el monte de Barjas con un mechero es un mero instrumento o engranaje de la conspiración telúrica que es el cambio climático (don Julián, eso no se le ocurre a usted ni harto de gin tonic de garrafón).
Esta Hilaria es la descojonación bendita: no se dio ni puta cuenta que la Lewinsky se la chupaba al su Bill, pero, en cambio, es capaz de establecer una relación cuasi filosófica y conspirativa entre un incendio y un pedáneo de pueblo. Mira, mejor me doy mus.
No puedo despedirme (o aplicarme un ERE) sin hablar del ministro o ex ministro Corbacho. Baste citar esta inefable frase suya: “De ninguna de las maneras llegaremos a los cuatro millones de parados”. Con esto está todo dicho. Bueno, todo menos ‘buagazas’, ‘mechodandrino’ y ‘fimollante’ de Estepona (Personas todas ellas que hacen el amor en la vía pública con la gabardina puesta, según los más grandes: Tip y Coll).
PD. El único dios verdadero sigue siendo el mercado inmobiliario y la construcción nuestra verdadera cruz. Hoy día Cristo cuelga de una cruz con forma de grúa (o una grúa con forma de cruz. Ver foto).

Dos hombres y varios desatinos

2010-08-23T20:48:00.004+02:00

(¿Dos hombres y un destino?, no, en todo caso dos hombres y varios desatinos)

Antes de enfangarme en la legamosa actualidad quiero zanjar la cuestión del ‘poetastrismo’ (esa especie de ‘castrismo poético’) tan común en el Bierzo y en otros microuniversos literarios lastrados por la endogamia intelectual. Por tal motivo transcribo aquí el epitafio que el propio Esquilo redactó hace casi 2.500 años:
Esta tumba esconde el polvo de Esquilo,
hijo de Euforion y orgullo de la fértil Gela.
De su valor Maratón fue testigo,
y los medos de larga cabellera,
que tuvieron demasiado de él.
Con independencia de que existen varias traducciones o versiones del epitafio, lo cierto es que el genial poeta y dramaturgo (repito, uno de los más grandes y tal vez el más asombroso de todos los tiempos), no quiso hacer mención alguna a su actividad poética, y ello pese a saber (era imposible que lo ignorara, porque él mismo así lo señaló en alguno de sus párrafos) que su inmensa obra estaba destinada a la perdurabilidad que ahora llamamos inmortalidad de forma impropia.
Traigo a colación el epitafio de Esquilo por dos razones: primera, porque lo que más enorgulleció en toda su vida a este gran personaje fue su valentía y arrojo en las arenas de Maratón, batalla que, de haber perdido Esquilo y los griegos comandados por Milcíades, habría determinado que nuestra civilización fuera distinta a como es. Segunda, porque es una cura de humildad para los que tan alegremente se autoproclaman poetas, como si ello dependiera única y exclusivamente de un acto volitivo del escritor, cuando en realidad depende más de las generaciones venideras y de la fidelidad que ellas le guarden a un autor y a su obra. Y mira tú por donde, yo barrunto que la obra de Gamoneda, de Mestre, de Busmayor y de López Costero, pero también la de Gil de Biedma, de José Hierro, de Valente, de García Montero, de Benedetti y de tantos y tantos otros se extinguirá como una pavesa (Machín, querido) por la infidelidad de los lectores. Pocos son ahora los que los leen y los que tienen cojones a recordar y a emocionarse con algún verso de cualquiera de éstos que he citado, y serán muchos menos en el futuro, cuando todavía resuenen límpidos “Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte....”; “Que por mayo, era por mayo...”; “La gloria canta, ¡oh! diosa, del pelida Aquiles...”; “Polvo serán, mas polvo enamorado”; “Más quiere el ruiseñor su pobre nido de pluma y leves pajas....”; “Del salón en el ángulo oscuro...”; “La princesa está triste...”; “No me jodas en el suelo / como si fuese una perra, / que con esos cojonazos / me llenas el coño de tierra”. ¿A qué seguir?, creo que se me entiende.
De modo que, como prometí, voy dejar de lado por un tiempo el ‘poetastrismo’, que a fin de cuentas es un huevo colgando y otro lo mismo, y enfangarme hasta mis grandes ojos (hasta mis ojones) en la realidad, que, como es bien sabido, es lo que sucede en ausencia de drogas y de alcohol: ‘Pepiño’ Blanco, ese gran nabo que alumbra Occidente con luz preclara, dice que los españoles pagamos pocos impuestos y que hay que subirlos, porque no podemos pretender tener servicios de primera con impuestos de tercera. Tócame los cojones, que vengo de esquiar. A): lo de los servicios de primera que tienen los españoles es una broma macabra propia de un indocumentado que viaja en coche oficial y no ha estado en su puta vida en una lista de espera desesperante de la SS (Seguridad Social). B): lo de que pagamos pocos impuestos es un desprecio y un insulto a todos los que han aprendido algo en sus estudios de matemáticas, cosa que él, obviamente no ha hecho tal vez por estulticia, mentecatez o ‘retrasación’ mental. Los españoles pagan más impuestos que el resto de los europeos, por la sencilla razón de que cobran mucho menos. Si lo que quiere decir, que dudo que lo entienda, es que la contribución total de la masa impositiva al PIB es menor en España que en el resto de Europa, eso es cierto, pero se debe, precisamente, a que hay muchos que no pagan: las grandes bolsas de fraude y las grandes fortunas, a las que él y su jefe prometieron fiscalizar, pero no tienen cojones ni clase para hacerlo. Lo más probable es que él o su familia o sus amigos o sus protectores sean detentadores de algunas de esas grandes fortunas que no pagan ni un puto euro. Así que lo que quiere es compensar esa falta de ingresos con una subida a los únicos a los que tiene ‘valentía’ para atornillar: a los trabajadores, a los que Aznar, Rajoy, Cascos, ZP, Pepiño y otros, como el Trío Acuario (la Trini, la Pajín y la Espe) han jodido tanto que, en vez de trabajadores, deberían llamarse ‘trabajoderes’, porque están todo el día poniendo el culo para que los sodomicen unos señoritos de mierda a los que hemos elegido entre todos porque no existe otra opción. (Mi opción es que a todo político, tras su mandato, se le confisquen los bienes de él y de su familia hasta el cuarto grado y después se lo meta en la cárcel durante 6 años, siempre que pueda demostrar su inocencia. En caso contrario, 10 años). Los españoles también deberíamos tener derecho a unos políticos de primera y nos tenemos que conformar con desechos de tienta como ‘Pepiño’.
Bueno, pues Pepiño es tan indocto que al día siguiente le desmintió su propia compañera Salgado, que no es que sea mucho más docta, pero está viendo que con artistas del trapecio como éste el PSOE se va a ir a tomar por el culo sin tardar. Recuerdo cuando todos alababan a ‘Pepiño’ tras su designación como ministro de Fomento y nuevo hombre fuerte del PSOE. Ya dije yo entonces que era ‘cortín’ y que nos íbamos a espanzurrar de risa con sus ocurrencias de lepidóptero. No se me creyó entonces, pero tiempo al tiempo, y lo peor es que luego será tarde.
No sólo eso, sino que ahora llega un digno émulo de ‘Pepiño’: el líder del PSOE en Castilla y León, Óscar López, que desembarcó ‘aquí-escente’ para que le partiera la cara Herrera o cualquier otro del PP, como antes sucediera con sus ‘homos antecesores’ (González, Quijano, Alejo, Villalba, Laborda, que no sé a que fue Zapatero a Atapuerca, si tiene a los fósiles en casa y muy vivos). López ha tenido la ocurrencia de subirse a una bicicleta (al más puro estilo Rajoy) y hacer un tour de varias etapas por la comunidad autónoma para promocionar, según dice, “la cultura del esfuerzo”. ¡Jódete!. La cultura del esfuerzo la practico yo todas las mañanas cuando voy a cagar, que tengo un estreñimiento de la hostia, de aguantar a tanto gilipollas... El otro día compartió bicicleta con Paco Raquetas y así en plan ‘Dos hombres y un destino’ (en este caso, dos hombres y varios desatinos) y, a falta de tranvía, recorrieron las calles de León a lomos de una burra, (bicicleta en el argot ciclista. Ver foto. ¡Están preciosos ambos a dos!).
Hay un pueblo leonés, en el que he pasado alguna temporada, que tiene una iglesia de ladrillo del siglo XIII que es única en España, lo que no es óbice para que lleve más de dos años cerrada porque amenaza ruina, ante la impasibilidad de la Junta, del Ayuntamiento y de una gran parte de los vecinos.
Bueno, dos años y pico después alguien reparó en la jodienda y constituyó una asociación para la defensa de San Lorenzo (esa es la advocación del alicaído templo) y poco después se formó otra asociación con idéntico fin. Demasiadas asociaciones me parecen a mí para un pueblo ‘ultracatólico’ que no dudó en permitir que a la iglesia de La Trinidad le arrancaran las campanas por el procedimiento del tirón y que luego le cambiaran el nombre por el de un actor de renombre y por el de un albergue al que bautizó, siquiera fuese mediante inducción, un señor de las Grañeras.
Lo más probable es que con tanto defensor como le ha salido, la iglesia de San Lorenzo acabe en el puto suelo, como ya acabó otra hermana suya dedicada a Santiago y como acabó también a mediados del siglo pasado la de San Tirso, pues la que hay ahora no es más que una burda reconstrucción. No una restauración como alguno pretende, sino un remedo impropio en el que algún listo se inventó un nuevo ábside que nunca había existido y un arco mayor de herradura que tampoco existió nunca. Vamos, un despropósito y una pena, porque recuerdo que las torres de San Lorenzo y de San Tirso le parecieron a Federico García Lorca (‘Lorca, la ballena asesina’) un paradigma del duende (el acto de creación más puramente español: Lorca ‘Juego y teoría del duende’). Aunque sólo fuera por ello, esta iglesia merecería ser conservada, y lo digo yo, que ya se sabe el cariño que profeso a todo lo que huele a sacristía.

PD. Obama retira las tropas de combate yankis de Irak. Han hecho una labor ejemplar: cientos de miles de muertos y un país arrasado por completo. Luego dicen que la democracia occidental no es eficaz. Lo que me asombra es que nadie en el PP critique a Obama como criticaron en su día a Zapatero por hacer exactamente lo mismo, pero, aunque parezca raro y lo sea, con mayor visión de futuro. En fin, piara de bípedos repugnantes, que diría Empédocles.

El planeta de los nimios

2010-08-07T20:45:00.005+02:00

(¿Podría un simio escribir La Orestiada?, pues eso)

Al final, son las cosas más ridículas, insustanciales y nimias (no en vano este es el planeta de los nimios) las que más tiempo ocupan en la vida de un ser humano. De este modo, lo más trascendente, es decir, comer, joder, cagar y emborracharse, son actos a los que dedicamos relativamente poco tiempo si lo comparamos con el tiempo que perdemos hablando de política, de toros, de fútbol y de esas otras ocupaciones de medioburgueses ociosos y adocenados (entre los que me cuento) que son la literatura, la religión y el arte.
Incidiendo en ello, debo proseguir con la matraca poetística y, a fuer de iconoclasta, ser honesto y pedirle sinceras disculpas a Juan Carlos Mestre, porque el hombre me hizo saber que andaba un tanto dolido por el ambiguo título de la anterior entrada de mi blog. En honor a la verdad, es un señor muy educado y me trató con más afecto y simpatía de los que seguramente merezco.
En cualquier caso, jamás pretendí insultarlo a él y mucho menos a su madre (no es hijoputa quien de puta nace, sino quien putadas hace). Lo único que pretendí fue hacer mofa de ciertas expresiones que juzgo alambicadas, melifluas y afectadas, y en las que Mestre, al igual que tantos otros, abunda sin justificación, así como de los actos y reconocimientos sociales anodinos y ramplones, como la ceremonia que tuve la desgracia de tragarme el pasado día 26 de julio, en la que a Mestre lo nombraron Hijo Predilecto del Bierzo.
En esos actos el personal entontece y hasta los políticos, esos robots del posibilismo y las encuestas, se empeñan ñoñamente en pergeñar estúpidas loas y panegíricos a la figura de un poeta al que probablemente no han leído ni piensan leer en su puta vida. Por si ello no fuera suficiente, se ponen a emular al homenajeado y a ejercer ellos mismos de poetastros improvisados con el fin de ver quién escupe la metáfora más rebuscada o la imagen más epatante y, claro, quedan como el puto culo. A estos ‘vates retros’ (Satanás) habría que decirles: “¿De verdad sabes lo que es cagar?, bueno, pues hablar es lo mismo, pero por la boca, algo totalmente natural”.
No son sólo los políticos ni los poetas los que entontecen, haciendo entontecer, de paso, a sus congéneres bípedos (simios y nimios). Sin ir más lejos, unos días después del dislate ceremonial del Hijo Predilecto, hube de acudir, para mi desgracia, a la inauguración en el castillo de Ponferrada de una interesante exposición permanente de ediciones facsímiles de importantes códices miniados medievales. Bueno, pues más de lo mismo, tuve que aguantarme las ganas de vomitar ante lo empalagoso de los discursos: el del director de los museos de Ponferrada, cuya única función debiera haber sido presentar a los intervinientes, fue larga, cargante y tan autocomplaciente que parecía mismamente que el susodicho pretendiera chupársela en público a sí mismo y, aprovechando, también al alcalde y a la concejala de Cultura. La intervención del donante de la colección de facsímiles también fue inaguantable, pero a éste bien merecía la pena soportarlo por razones de fuerza mayor (‘dineris causa’).
En fin, que tras la poesía hay mucha mierda encubierta y hay mucha mierda encubierta de poesía: en cuanto aparece un claro de un bosque (si es un hayedo miel sobre hojuelas), un promontorio o una piedra que sobresale del terreno, allí se sube cualquier juntaletras a declamar, como si los árboles y los pájaros tuvieran culpa alguna de las aficiones literarias de un tío de Villafranca, por poner un ejemplo.
Jamás he denostado la poesía de Mestre, porque, entre otras cosas, me la sudan directamente la de Mestre, la de Gamoneda, la de Pereira y las del resto. Yo soy muy maniático y mis preferencias y referencias son escasísimas y en algún caso bizarras: Rumí (Mevlana), Farid Ud-Din Attar, Homero, Esquilo, Góngora, Fernández de Andrada (el otrora Anónimo Sevillano), Borges y poco más. Además, cuanto más viejo más pellejo y más restrictivos se vuelven mis gustos. Así que no hay lugar a la duda, cuando me meto con un autor siempre es un tema personal, nunca me meto con su obra, casi siempre execrable, salvo excepciones que confirman el periodo, digo la regla.
Veamos algo de lo que nos largó Mestre en el gran día de su homenaje como Hijo Predilecto: “No soy yo el Hijo Predilecto, sino lo que significa en todo caso la poesía como continuidad de una manera de estar en el mundo, de una conducta, un acto de aquellos que se aferran con las manos desnudas al relámpago de la palabra para restituir el sentido perdido por el abuso que tantas veces ha hecho el poder de las palabras”. Item más: “Detrás de un poeta están todos los poetas que han escrito antes que él. Están todos aquellos que han tenido sueños”. Otrosí digo, “La vida carecería de sentido sin resistencia al mal”. Más aún: “Tal vez la conducta de un poeta no sea otra que la de mantener inmaculada y pura la sonrisa de los muertos, la de hacer resistir al olvido, volver a hablar con la voz prestada por aquellos que tuvieron que callar tantas veces cargados de razón, en suma, los olvidados y humillados de la historia, las víctimas, los vencidos, los que aún siguen esperando en las cunetas de la historia la mano salvadora de las palabras que restituya la dignidad perdida en nuestra lengua y la memoria de nuestro idioma”.
Mestre, como Gamoneda y tantos otros, se autoproclama el gran paladín de los sin voz, de los olvidados, de los humillados y de los que aguardan en las cunetas de la historia. Primero: y mis cojones treintaitrés. Segundo: la voz de los vencedores ha inspirado siempre mejores composiciones y poemas que la de los vencidos; léanse, si no, la Iliada o Los Persas. Tercero: en general, la venganza, la violencia, la traición y la sangre han sido mucho más fecundos poética y artísticamente que el perdón y la mansedumbre, léanse, si no, La Biblia, la Orestiada, Macbeth o Beowulf. Cuarto: la concepción del oficio de poeta como “una manera de estar en el mundo” es pura demagogia sin equivalencia real: Quevedo era un verdadero cabrón y Unamuno un tipo egoísta y pagado de sí mismo. Juan Ramón y Panero, unas malas personas... y suma y sigue. La poesía, como toda la cultura, es algo propio de los hombres, no de los animales (¿podría un mono escribir la Orestiada?). A partir de ahí, no hay que ser una buena persona para ser un gran poeta o un gran artista. Más bien hay miles de ejemplos de lo contrario. Es más, la defensa del bien absoluto contra el mal, de la que también presume Mestre, es una visión simplista y maniquea, porque no hay bien y mal de forma absoluta y perenne. Que diga eso Benedicto XVI pasa, porque es un viejo acabado y cínico, pero Mestre, no me jodas, un hombre como tú, que presume de destilar pureza intelectual...
Mestre puede ser en la vida lo que le salga de los cojones, porque además le sale muy bien y vive de ello con gran reconocimiento social y político. Pero de ahí a que yo tenga que admirar su grandeza y la de su obra por el mero hecho de que lo premió Alberti (a quien no admiro nada) o lo reconocieron Ursinos y Pereira, me parece un tanto excesivo. Y lo de la gran trascendencia del poeta y del acto poético no se lo cree Mestre ni harto de vino del Bierzo. Por todo ello y ante tan ‘rimbomburrias’ y vacuas palabras y proclamas a nadie ni debe extrañarle mi difidencia.
Por el contrario, tanta ‘logorrea’ me hace añorar al parco, pero preciso, Khayyan, a quien yo profeso mayor fidelidad que a Mestre, a Carmen Busmayor y a todo el elenco de escritores y pensadores del Instituto de Estudios Bercianos juntos, entre otras cosas porque ya está muerto y no busca ni premios ni reconocimientos. Bueno, pues Khayyan escribió en el siglo XI esta pavorosa rubai (cuarteta iraní):
“El mundo inmenso: un grano de polvo en el espacio.
Toda la ciencia de los hombres: palabras.
Los pueblos, las bestias y las flores de los siete climas: sombras.
El fruto de tu constante meditación: la nada”.
Así que si Khayyan dijo esto en el sigo XI, qué cojones voy a decir yo, que aunque sea sapientísimo y docto como el propio Del Bosque no me jacto de mi ignorancia y sólo busco un poco de alcohol y de alpiste con que tapar estas vergüenzas. Mestre, querido, perdóname, porque no sé lo que digo. Así que, que pase de mí este cáliz y que rulen de una puta vez los porros y la jarra de cerveza, eso sí, bien fría, que entre todos me tenéis la cabeza como el estadio del Valencia: ‘m’estalla’.

Mestre, ese gran HP (Hijo Predilecto)

2010-07-24T20:56:00.011+02:00

(Mestre y su acordeón: pajaritos por aquí, pajaritos por allá... lalalala)

Después de unas merecidísimas y cortas vacaciones he vuelto, aunque no sé por cuanto tiempo.
Tanto lío con la puta Caja y al final resultó ser una caja de muertos. Claro, le aplicaron al pobre banco las técnicas de la ‘equinoterapia’ y así le va, que tiene un estrés de cojones, que se va a agravar cuando se fusione con el otro ataúd bancario y nos va a costar a todos los contribuyentes varios cientos de millones euracos.
No contentos con el afeitado de derechos laborales que Zapatero les ha infligido a sus propios votantes, ahora viene el autoproclamado Partido de los Trabajadores (el PP, según Cospedal) y propone recortar el derecho de huelga durante la negociación de los convenios colectivos. Y menos mal que Rajoy no hizo ninguna propuesta económica en sus últimas intervenciones parlamentarias, que si llega a hacerla nos deja con el culo al aire y dilatado para una posterior sodomía. Recuerdo una estrofa de una canción sudamericana de hace varias décadas que es muy aplicable al caso que acontece:
Mi padre, con ser tan pobre,
dejó una herencia fastuosa.
Para dejar de ser cosa,
dijo con ánimo enero,
preste atención mi compadre,
que vienen nuevos negreros.
¡Cuánta razón!.
Se queja el Gran Nabo del Noroeste, ‘Pepiño’, de que un controlador aéreo gana más que él: claro, también trabaja el doble, por lo menos y con más cabeza. Por si fuera poco, un controlador aéreo tiene que tener una formación muy específica y hablar perfectamente inglés, mientras que ‘Pepiño’ desconoce ‘perfetamente’ el castellano y su formación... es el PSOE. Acabar con la crisis jodiendo a los más débiles no es ningún mérito y para ello no necesitábamos a ‘Pepiño’, nos valía con el Pulpo Paul, ganaríamos en eficacia, porque seguro que el octópodo acierta más que el gallego, y, sobre todo, el Gobierno ganaría en belleza, porque el pulpo es más guapo que María Teresa Fernández de la Vega, la de la arruga es ‘vella’ (vieja en el catalán de la intimidad de Aznar).
No me canso de decirlo, ni crisis financiera ni ladrillazo ni hostias en vinagre, una de las principales lacras de España es que las empresas, los bancos y los ministerios están dirigidos por incapaces. Tipos ágrafos y sin un simple bachillerato que toman decisiones descabelladas y, luego, para ocultar su propia incompetencia y estulticia, proponen reducciones de costes y de plantillas, cuando lo que había que hacer era reducirles a ellos la puta cabeza en plan jíbaro para que su volumen craneal fuera acorde con su masa encefálica. No es preciso dar ejemplos, porque todos conocemos alguno en nuestro propio entorno. El más reciente, empero, es el del director general de Ciuden, José Ángel Azuara, un tipo inteligente, preparado y eficaz: demasiadas cualidades como para no levantar ampollas en las meninges resecas y mediocres. A Azuara se permitieron el lujo de criticarlo y de insultarlo desde Riesco hasta Reiner Cortés, pasando por Juan Elicio Fierro, todos ellos, como es bien sabido, eminencias preclaras en lo suyo y hasta en lo nuestro y con un currículum asombroso (todo sombras) y sobrecogedor (cogedor de sobres). Bueno, pues, pásmate, se han salido con la suya, porque parece que han conseguido que allá en la ‘Moncloaca’ otra lumbrera les sirva la cabeza de Azuara en bandeja, como le sirvió Herodes la cabeza del Bautista a la puta (no hace falta precisar quien es la puta en este caso). Lo dicho, los perros se vuelven contra las escopetas, y encima aquí ni siquiera hay una izquierda abertzale berciana y violenta con la que poder solazarnos.
Para más oprobio, porque unos niñatos guaperas y medio gilipollas, de piernas largas, pelo trenzado y paquete prominente ganaron no sé que hostias jugando al fútbol, ahora ya hay que sentirse orgulloso de ser español: hace unos meses llevar una bandera rojigualda era un acto ‘fachorro’. Ahora es un acto patriótico por mor de la verdadera religión del vulgo: el ‘furbo’.
Esto ‘yé’ la hostia, que diría el asturiano, pues, en el colmo de lo incomprensible, hasta Rouco Varela les pide a los políticos del PP que cumplan la legalidad y apliquen la ley del aborto en sus comunidades autónomas. Luego dicen que yo tengo la cabeza desestructurada, pero ¿a ver si no voy a ser yo y lo que pasa en realidad es que esto no hay dios que lo entienda?.
No te digo más que ya ni el ciclismo es lo que era. Ahora es un huevo colgando y otro lo mismo, donde todo es ‘fair play’ y estupideces semejantes, de modo que ahora todos los ciclistas se abrazan, se esperan si uno pincha o se cae y entran de la mano y se tocan el culo con tal de no disputar las putas etapas, no vaya a ser que se despeinen o se les caigan los músculos rebosantes de anabolizantes. Total, que cuando se celebre en Ponferrada el Mundial de Ciclismo (en 2013 Dios menguante), va a parecerse más a una marcha cicloturista de Asprona que a una prueba de competición de elite (¡qué malas son las drogas, mon dieu!)

PD: Muchos seres humanos, incluso algunas personas, proyectan en las creaciones y las vidas de otros sus propios anhelos y frustraciones. Así, el inventor del brandy, Alejandro Magno, dormía siempre con una espada y con un ejemplar de la Iliada. Pese a sus incontables conquistas, militares y sexuales de pelo y de pluma, seguía sintiéndose un indigno émulo del pelida homicida (Aquiles). En los versos de Homero, “el poeta probablemente inexistente, pero en todo caso ciego y tal vez de Esmirna, hoy Izmir), el guerrero macedonio se miraba (per speculum) y se desesperaba deseoso de pasar a engrosar la lista de los héroes, aunque sólo fuera para joder a su maestro Aristóteles; no en vano su madre presumía de haber sido fecundada por un dios, adornando de este modo con protuberancias óseas la testuz de Filipo, al igual que años después haría la Virgen María con la de San José.
El caso es que en ocasiones hay quien lee en mis columnas y desvaríos insultos y críticas que jamás han salido de mi boca ni de mi pluma. Pese a ello, unos me felicitan por haber criticado con valentía a personas como Victorino, Ulibarri o Viloria y otros me reconvienen por ello, cuando realmente, y es fácilmente comprobable, yo jamás he vertido comentario alguno mínimamente ofensivo contra ninguno de ellos. No sólo es cierto lo que digo, sino que el otro día alguien me felicitó porque era, según él, la única persona que habla igual en la vida real que por televisión, cosa que desconozco, habida cuenta de que yo jamás en mi vida he salido hablando en televisión. En fin, supongo que es algún tipo de tributo que hay que pagar al vulgo. Por eso me estoy planteando cerrar este blog cuando llegue a las 50.000 visitas.
Hablando de Victorino, el Consejo Comarcal del Bierzo entrega dentro de unas horas el título de HP (Hijo Predilecto) de la comarca a Juan Carlos Mestre. Repárese (el neumático) en que lo de poeta lo reservo para Homero, porque, créanme, entre la Iliada y las creaciones de Mestre hay un abismo insondable. Dicho de otro modo, aquélla es sublime, mientras que las del villafranquino... me doy mus. Digo que Mestre le hizo un feo al empresario minero Victorino Alonso y ahora el Consejo Comarcal le hace un guapo a Mestre, porque premiar a Victorino sería ‘demasié’ para una institución tan rebosante de sostenibilidad y ecoturismo. Sin embargo, como proclamaba el inefable Leon Bloy, ¿quién sabe si no ha hecho más daño al Bierzo Mestre con su acordeón y sus versos que Victorino con sus cielos abiertos y cerrados?. También debo precisar que yo jamás me había metido con Mestre, hasta que un día de infausto recuerdo él se metió conmigo en Las Médulas (digo que estábamos en Las Médulas y él se metió conmigo y con mi blog, que ya son ganas) y me dijo que yo era muy malo, porque hablaba mal de los poetas, como si él y otros de su calaña lo fueran. Cosas veredes. Y no digo más por no levantar la liebre.

A dios gracias, gracias, adiós

2010-06-23T21:03:00.008+02:00

(Pasen y monten en los auténticos coches eléctricos del futuro)

“La tierra no pertenece a nadie, salvo al viento” (Zapatero dixit).

"Los que auguran el riesgo de recesión no saben nada de economía” (Solbes dixit, en 2008).

"Es probable que lo peor de la crisis económica haya pasado ya" (Zapatero dixit, abril de 2009). "Las perspectivas económicas de España son aterradoras. La situación económica es especialmente difícil en España. Los próximos años van a ser muy difíciles para los españoles. El camino de salida de la crisis para España será doloroso o extremadamente doloroso" (16 de marzo de 2009, Paul Krugman, Premio Nobel de Economía dixit, en presencia del propio ‘Jozé Lui’).

Más perlas: “A veces lo nuevo resulta novedoso” (Pepiño dixit)...

Y, por último: “Nuestras vidas son los ríos / que van a dar a la mar / tócame los cojones, / que vengo de esquiar” (en El Morredero) (Manrique dixit más o menos, con el permiso de Amancio Prada, que ya le vale)

Me acusan de defender a Zapatero. De haber sido así ello habría explicado por qué (separado y acentuado) ahora está al borde del abismo y a punto de dar un paso hacia adelante. Yo no soy rojo, como algunos creen. Es más, creo que entre los rojos hay la misma densidad de hijoputas y taraos que entre los fachas o que entre, un decir, los noruegos. Con el tiempo he comprobado que me seducen más las personas que las ideas y las ideas que las ideologías. Así que tengo amigos rojos, fachas y hasta del Opus Dei. A los que no trago es a los testigos de Jehová, que siempre llaman al timbre de tu casa cuando estás cagando y te cuelga literalmente el zurullo del culo (estoy poeta hoy), y total, ‘pa qué’, para intentar convencerte de lo buena que es su religión: ¡No te jode!, me la sopla la religión católica, que es la única verdadera, el germen de la España una grande y libre de Franco y José Antonio y la única esperanza de la selección de fútbol, y voy a creer en unos tipos que condenan las transfusiones, cuando todos saben que yo sin una transfusión de cerveza no soy nadie: Sin ti no soy nada, le canto yo todas las noches al grifo de la Kronenbourg de Paco ‘El Moro’.
Es tiempo de estafas. Agotado el engaño de los huertos solares y de los molinos eólicos, que son los gigantes de Don Quijote contra los que todos nos esmorramos una y otra vez, ahora le toca el turno a otro tipo de estafa sostenible: el coche eléctrico. Parece que todo el problema energético se va a solucionar con la implantación del coche eléctrico, hasta que un día te sientes en uno de ellos, se te chamusquen los cojones y te dejen los calzoncillos como a aquél que se cambiaba los gayumbos y se ponía lo ‘cagao palante’ diciendo que lo marrón era esturado de la plancha (¿a que la imagen no puede ser más poética?. Cómo estoy hoy, dios mío, Garcilaso perdido).
En fin, he recogido algunos testimonios explícitos sobre el coche eléctrico que espero que sirvan para clarificar algo el asunto:
“Los precios de los coches eléctricos seguirán cayendo hasta que estén al alcance de la familia promedio”, decía el Washington Post. Lo que pasa es que lo decía en el año 1915.

En 1959 el New York Times tropezaba en la misma piedra con más de 40 años de retraso: “El coche del futuro será eléctrico”.

En 1979, el Washington Post volvía a la carga: “GM tiene una gran innovación en baterías, ahora las hace comercialmente prácticas”.

La última: “León lidera uno de los proyectos de electrolineras”, rezaba, sin ir más lejos, el titular de portada de La Crónica de León del pasado 21 de junio de 2010.
Yo todavía sigo esperando, y, mientras tanto, tengo que recordar las palabras de un prestigioso hombre de ciencia: “El problema es simple, no es voluntad política, es simple física. La gasolina tiene 80 veces la densidad de energía de la mejor de las baterías de litio. Aquí no hay ninguna conspiración de la industria del petróleo. Es una conspiración de la Física”. Así que si alguien te ha vendido las múltiples cualidades de este producto sin par que es el coche eléctrico, yo no me entusiasmaría demasiado.

PD. Leo con desconcierto que han detenido a un paisanete de 72 años por atracar un banco, cuando lo que tendrían que hacer es darle una medalla, porque quien roba a un ladrón...

Otrosí digo: No todos los efectos de la crisis son malos. Por lo menos, gracias a la crisis parece que ha ido al carajo el horroroso proyecto del monumento al minero con el que pretendían ensuciar aún más Torre del Bierzo y al que denominaban de forma totalmente injustificada y engañosa 'La lámpara de los sueños'. A dios gracias, digo gracias, adiós.

¿Es La Roja o La Rioja?

2010-06-20T20:17:00.003+02:00

(Esto sí que es predecir el tiempo)

La suerte nunca es eterna, al contrario que la mala suerte y la Guerra Civil española, cuyas batallas, por más que se predique el perdón y el olvido, siguen librándose, si bien las trincheras han cedido el paso a las cunetas.Digo que la suerte, que nunca es eterna, parece habérsele vuelto en contra a Zapatero. El Presidente eligió con gran precisión el día en que había de consumar su felonía contra los trabajadores que lo auparon al poder. Tengo yo ‘pa’ mi que a día de hoy a Zapatero los trabajadores se la pelan, sabedor como es que ni él ni los suyos van a tener que trabajar ‘nunca máis’. En fin, el caso es que para hacer público el ‘decretazo’, eligió el día en que jugaba a esa mierda de deporte que es el fútbol un equipo de mierda formado por ricachones de mierda, guapos, triunfadores, vagos y medio analfabetos que se han arrogado la representación de España y a los que ha dado en apodar de una manera babosa e impropia como ‘La Roja’ (aunque visto lo desequilibrados que juegan no sé si no deberían llamarlos La Rioja). El caso es que La Roja de los cojones perdió con unos paralíticos futbolísticos suizos y, entonces, a Zapatero se le cayeron los palos del sombrajo, porque el pretendido efecto minimizador de su traición sindical se transmutó por arte de birlibirloque en un amplificador y, en consecuencia, anda desde entonces todo el país sumido en la tristeza y en la depresión ante su incierto futuro, el futuro del país, no el de Zapatero. Aunque yo digo: ¡qué futuro ni qué hostias!. No hay futuro, todo es podredumbre y pasado, porque el pasado es el materia de la que el tiempo está hecho, por eso se vuelve pasado tan pronto (la pijada es de Borges, el de las nueces de California no, el otro). El único futuro de los piojosos y los desheredados como nosotros son las cunetas, porque las bayonetas ya nos han dilatado tanto el culo que nuestras almorranas (también llamadas políticos y jefes) campan por sus fueros: estamos muertos, pero aún no lo sabemos.Sólo hay futuro para los sinvergüenzas, los arribistas, los casposos y los mediocres (son sinónimos). Los otros, los honrados, los honestos, los trabajadores, los verdaderos emprendedores y los que aman y sufren por los suyos, esos son la basura que Zapatero y otros como él, de su partido y de otros partidos parecidos, quieren incinerar en los hornos de la conjunción(o combustión) planetaria anunciada en su día a bombo y platillo por la vidente llagada sor Leire Pajín, con sus bragas empapadas por las palabras sin mensaje del líder dilecto.No sé qué pretendía Zapatero cuando nombró a lumbreras tan señeras como esta Pajín, la Aído, el Corbacho o el Chaves (prefiero cien veces al Chávez), cuyo curriculum sonrojaría a una ameba. Todavía falta el mejor, el más iletrado de todos: ‘Pepiño’. En cualquier momento ‘Pepiño’ nos da una alegría para la pública descojonación. De hecho, el viernes pasó por Trabadelo para ver cómo había quedado lo del derrumbe de la autovía y ni siquiera lo anunció a los medios, no fuera a ser que le preguntaran por el AVE y las autovías. Calla como un puta, ergo, el Bierzo se puede meter el AVE y las autovías por el puto culo, o sea, que en materias de infraestructuras ‘Pepiño’ nos ha ‘porculeado’.Total, que aunque todos reconocen que el desaguisado económico que originó esta crisis lo han provocado los bancos y los empresarios ‘fuleros’, la única solución que se le ocurre al Monstruo de la Candamia, al Terror del Húmedo, y a sus aquiescentes acólitos es no sólo abaratar el despido, sino subvencionarlo. Lo cual, de paso, ha servido para que a los empresarios defraudadores, pródigos y malversadores no les quepa un piñón por el culo y para que el PP se quede totalmente descolocado, no sabiendo qué hacer, si apoyar a sus colegas empresarios dando la razón al leonés incapaz o seguir jugando al contraataque para asombro de sus propios sostenedores económicos.Y a todo esto, los sindicatos convocan una huelga para septiembre... Es que en verano hay que ir de vacaciones. Luego dicen que la violencia no está justificada... ¡lástima!Sin con el despido caro hay casi cinco millones de parados, no te digo nada lo que puede pasar con el despido gratuito y subvencionado que ha aprobado el aparato criminal gubernamental. Ellos lo justifican con que hay que competir y aumentar la productividad. Cualquier necio, salvo la ministra Salgado, sabe que a mayor productividad más paro, a lo que argumentan que se trata de impulsar la excelencia, el trabajo súper cualificado... y su puta madre, porque, ¿quién se va a especializar en algo sabiendo de antemano que todo su esfuerzo sólo va a servir para aupar al gobierno de su país o de su empresa a un incapaz y a un ladrón?.En este sentido tengo que decir que es una lástima que para sustituir a mi admirado Pedro Trapiello, uno de los que no ponen faltas en un periódico donde ahora son habituales y antes no, el Diario de León eligiera el pasado viernes a la sin par Rosa Villacastín, quien se lamentaba de que “los jóvenes de nuestro país no quieren estudiar ni Matemáticas ni Física y ambas carreras son el núcleo básico para el desarrollo tecnológico”. Luego continuaba: “Por ahí es por donde deberíamos empezar, por preparar a nuestros jóvenes para un futuro que no se presenta nada fácil”. Tócame los cojones tenía un criado que cuando no me los tocaba estaba parado: una tía que de lo único que habla es de las intimidades de personajes abyectos, dando lecciones de lo que hay que hacer con nuestros jóvenes. ¡Hostia ya, que vuelva el maestro Trapiello de una puta vez y que impidan a esta caterva de juntaletras decir tantas gilipolleces!. Vamos a ver, cualquier físico o matemático, aunque fuere Premio Nobel, gana un ‘cagao’ ‘comparao’ con cualquier futbolista de mierda, o, sin ir más lejos, con Leyre Pajín, o, simplemente con Belén Esteban, que su único mérito y preparación es haberse dejado follar por un torero analfabeto y rompebragas. Así que, anda, dile tú a Casillas que deje de tirarse a la Carbonero y estudie Física o a la Esteban que le explique la regla de tres a Andreíta... ¡No te jode!No doy más de mí. Espero que la selección hispano-catalana de fútbol vuelva a su ser y pierda pronto haciendo el ridículo como se merece. Creo sinceramente que lo del Campeonato de Europa que ganó fue la excepción que confirma el periodo (la regla). Ojalá que se vengan pronto nuestros futbolistas, que el sitio de los holgazanes está aquí, en su país.

P.D.: Hay una exposición en el Campus de Ponferrada titulada ‘Protoarquitectura’, cuya nota explicativa reproduzco en parte textualmente: “El planteamiento conceptual parte de los paradigmas elementales de la arquitectura y evoluciona en la indagación de espacios móviles y transformables que buscan posibilidades no prescritas. El movimiento, el tiempo y el cuerpo humano son constantes que se enlazan intermitentemente para crear estructuras que motivan la lectura de procesos abiertos. Con la finalidad de dar cabida a una comunicación creativa entre el individuo y el lugar se asume el caos, el azar y el orden aleatorio como parámetros de configuración de ‘construcciones inconclusas’.Un espacio variable e impredecible. Un lugar indeterminado para el diálogo entre individuo, tiempo y espacio”.Qué, ¿Está o no justificada la pena de muerte en estos casos de pedantería extrema?.

Otrosí digo: Hasta El País, la biblia ecologista, admite que con la crisis la gente se ha olvidado del calentamiento global. Algo bueno tenía que tener esta puta crisis. La foto de arriba ilustra los enormes avances tecnológicos del gobierno de Evo Morales y su aplicación a la ciencia del clima. A mi admirado Antón Uriarte seguro que el encanta.Anda, que ya me vale, menudo forro me he cascado. Con permiso, voy a mamarme a cerveza limpia.

Especulación precoz

2010-06-07T12:03:00.007+02:00

(¿Excepticismo?. ¡Virgen Santa, un huevo colgando y otro lo mismo!. Me viene a mi mente demente esta coplilla con remoquete que hace mucho tiempo leí, creo que en La Codorniz: “Se pude ser periodista / y tener la mente lista / y hacer crónicas en Roma, / pero se puede ser nulo / en microfónica broma / y hablar nuestro bello idioma / con el culo” )

Leo en el mismo periódico de la horrorosa falta de ortografía de la foto: “Nuevo carpetazo judicial a las denuncias por La Rosaleda y las concesiones municipales”. Y a continuación: “La Fiscalía no haya ningún indicio de delito en los dosieres y la querella del PSOE y Manos Limpias” (pongo en rojo y sonrojado el vergonzoso desliz ortográfico extraído textualmente de la página digital de ese periódico, otrora modelo de mesura y respeto a la lengua en el que a gente como Antonio Núñez, Nicolás Miñambres y Pedro Trapiello se les estarán revolviendo las tripas).
Pero, aparte de los espeluznantes atentados lingüísticos, lo que me interesa de verdad es llamar la atención sobre la información que contienen el titular y el subtítulo tan impropiamente redactado: Una vez más he de decir que me jode ser profeta; sin embargo, me veo en la obligación de citar textualmente lo que escribí en el mes de junio de 2009, cuando se presentó la denuncia de Manos Limpias:
“El sindicato del crimen Manos Limpias vuelve a atacar. Ahora este sindicato vertical, piramidal, mejor dicho, acaba de presentar una denuncia contra Riesco y Ulibarri, que no hay más que leerla para darse cuenta de que el fiscal se va a limpiar el culo con ella, porque es un inmenso saco de mierda y de mentiras redactado, además, por un puto analfabeto en materia jurídica y puede que hasta lingüística... En fin, que si Riesco tenía algún temor derivado de sus muchas chapuzas urbanísticas, que se quede tranquilo, que tras esta mierda de denuncia el fiscal y el juez se van a descojonar de risa, porque no se puede ser más indocumentado” (Ver en este mismo blog la entrada del 15 de junio de 2009 'La pajina de la Pajín').

Ya sé que algunos me acusarán de plagiarme a mí mismo. En fin, por lo menos la primera versión es mía y no como otros. No voy a seguir sobre el tema, se comenta solo, pero si el fiscal hubiera querido ser un poco cabrón habría esperado unos meses más antes de pronunciarse y, entonces, Riesco, además de descojonarse, tendría las elecciones ganadas de calle, cosa que, vista la inoperancia del PSOE de Ponferrada para proponer un candidato solvente, es posible que tenga ya en cualquier caso.
Cambio de tercio: al final de tanta reforma laboral y tanta hostia, mucho me extraña que cuando me despidan, que creo que va a ser pronto, tenga que indemnizar yo a la empresa. Y eso que Zapatero juró ante la tumba de su abuelo que no habría recortes sociales mientras él gobernara. Yo también hice juramentos, pero en hebreo, máxime después aguantar el retortijón que me produjo escuchar a una ‘diputada nacional socialista’, que se dice licenciada en Derecho, asegurar que a la cabeza de una fundación hay una patronal (en vez de un patronato). Manda huevos, en manos de quién estamos. Luego se extrañan de que se compare a España con Grecia: los cojones 33, ya quisiéramos. España se asemeja a Argentina, a Colombia, a Venezuela y, en general, a cualquier antro de corrupción y delito que se nos ocurra citar, pero que no pongan sus sucias manos sobre mi amada Grecia: Epidauro, Corinto, Micenas, las ruinas de Tirinto, el monte Taigeto y el río Eurotas, la Acrópolis de Atenas (el resto de Atenas es una mierda), Delfos, Meteora, Cnossos (y Creta en general), las islas de Sériphos (donde recalaron Perseo y su madre), de Rodas y de Hydra, Cabo Sounion, el paso de las Termópilas, Maratón... No saben ni de qué mierda hablan. No hay más que indecentes al frente de los cargos de responsabilidad del PP y del PSOE y puede que del resto también. Si tuvieran algo de decencia le tendrían un respeto a Grecia, porque respetar a Grecia es respetarnos a nosotros mismos. Pero, no, que nadie se engañe, en realidad nuestros políticos y dirigentes nos desprecian profundamente.
Sin ir más lejos, hace unos días un concejal de Ponferrada puso a caer de un burro al director general de la Fundación Ciuden, José Ángel Azuara, cuestionando su capacidad profesional para llevar a buen puerto el proyecto del Museo Nacional de la Energía. Veamos la capacitación profesional de cada uno: El concejal ponferradino es un ex empleado de banca que ejerce como teniente de alcalde y además ostenta la condición de miembro del Consejo de Administración de Caja España y del Comité Ejecutivo del PP de León desde 2004. Además es presidente de la Junta Local de Ponferrada. (¡¡¡'im-presionante'!!!), luego se extraña que con gente tan cualificada al frente Caja España esté en la quiebra.
José Ángel Azuara): licenciado en Ciencias Físicas por la Universidad Complutense de Madrid, técnico por oposición de la Junta de Energía Nuclear (actualmente Centro de Investigaciones Energéticas, Medioambientales y Tecnológicas, Ciemat) donde desempeñó diversos cargos, entre ellos la dirección del Instituto de Estudios Nucleares y la subdirección general de personal, hasta ser nombrado director general del organismo, cargo que ostentó durante diez años, en función del cual fue además vicepresidente de la Empresa Nacional de Residuos radiactivos (Enresa) y la Empresa Nacional del Uranio (Enusa), y representante español en distintos organismos internacionales. En 1995 fue nombrado consejero del Consejo de Seguridad Nuclear y posteriormente ostentó la vicepresidencia de este organismo. En el año 2007 fue nombrado director general de la Fundación Ciudad de la Energía. O Sea, igualico. Y, ‘sin encambio’ (como he escuchado decir a muchos políticos de pro), es el edil el que cuestiona la formación, preparación y capacidad de interlocución del otro. Se vuelven los pájaros contra las escopetas.
Para que quien me lea no se caliente, le explicaré que toda la polémica entre estos dos personajes se resume en que los responsables municipales de Ponferrada, aquejados como están de una irremediable ‘especulación precoz’, querían levantar centenares de viviendas junto al Museo de la Energía, y eso porque no pueden construir rascacielos como el engendro, claramente bombardeable, de La Rosaleda. Pero claro, la cosa queda fea al lado de un museo nacional y ahora pretenden que Ciuden pague todo a cambio de nada, y en ese chantaje andan.
No voy a seguir nadando en el estiércol, pero es posible que el hecho de que las personas con preparación, dedicación e inteligencia hayan sido arrinconadas socialmente por los vagos, los indoctos y los porros explique algo de la extravagante crisis que sufre España: una crisis que primero no existía, después había pasado y ahora nos tiene rodeados y a punto de rendirnos.

PD: Y como ya me cansé de despotricar, pues eso, a ver si esto revienta de una puta vez y nos vamos todos a tomar por el culo.

El IBEX y el Dow Jones ya me tocan los cojones

2010-05-24T12:22:00.005+02:00

(Ayer en el PSOE, hoy en el PP, mañana cualquiera sabe. Eso sí, siempre dando a los demás lecciones de decencia política. ¡Señor, qué lucha!)

“Mientras haya una mayoría socialista en el Parlamento de España y en el Parlamento europeo que no aspiren y que no sueñen a recortes sociales y a recortes de los derechos de los trabajadores. Bajo ningún concepto. No va a pasar” (palabras pronunciadas por José Luis Rodríguez Zapatero en mayo de 2009). ¡Ay, bendito!
Lo mires por donde lo mires España es una unidad de destino en la corrupción, una monumental estafa, un enorme timo piramidal que comienza a desmontarse en cuanto merma el número de incautos, porque a la gente ya no le queda ni un euro más para que se lo levanten.
Y resulta que los incautos (incautos obligados) somos todos nosotros y tenemos que jodernos por no se qué de los mercados y de la Bolsa. La Bolsa es la consagración de la especulación, el delito de estafa institucionalizado y despenalizado, porque ningún valor bursátil tiene realmente nada que ver con el valor real de la empresa que representa, sino que viene determinado por los flujos, las tendencias y la información privilegiada (la información siempre es privilegiada). Es decir, una puta engañifa más, sólo que no está tipificada en el Código Penal. Es la Bolsa o la vida, y aquí hay unos individuos sociópatas que han optado por la Bolsa. Así nos va a los demás. Todavía no se le ha ocurrido a nadie declarar fuera de la ley al IBEX, al Dow Jones (tócame los cojones) o al puto Nikkei, porque dicen que el dinero tiene que circular y no sé cuántas hostias más: todo con tal de seguir robando.
La estrategia general de los políticos, de los bancos, de las eléctricas, de las telefónicas y del resto de criminales de este jaez es ordeñar al ciudadano, y cuando éste ya está exhausto y pega literalmente con los cojones en la cernada, entonces se cae el chiringuito y, hala, otra vez toca joderse y apretarse el cinturón o el esfínter, que desde que la Mariquita Pérez pasó por mi vida uno ya no distingue. Esto sí lo entienden de cojones.

Si lo que acaba de hacer Zapatero lo hubiera hecho el PP habría habido hondonadas de hostias por las calles; pero como los obreros siguen entontecidos con el fútbol, la Belén Esteban, el Bardem y la Penélope, la Semana Santa y el Rocío, pues llegan estos autoproclamados socialistas con chalés de lujo, yates y cuadras de caballos y nos dejan el culo como un bebedero de patos ante la inanidad ciudadana. Luego vendrá el PP (Cospedal –aprieta el culo y da el pedal- dice que el PP es el partido de los trabajadores. Y mis cojones bolas de Navidad) y todo será por lo menos tan malo o peor, porque quedará aún menos dinero y patrimonio para esquilmar.
A otra cosa. Siempre he sostenido que ‘Pepiño’ Blanco es un ‘mermao’ intelectual y que dejar el Ministerio de Fomento en sus manos es como permitir que un cura pederasta le dé catequesis a tu hijo. A la primera ocasión que ha tenido ha demostrado sobradamente su incompetencia. Lo cojonudo es que Pepiño no sólo tenía engañados a los de su partido (a algunos, porque el del PSOE de Madrid ya denunció que Blanco era un aliado de Esperanza Aguirre), sino que muchos del PP también babean con el ministro ágrafo. Verbigracia, el alcalde de Ponferrada y diputado nacional por la gracia de Dios y de la Virgen de la Encina, Carlos López Riesco, que siempre dijo que Blanco le merecía toda la confianza. Y ahora que el Bierzo se queda sin AVE hasta Galicia, sin autovías hasta Orense y hasta La Espina y sin AVE hasta León, Riesco sigue confiando en el gallego sobre sus intenciones acerca de la autovía a Orense (hay que joderse). Confiar en un tipo que lleva más de un año sin ser capaz de resolver el derrumbe de la A-6 en Trabadelo ya da una idea muy ajustada de su incompetencia. Por cierto, en todo este tejemaneje de la A-6 hay que ver las imbecilidades que han dicho el delegado y el Subdelegado del Gobierno, cargos que, por otro lado, juzgo perfectamente suprimibles si de lo que se trata es de ahorrar dinero y no tirarlo por la alcantarilla (Murcia).
Bueno, pues sabedores de esta impostura, los cargos socialistas de la comarca le ríen las gracias a Pepiño, como si lo que dice tuviera algún sentido, y defienden la bondad de sus estupideces como si fueran beneficiosas para el Bierzo. Es decir, no buscan ni el bien común ni siquiera el voto del ciudadano. Entonces ¿qué pretenden con esa defensa suicida del ‘bobo gallego’? (gallego o de Balboa, nunca lo supe). No creo que haga falta que diga lo que realmente quieren, pero lo voy a decir: meterse en una lista. Y yo les digo que no se calienten, porque a mí me parece bastante claro: en las próximas generales el PSOE se va a dar un hostión en León y sólo va a sacar dos diputados, que serán los amigos de Zapatero, Alonso y Amparo por poner un ejemplo. Y en el Senado va a haber una debacle, porque el PP dará un vuelco y el PSOE sólo va a sacar un senador (Paco Raquetas o así). De modo que los únicos navajazos posibles tienen que repartirse en la lista las Cortes de Castilla y León, que pueden sacar cinco o seis. Y en esas andan el Diego Moreno, la Helena Castellano y tantos y tantos que lo que es valer no valen ni ‘pa’ tomar ‘pol’ culo, pero están y son corresponsables del desaguisado aunque no quieran. Así que si la hostia es inevitable (que ya lo admitió soterradamente Aníbal Merayo en Ponferrada), ¿para qué seguir ejerciendo de mamporreros de ‘Pepiño’ y de otros por el estilo?.
Hablando de mamporreros: el otro día el sin par Reiner Cortés, antaño gran esperanza blanca del PSOE y hogaño gran esperanza inmaculada del PP, pidió la dimisión de todos los mamporreros del PSOE en la comarca berciana: “Quítate que me tiznas, le dijo la sartén al cazo”. Reiner está atacado del furor del converso, odia aquello que él mismo encarnó con fruición, tal vez porque allí no le dieron o no sacó lo que le han prometido aquí. Así que, como predicó Cervantes del Fénix de los Ingenios: en horas veinticuatro pasó de las musas al teatro, y ahí lo tenemos, dando lecciones de dignidad y de coherencia; ayer en el PSOE, hoy en el PP, mañana cualquiera sabe, en un convento tal vez.

PD: Ponferrada se postula como sede del Mundial de Ciclismo, como si no hubiera ya suficiente droga en la capital del Bierzo para que tengan que venir estos ‘esforzaos’ de la ruta cargados de sustancias.
Otrosí digo: La Ponferradina subió a Segunda División A. Bueno, pero pasada la primera noche de euforia ¿qué?: Los ERE continúan, la crisis continúa cada vez peor, los brotes verdes ya son purulentos, lo peor ha pasado, pero ahora empieza lo verdaderamente horroroso: nos vamos a la puta mierda, aunque, eso sí, vestidos de blanquiazules. Pan y Circo, pero sin pan. ¡Aupa Ponferradina!

A san Pedro Regalado no le mires el diente

2010-05-13T20:04:00.006+02:00

(San Genadio: ¿Autor o cómplice?)

Hoy también iba a hablar de mi hija, pero acontecimientos excepcionales (vivir al filo del hastío siempre es excepcional) me impiden mezclar lo sublime con el estiércol, así que, habida cuenta de que estamos inmersos en un excremento insondable, me temo que tendré que aplazar ‘sine die’ lo de hablar de mi hija. Sólo diré esto: A mí, la mera idea de tener un hijo siempre se me antojó un sueño imposible. Ahora que lo tengo he podido comprobar lo acertado de ese aserto: efectivamente, tener un hijo, una hija en mi caso, es un sueño es imposible. El sueño es imposible. ¡No hay dios que duerma!
Y dicho esto, tengo que apuntar (lástima que no pueda disparar) que se ha consumado la felonía: Zapatero se pasó los últimos meses entonando lo de “mami, qué será lo que quiere el negro”. Y lo que el negro quería era sodomizarnos con un soplete (o darnos por el culo con un formón). Además no le costó mucho, pues, cual Jesucristo moderno y no desleído, una palabra suya (de Obama, el negro que tenía el alma blanca) bastó para jodernos. Una palabra de Obama y a tomar por el culo los pensionistas, los funcionarios, las madres recientes, los dependientes, la inversión pública y a saber cuántas más cosas.
Eso sí, para salir de la crisis no le ha exigido el ‘progre leonés’, el ‘proletario del Húmedo’, ni un solo sacrificio a los corruptos, a los especuladores, a los recalificadores aviesos, a los que trafican con dinero, con planes urbanísticos, con armas, con putas, con religiones o con drogas (valga la redundancia). Nada de perseguir el fraude, porque perseguir el fraude supondría confesar, y confesar es suicidarse y, ya se sabe, suicidarse acaba con uno, pese a que un buen suicidio es algo irrepetible y por ello harto aconsejable.
Para invertir los nefastos excesos de la crisis que no existía, nada de acabar con la economía sumergida ni con los paraísos fiscales. Nada de acabar con la proliferación de sueldos desorbitados de los políticos de variado jaez. He de recordar aquí, por lo menos hasta que el Alzheimer se me lleve, que los sueldos del alcalde y de los concejales de cualquier ayuntamiento de mierda les cuesta a los ciudadanos un huevo y la yema del otro. Eso sin contar lo que perciben en negro, de una manera soterrada (como el Canal Bajo del Bierzo). Porque lo que el sobornador les paga a los políticos cuando ponen el cazo se lo cobra después sobradamente a los usuarios del agua o de la depuradora o a los que compran viviendas o, simplemente, a los que tiran la basura. Eso solamente los alcaldes y los concejales, porque no voy a decir nada de los 18.000 euros mensuales que cobra la Pajín. Así yo también defiendo las bondades del gobierno. Tenían que partirle los hocicos de guardabarros que tiene, aunque sólo fuera para que cerrara el puto pico.
Y a todo esto van los sindicatos y dicen que van a estudiar la situación, por si hubiera que emprender acciones y movilizaciones. Cándido Méndez ha practicado demasiado footing o paddle en La ‘Moncloaca’ y ya no tiene ni fuerzas para defender a los que le pagan o, mejor dicho, a los que le pagaban, entre otras cosas porque los que le pagan hoy ya no son los mismos que le pagaban cuando esta juerga comenzó. Ahora hay otros que le pagan mucho más y mejor. Y del ‘Tocho’ de CCOO ni te cuento... limeña: estar está, porque no se puede decir que no esté, pero total ¿para qué?.
En fin, que como la violencia es moralmente reprochable y penalmente perseguible, pues si le vuelan la cabeza a un político o a un especulador o a un financiero o a un inmobiliario o a un defraudador o a un blanqueador de dinero... eso es terrorismo, pero si cualquiera de éstos le vuela la cartera a los ciudadanos y los deja para el arrastre o para pedir o para dormir debajo de un puente, pues nada: impugna con sus abogados las conversaciones telefónicas, niega que haya habido conocimiento y voluntad de prevaricar en las recalificaciones o en los contratos o dice que las sentencias del Tribunal Superior de Justicia son recurribles ante el Supremo y que las del Supremo son “una mera opinión” (tal y como hizo un concejal de Ponferrada que ni siquiera está en la cárcel, aunque ello le hubiera hecho un gran favor a los ciudadanos, pero sobre todo a él mismo). Todo consiste en echarle la culpa a otro, sobre todo a Garzón o al resentimiento antifranquista. Así te quedas como un chaval con el traje (de Milano) recién estrenado, porque, a fin de cuentas, ¿qué político se va a corromper por que le regalen un par o tres de trajes?. Y si en atención al detalle le das al obsequioso 180 ó 200 contratos convenientemente troceados para que no haya que sacarlos a concurso público, pues mucho mejor, más mérito tiene el detalle, porque hoy 13 de mayo es la festividad de San Pedro Regalado (patrono de Valladolid, más que nada para tocar los cojones a León) y ya se sabe, “a San Pedro Regalado no le mires el diente”.
Para concluir. Hay una genial iniciativa de la Concejalía de Cultura de Ponferrada destinada a cambiarle de nombre al Morredero. Mientras le cambien de nombre y no de propietario no pasa nada, pero una cosa lleva a la otra. Yo propongo que le pongan el Paridero (por la cantidad de paridas que hay que oír). El gran Santiago Macías propone Morre D’Or ‘Ciudad de Vacaciones’. Pero si de verdad le quieren poner a esta estación invernal un nombre significativo, contundente e inolvidable, que le pongan Nevenka: "Estación de esquí Nevenka. A veces tenemos hasta nieve”.

PD: La genial fotografía que ilustra esta entrada me la cedió amablemente Marga Luengo, una buena amiga y magnífica periodista. Tan buena periodista es que yo sé de uno, que parece tonto pero que en realidad es gilipollas, que le hizo la vida imposible hasta que se fue. Después ganó el Cossío. Y es que el número de tontos es infinito, pero en cualquier caso muy inferior al de gilipollas, que sigue creciendo día a día. En fin, la foto en cuestión, en la que el santo aparece con un periódico a los pies (periódico que dios guarde muchos años) en el que hay un titular alarmante (pinchar para ampliar la foto y leer el titular), me lleva a plantearme una duda terrible: ¿Está San Genadio implicado en los escándalos urbanísticos de Ponferrada?. En caso de no ser así que denuncie a Garzón.
Item más. ¿Es la protección de este santo eremita la que permite a los políticos de Ponferrada despreciar las sentencias judiciales del modo en que lo hacen sin que ello tenga consecuencias?.
Otrosí digo: No pregunto más por no levantar la liebre y por acostarme yo mismo, que llevo sin dormir una ‘jartá’.

Mariquita Pérez nos quiso salvar el culo

2010-05-05T18:14:00.010+02:00

(Parecidos razonables: Pérez-Barragán. Barragán también es el de la derecha)

Contestar a un anormal es ponerse a su altura, pero, como decía Gómez de la Serna, hay que ser un poco tonto en la vida, porque si no los demás se aprovechan y lo son ellos solos. Así que voy a entrar al trapo y comentar algunos aspectos de la infecta opinión vertida, vomitada más bien, hace un par de días por Mariquita Pérez en su blog, contando la “verdad” (su verdad) sobre La Crónica y lo buena que, según predica, fue su gestión para los trabajadores y para la empresa. Todo para exculparse y proclamar que él no tuvo participación alguna en el desaguisado periodístico, como si en vez de ser, a la sazón, director general, hubiera sido la mismísima señora de la limpieza, que pasó por allí en la época más negra que ha vivido la empresa. No sólo miente ahora como mentía antaño en las informaciones del periódico y obligaba a mentir a los trabajadores, comprometiendo su propio nombre y honradez, sino que, encima, presume de haberles salvado el culo a ellos y a su director. Hombre, sé que algo intentó con respecto al culo de algunos, pero salvárselo precisamente es más que dudoso. ¡Qué cojones los tuyos, Pérez!. Aún recuerdo aquel ayer en que Pérez me dijo que no podía meterme con la Iglesia ni con la UPL ni con el Llionés... y eso que yo escribía una columna gratis total, que sólo me trajo quebraderos de cabeza pese a que yo no pongo faltas de ortografía, como hace él.También recuerdo la bronca que me echó este ‘caliporco’ porque no lo alerté de un anuncio que salió en el Diario de León sobre la Ponferradina y que le pisaba una presunta idea suya. De las mentiras que soltó sobre el Ciemat (y que firmaba su hoy ex amigo Marcos, ‘el idiota’) no hay ni que hablar, pero explican por qué ahora ya nadie cree nada de lo que dice, pues por cada verdad que desliza suelta 20 intoxicaciones. En fin, me acusó de no defender a mi empresa porque no le pregunté a Zapatero sobre el escándalo de los contratos del Ciemat; pero Zapatero fue al día siguiente a León y su periodista mamporrero ni se acercó a preguntárselo él. Quería pegar a los demás patadas en los cojones, pero con los pies ajenos. Ya veo yo cómo defendió a su empresa y cómo la defiende ahora: soltando sapos por su boca de batracio. En uno de los colmos de la abyección, yo personalmente lo escuché desacreditar al anterior director general de La Crónica, José Antonio Cabañeros, por el mero hecho de que no tenía ordenador en su despacho, cuando en realidad Cabañeros, con ordenador o sin él, es cien veces más señor y más educado que este lamelibranquio. Podíamos hablar aquí de las enormes mentiras y manipulaciones que publicó sobre el grupo rockero Soziedad Alkohólica, o sobre la presunta red de inmigración ilegal de La Coronela, o el morbo indecente que le dio al asunto del pobre ‘Toñín’. Pues no sólo no se avergüenza de su amoralidad y falta de profesionalidad, sino que ahora se permite poner en cuestión la profesionalidad de Javi Calvo (Leonoticias), como si él, al que echaron de La Razón por facha, le llegara a Javi Calvo a la altura de los zapatos. Ni en su puta vida. En fin, me da igual que sea o no el culpable de la muerte de Manolete (caga y vete). Lo que de verdad no puedo perdonarle es su profundo desprecio al idioma, su falta de talento y de aptitud para expresarse en castellano y exhibir desvergonzadamente esa ignorancia como si fuera un blasón. Todo lo perdono en este mundo menos la ramplonería y las faltas de ortografía y este tipo, este barragán, más que un látigo de la Carrasco o de Paco Raquetas, es un látigo de nuestro bello idioma, en el que se expresa con el culo. Es, por decirlo así, un sodomita del lenguaje y eso, Pérez, en uno que se autoproclama periodista de raza (caniche) es un crimen de lesa humanidad. A mi juicio es peor que ser de la ETA y de la ETA tú sabes bastante, por el cariño que te tienen los etarras de Mansilla, a los que también hiciste víctimas de tus mentiras, traicionando de paso la confianza de los funcionarios y de los periodistas de La Crónica. Sólo puedo decir que mi amiga Leyre se quedó corta en su invectiva. Pero que sepas que desde el primer día te calé, porque olías a esputo y eso no se puede esconder bajo el seudónimo de La Pícara ni bajo el de Petra Portela (que ya sé que era J.L.C.) a quien tú amparaste cuando decía lindezas como que Azuara había desembarcado en la Ciudad de la Energía para convertir las viejas minas del Bierzo en verederos nucleares. ¡Manda cojones!, lo que hemos tenido que aguantar para no partirte los morros. Unos santos es lo que somos, pero "¿Quousque tandem, Catilina, abutere patientia nostra?".

PD: Iba a hablar aquí de mi hija nacida hace un mes, pero evidentemente no es el momento, porque he decidido hablar de otro tipo de hijos, los hijos de...

Justicia Española y de las JONS

2010-04-10T15:51:00.002+02:00

(Sin comentarios)

Considero que la pederastia es más una enfermedad que un vicio, y como tal enfermedad también tiene su cura y su encubridor, que dice el New York Times que Benedictín (apócope de Benedicto Sixteen -dieciséis) silenció el caso de un cerdo que abusó de 200 niños sordos que, se ve que como eran sordos, no comprendían el sexo oral.
Digo yo, que qué culpa tienen los corruptos de que los demás sean honrados. Esperanza Aguirre presume de haber sido ella la primera que tiró de la manta en el caso Gürtel: en tal caso, digamos que se destapó.
Ahora a Garzón lo quieren emplumar porque ha pisado muchos callos y han buscado como pretexto lo de los crímenes del franquismo (que es un huevo colgando y otro lo mismo). La denuncia la formuló 'Manos Limpias', un colectivo falangista o neofascista, tanto da, que, pese a su nombre, tiene las manos bastante sucias y anda por ahí dando lecciones de ética y honradez. Hombre, podría dar lecciones de hética y de ponzoña en general (Franco), pero de ninguna otra cosa. Lo que pasa es que el Tribunal Supremo y de las JONS está poblado de carcamales a los que se les hace el culo gaseosa solo con recordar las ocurrencias exterminacionistas del Caudillo (que lo era, recuérdese, por la gracia de Dios sin que Rouco se sonrojara siquiera) y muestran una particular inclinación a censurar de forma severa a todo aquel que les escupe a la cara una cobardía, cuando no aquiescencia, que les llevó a silenciar durante décadas millares de crímenes contra la Humanidad. Como dijo el sin par Pierre Louÿs, es difícil imaginar nadie más abyecto, corrompido y vicioso que un viejo juez (con la excepción tal vez de un viejo dignatario eclesiástico).
Por todo ello España es ya el hazmerreir del mundo en materia de justicia: hasta la justicia argentina nos pone en evidencia.
Gracias o por culpa de mi admirado Santiago Macías (fundador y veterano de la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica) he asistido a algunas exhumaciones de restos de personas asesinadas y tiradas de mala manera en las cunetas del Bierzo durante la 'Guarra' Civil y me he horrorizado con los orificios de entrada de las balas en los cráneos de los muertos, que tan sobrecogedoramente ha retratado el genial fotógrafo César Sánchez y que yo he reproducido, con su autorización, en este blog. Ni un sólo juez se acercó nunca ni mostró jamás interés alguno por aquellas flagrantes desapariciones que todos sabían que encubrían estremecedores acciones criminales. Si se hubiera tratado de cadáveres de vaca las autoridades se habrían movilizado con certeza, ante la sospecha de un sacrificio ilegal. Pues bien, individuos como el meapilas Dívar y o los estiraos del Consejo General del 'Joder' Judicial tienen, por fuerza, que cargar sobre sus hombros con una verdad de verdad incómoda, no como la de Al Gore: que en España la vida humana vale menos que la de un perro. Así ha sido siempre y así será siempre, porque la ley la hacen los poderosos y, lo que es peor, la interpretan sus secuaces, y los muertos nunca legislaron ni interpretaron nada.
Pero no pasa nada, la culpa sigue siendo de Garzón y, e su defecto, de Zapatero: Una niña mata a otra, o violan a una menor y luego la asesinan: la culpa es de Zapatero. El régimen de Franco acabó de forma sistemática con centenares de miles de personas inocentes: la culpa es de Garzón y de Zapatero, que es un rencoroso. Si hay terrorismo de ETA: la culpa es de Zapatero. Si no lo hay: también es de Zapatero, que pacta con los terroristas. El 11-M: culpa de Zapatero.
Ahora bien, la culpa de las sevicias de los curas reprimidos y rijosos no es de éstos, sino de los padres y de los niños que van provocando y Ratzinger es un bendito, porque, en consonancia con su acendrado espíritu cristiano, mostró más compasión por el delincuente que por la víctima. Odia el delito y compadece al delincuente.
Item más. ¿Quién es el culpable de la corrupción de la trama Gürtel o del caso Palma Arena?: quien va a ser, Zapatero, o, en su caso, el juez instructor, o sea, Garzón. Y las víctimas: Camps, Bárcenas (alias Luis El Cabrón), el Albondiguilla o el infeble 'Jai' (Me Matas), el del negociete del palacete. Eso sí, el gran héroe de hoy es Rajoy, que se hace el tonto tan bien, que no parece una pose, sino una característica personal, y Esperanza Aguirre, que tiró de la manta y, aunque todos conocen este y otros chanchullos, nadie puede lograr que se condene a los culpables, porque los culpables son los putos jefes de los que dictan las condenas... Y así siempre, y así todo desde siempre y para siempre.

P.D. Este blog ha llegado a las 40.000 entradas desde que se creó hace dos años y medio. Jamás creí que pudiera tener tan buena acogida y eso que no siempre he podido atenderlo como debía. En fin, muchas gracias. Lo creé para demostrar a un gilipollas que lo era. Ahora el tarado regenta una especie de portería digital intoxicadora y facciosa con una indudable falta de estilo y de conocimiento. Que le den por el culo y que con el mismo instrumento lo operen de las anginas.
Otrosí digo: esta entrada ha quedado un poco agria, pero es que acabo de ser padre y llevo varias noches sin dormir: cuestión de estados de ánimo. ¡Ánimo!, a por otras 40.000 entradas.

Sevilla, el 'Escozío', y la falacia de la democracia

2010-03-25T12:21:00.006+01:00

(Esta portada del ABC coincide sorprendentemente con lo que dicen de nuestro país los agentes del malvado Hugo Chávez, ver más abajo. O es verdad o los 'extremeños' se tocan o las dos cosas)

El Sevilla, no el de los Mojinos, pero sí el de los Escozíos, es decir, Jordi Sevilla, se despachó hace unos días a gusto diciendo que Zapatero no confía en nadie. Bueno, no es preocupante, al fin y al cabo (de Gata) tampoco nadie confía ya en Zapatero.
Hay que ver la degeneración que ha sufrido el invento de Clístenes: la democracia. La democracia ha pasado de ser un sistema de gobierno representativo de los ciudadanos a convertirse en un instrumento por medio del cual elegimos a aquellos delincuentes que nos van a 'tangar' durante los próximos cuatro años.
Los ciudadanos de a pie siguen creyendo, como incautos, que viven en una democracia, porque un paleto con título universitario venido de Australia les dijo hace poco con tono solemne y ‘rimbomburrio’ que las Cortes Leonesas de 1188 fueron el germen del parlamentarismo moderno, como si ello constituyera algún tipo de mérito y no la mierda que realmente fueron aquellas Cortes, aquel Reino de León que ahora unos gilipollas pretenden resucitar y este parlamentarismo (que no es más que un huevo colgando y otro lo mismo).
Y mientras andan en esos devaneos, otros les pisan los huevos y ni se enteran: lamento ser profeta, pero ya dije yo que lo de la Gürtel al final iba a quedar en nada o en casi nada: Los jueces, tan corruptos como los políticos, han determinado que lo que se dijo es como si no se hubiera dicho, porque la forma en que todos pudimos escucharlo es inconstitucional, lo que evidencia otra evidencia, que la Constitución no es un instrumento legal, sino un pretexto para ser utilizado en su provecho por los que detentan el poder, el dinero, la capacidad de delinquir impunemente y la coacción (todo es la misma cosa). Vamos, ‘pa’ no calentarnos las meninges, es lo que siempre se dijo de que “quien hizo la ley hizo la trampa”.
El periodista Alberto Nolla, de Radio Nacional de Venezuela, manifestó durante un programa en dicha emisora: “España es un estado espantosamente corrompido, como no podía ser de otra manera. El Jefe del Estado es un alcohólico que obtuvo el cargo, no por elecciones democráticas, sino a base de adular a un anciano dictador fascista”. Aunque Hugo Chávez, su gobierno y sus medios de comunicación me la 'rempanfinflan', yo diría que es el de Nolla es un análisis político sobre nuestro país bastante agudo, lo cual indica que por ahí ‘alante’ nos tienen bastante calados y dicen que toda la palabrería española “‘pa’ la puta madre patria’”. Y ‘Pa’ más oprobio andamos todo el día dando lecciones de dignidad y decencia a todo el mundo de mierda (“quítate que me tiznas, le dijo la sartén al cazo”). Lo asombroso es que un agente de Chávez diga lo mismo que el ABC (ver la foto de arriba).
Cuando los bárbaros se asentaron en los territorios del agotado Imperio Romano de Occidente, se regían en general por sistemas monárquicos electivos (como muy anteriormente sucedió en Esparta). Esto no es ni bueno ni malo, es simplemente degenerado, pero lo cierto es que al final la elección del monarca cayó en desuso y la corona quedó adscrita a una determinada familia. Esa lacra persiste hoy en las monarquías modernas, pero no sólo, porque también se ha contagiado a las corporaciones públicas y privadas, a las universidades, a los sindicatos y hasta a los partidos políticos, que son manejados, sin ambages, por familias. Por ejemplo, en Ponferrada (como en el resto del orbe) las familias se despliegan, incluso, por los distintos segmentos, estamentos y partidos. La originalidad de Ponferrada es haber acuñado el término político 'PPOE' (mezcla de intereses ideológico-político-económicos para sacarle los cuartos al personal no adscrito a familia alguna y que es el que esencialmente paga todo el desaguisado), que es una síntesis de siglas en la que, bajo la apariencia de una simbiosis, en realidad el PP y el PSOE actúan como parásitos y los ciudadanos como huésped al que le chupan la sangre.
Así que, mientras nos camelan con los cánticos democráticos, nos engañan y nos roban y no podemos acudir siquiera a la violencia, porque ésta, como las leyes, el derecho, la política y todo lo demás, es potestativa de ellos, de los parásitos, de los amos de títeres (los títeres somos nosotros). Nosotros sólo debemos pagar y callar: el verdadero y profundo despotismo ilustrado,“nada para el pueblo, pero sin el pueblo”, porque el pueblo no merece nada más que admoniciones y, si no hace caso, unos buenos disparos.

PD: Qué poco tiempo ha tardado Pepiño Blanco en demostrar su absoluta incapacidad para cualquier puesto. Pues no va ahora el tío, apoyado por el otro fenómeno que tiene de segundón, Víctor Morlán, y dice, para que se entienda, que, debido a los recortes que va sufrir su ministerio por culpa de la crisis, va a dar carpetazo al proyecto de la conexión Ponferrada-Monforte de Altas Prestaciones (o Alta Velocidad, como algunos impropiamente la denominan). En fin, yo me pregunto, ¿cúanto piensa ahorrar el Gobierno quitando un proyecto que ni es proyecto ni es nada ni en él se ha invertido un euro ni se pensaba invertir en él un puto ochavo en el futuro próximo?. Con recortes como éste jamás vamos a cumplir el objetivo del déficit del 3% para 2013, porque es evidente que no se puede quitar ningún dinero al AVE del Bierzo, ya que no había dinero alguno para él. Entonces ¿qué cojones de recorte va a hacer ese gran nabo que nos alumbra con diafanidad preclara?. Y dicen que partirles la boca a hostias es terrorismo, en vez de un procedimiento de asepsia. Y Ahora vas y lo cascas.

Otrosí digo: A ver cuando hacen un 'semanasantódromo', como el sambódromo de Río de Janeiro, y los saraos de la Pasión no nos joden la movilidad que tanto predican los ayuntamientos y nos dejan transitar tranquilamente por las calles sin tener que escuchar la desagradable cantinela de las cornetas y los tambores y contemplar los abominables desfiles 'ku-klux-klanescos'.

Los 'esforzaos' del Musac y el vago de Miguel Ángel

2010-03-18T12:20:00.003+01:00

(A la izquierda, el fresco del Juicio Final. A la derecha, una 'obra de arte' del Musac. Los paridores del engendro de arriba presumen de que hacer algo así es un trabajo "agotador". Lástima de pico y pala)

Cada vez estoy más convencido de que el cambio climático es obra del hombre, de hecho es el hombre quien se ha inventado toda esta inmensa patraña que nos está costando un cojón, chin pon. Cosas de políticos e indocumentados, valga la redundancia: (Me veo en la obligación de repetir la anécdota de que a Canalejas lo asesinaron frente a una librería y, desde entonces, no se ha vuelto a dar el caso de un político que se acercara a una, algo que queda roborado con solo escuchar a la diputada nacional Helena Castellano hablando de captura de CO2 o del Plan E, como yo hice el otro día y aún no me he repuesto de automóvil). Qué manía de politizar la política, cuando todo el mundo sabe que no es más que negocio y crímenes.
Me acusan con frecuencia de meter a todos los políticos en el mismo saco, lo cual estaría bien si el saco estuviese cerrado, pero la caja de Pandora hace mucho que permanece abierta y estos dildos ideológicos y descomunales que son los políticos andan por ahí jodiéndonos por todos los orificios, y digo por todos, porque aunque en boca cerrada no entran moscas, sí entran pichas a rosca, como las que nos hacen tragar cada día, que ya tenemos las mandíbulas descoyuntadas.
Como siempre he tenido una cierta inclinación (como la torre de Pisa) hacia la cultura clásica, yo propongo que rescatemos y pongamos en valor las luchas de gladiadores y los despedazamientos de los cristianos por los leones. A fin de cuentas, esos espectáculos representan tanta o más cultura que los toros y a lo mejor (aunque improbablemente) en uno de esos juegos que duraban hasta un mes podíamos ver cómo a la cristiana Esperanza Aguirre se la zampaba un león, porque si se la tiene que zampar Rajoy o algún candidato mamporrero del PSOE en Madrid vamos aviados. Aquí quien más y quien menos siempre ha celebrado mucho eso de las matanzas: los toros, el 18 de Julio, el 11-M, el asesinato de Carrero Blanco. De hecho, dentro de unos días todos vamos a participar con alborozo en ese Festival Nacional de Exaltación de la Matanza que es la Semana Santa. Aunque parezca irreverente, tengo que recordar que en mi pueblo se celebran por primera vez este año las Jornadas del Santo Sepulcro, que es lo mismo, pero haciendo más hincapié en la pompa (fúnebre en este caso).
La frecuencia sexual de mis entradas en este blog ha disminuido, lo que provocará hilaridad en mis amigos y encabronamiento en mis detractores, que están esperando a que escriba para insultarme y lanzarme venablos dialécticos. La causa de dicha disminución se debe a que ando enzarzado en el proceloso mundo de los arcos conopiales y escarzanos, en la pintura y la personalidad del Giotto y su relación con Dante, en la obra de Simone Martini (Bianco con unas aceitunitas) y en la escultura del gran Nicolás Pisano, que me tienen embebido.
Vuelvo a mi proverbial pedantería y a mi insoportable tono apodíctico para contar que el otro día compré un libro de una colección de bolsillo sobre matemáticas y ciencia. El título era, nada menos que ‘La proporción áurea’ (ese número 1,618, ó número ‘φ’, que rige la belleza de tantas obras de arte del hombre y de la naturaleza sin que apenas nos demos cuenta). Confieso que lo adquirí con cierta expectación, pero nada más ojearlo y hojearlo me decepcioné. Prácticamente todo en él era una intolerable exageración del papel que la proporción áurea ha representado en la historia del arte. Entonces recordé la magnífica precisión del libro que escribió recientemente el gran Mario Livio sobre el número de oro (al número ‘fi’ o ‘φ’, se lo conoce también como número de oro, razón extrema y media, proporción áurea y divina proporción, entre otras denominaciones). El librito divulgativo y exagerado me permitió, no obstante, rescatar de mi desordenada biblioteca el espectacular tratado de Fra Luca Paccioli, del que creo que alguna vez he hablado aquí y que fue maestro de Leonardo da Vinci; el mencionado ensayo de Mario Livio y, como no, el grandísimo tratado de Matila C. Ghyka, de 1931, que, aunque también es un tanto, por llamarlo así, creativo, no obstante es de una genialidad abrumadora. Así, una mierdecilla de libro logró transportarme a mundos que creía ya olvidados y entonces vino a mi saturada cabeza la conexión entre Paccioli y su maestro, el genial pintor Piero della Francesca, autor de la inquietante Madonna del Huevo con el que me reencontraré muy pronto.
Y en ese punto todo se volvió cíclico: Fidias (dicen que el nombre ‘fi’ del número de oro es por él), los constructores del teatro de Epidauro (donde yo estuve comprobando su magnífica acústica, fruto tal vez de que sus medidas guardan la divina proporción), la escultura del Laocoonte (sólo superada por la réplica en bronce que Riesco le hizo a la Victoria de Samotracia, para colocarla de espaldas al río Sil, ¡qué pena de hombre!), las falsas cúpulas de los enterramientos de Micenas (a las más grandes les dicen de Atreo y Clitemnestra, pero son anteriores), el Panteón de Agripa, Santa Sofía de Estambul y San Salvador in Chora, la Mezquita Azul del Sultán Ahmed y la de Solimán el Magnífico, la basílica visigoda de San Juan de Baños (y el excepcional lechazo asado que sirven al lado, en Tariego de Cerrato), el Moisés y el David, las pinturas de Boticcelli, de Andrea del Sarto y del Correggio, el Cristo muerto de Mantegna, la increíble trayectoria criminal y artística de Andrea del Castagno... las obras de Velázquez y del Greco, las epopeyas de Homero, la cosmogonía de Hesíodo, los diálogos de Platón, los ensayos de Tucídides y de Jenofonte, los periplos marítimos de Hannon, de Apolonio de Rodas y de Rufo Festo Avieno, las rubayyat de Khayyan y de Rumí, la Biblia y el Corán, la Epístola Moral a Fabio y las Coplas de Manrique, la genialidad hipócrita de Quevedo y el universo poético de Góngora, las obras de Stendhal, algunas narraciones y algunos poemas de Borges, los libros de Julio Verne y de Sherlock Holmes (emulado hoy con éxito y cierto talento por House)...
Para qué seguir. Lo que no entiendo es por qué la gente se empeña tanto en que me gusten cuatro escritores leoneses que no han empatado con nadie. Si son tan buenos como algunos pretenden y algunos de ellos mismos se creen sus obras perdurarán y las leerán y comentarán las generaciones venideras, pero yo siempre he desconfiado mucho de las obras de los autores vivos y prefiero esperar a ver que tal les sienta la muerte. Esto vale tanto para Mestre, como para Gamoneda, como para las pretendidas y pretenciosas obras de arte del Musac con las que literariamente me parto la polla: un ejemplo; tres 'artistas' vascos llevan encerrados en el Musac, junto con 15 voluntarios, desde el 8 de febrero y piensan salir (no sé todavía por qué) el día 20 de marzo. Durante estos cuarenta días han desarrollado (dice textualmente el periódico) "una treintena de ejercicios que van desde 'performances' hasta rodajes de vídeos en directo e incluso actividades de gimnasia". Uno de los tres fenómenos, un tal Mikel Euba, ha calificado la experiencia como "agotadora", porque el reto era "excesivo". Vamos, no me jodas, excesivo fue pintar la Sixtina en el plazo en el que Miguel Ángel se comprometió con Julio II. Estos 'ciruelos' no imaginan siquiera lo que es hacer una pontonada ni dormir sobre el andamio ni pintar con el humo de las velas atosigándote ni dejarse literalmente la vista en la obra, porque la cal y la pintura te caen encima y todavía no hay normas sobre prevención de riesgos laborales ni de seguridad e higiene en el trabajo. Lo dicho, unos presuntuosos, y luego vas a ver en qué ha quedado tanto trabajo y es una puta cagarruta. La basura del CTR de Gersul es más estética que las obras del Musac. Me pregunto: ¿de dónde sacan 'pa' tanto como destacan?... de la Junta, claro está, que no sé cómo cojones se las apaña para mantener a tanto gandul u holgazán que presume de trabajador.

PD: Para los interesados, diré que, en Los Elementos, Euclides predica: “se dice que una línea recta está dividida en el extremo y su proporcional cuando la línea entera es al segmento mayor como el mayor es al menor”. Esta es la sencilla fórmula mediante la cual se calcula el número de oro

La 'idiocracia' de los optimistas

2010-03-04T18:38:00.006+01:00

(Las opiniones son como los culos, propios de cada uno, y el culo de éste de arriba nos ha cagado encima, pero bien)

No hay que fiarse, la retirada por parte de la COE del contrato basura sólo responde a una estrategia. En cuanto puedan lo volverán a colar. Todo se les vuelve que los jóvenes deben adquirir experiencia y formación, como si, en general, cualquier trabajador de mierda no tuviera más formación y nivel cultural e intelectual que su respectivo patrón. Ya lo dije una vez y lo repito ahora, a ver si a base de machacar se entiende. Lo que hay que hacer no es una reforma laboral, sino una reforma empresarial, porque recuerdo que quien ha jodido esto han sido los empresarios y los políticos, llámeseles banqueros, ladrilleros, prevaricadores o su puta madre.
Recuerdo que cuando empezaron a quebrar los bancos americanos y los de aquí empezaron a temblar, los políticos nos dijeron: ahora no es el momento de pedir responsabilidades, ahora hay que salvar a la banca para salvar el crédito y salvar la economía, que era la ‘econosuya’, porque se reduce a una inmensa estafa con el fin de llevárselo crudo a los paraísos fiscales de fuera y de dentro y que paguen los de siempre, como siempre. Más nos habría valido que todos los bancos y toda la economía se hubiesen ido al carajo, porque aquellos a los que salvamos a costa de mucho dinero y grandes sacrificios son los que ahora nos van a sodomizar con un soplete. ¿Dónde están ahora aquellas responsabilidades que no se podían pedir entonces porque no era el momento?. Todo lo que nos pase nos está bien empleado, por gilipollas y porque somos nosotros los que ponemos y mantenemos a todos esos proxenetas que ahora nos chulean con soberbia y displicencia.
Y a todo esto, Zapatero haciéndoles el juego mientras Rajoy sonríe bobaliconamente, a sabiendas de que a ZP le van a pegar muy pronto una patada en los cojones los unos (los banqueros y los empresarios, que no lo tragan) y los otros (los votantes, que ya no aguantan más su estúpido optimismo). Ahora vienen unos tipos guays y amigos de ZP que, para intentar salvar la deteriorada imagen del leonés, pregonan que hay que ser optimistas (la 'idiocracia' de los optimistas) y lanzan a la web la campaña ‘estosololoarreglamosentretodos.org’. ¡No te jode! Si yo fuera Buenafuente, Ferrán Adriá, Iker Casillas o Pau Gasol tendría un optimismo del cojón de mico, optimismo bien fundado y enfundado en millones de dólares. Pero si yo fuera un tipo al que están a punto de ‘porculizar’ y que se va a quedar en la puta calle por impago de la hipoteca y no sabe que va a ser de su asquerosa vida en el futuro inmediato, entonces, que estos impresentables (que lo único que hacen es soltar monólogos absurdos por la noche, cocinar platos de mierda para ricachones esnobs y parar balones o meterlos en una red para que aplauda el populacho que ha pagado por la entrada al estadio un dinero que no tiene) vengan a decirnos que hay que ser optimistas es el peor de los insultos, es el peor humor negro, aunque sin la gracia ni el talento de El Roto.
Conmigo, desde luego, que no cuenten. Así que ya pueden ir arreglándolo ellos solos o que lo arreglen quienes lo jodieron. Por mi pueden irse todos a tomar por el culo y meterse el optimismo por el esfínter, pero yo no pienso mover ni un dedo, a ver si con un poco de suerte se jode el invento y acabamos todos inmersos en el légamo del que nunca debimos haber salido, porque, hay que recordarlo, dios nos hizo de barro a su imagen y semejanza y eso explica por qué somos la peor de las lacras.
En fin, una sociedad bancaria suiza llamada UBS ha elaborado un informe en el que se califica al mercado inmobiliario español como un “fraude piramidal” en el que “la forma de ganar dinero era que siguiera entrando gente en el mercado, pagando precios cada vez más altos por unos pisos que valían mucho menos”. Este timo piramidal hundió la economía española y a los bancos y disparó el déficit público con el fin de salvar de la quiebra al sistema y ahora tenemos un déficit de cojones que nos ahoga, mientras que a nuestros gobernantes no se les ocurre mejor cosa que destinar miles de millones de euros al Plan E, para construir carriles bicis y arreglar jardines, y mientras la boba del culo de la Aído se dedica a gastarse una pasta insultantemente gansa en hacer mapas del clítoris para que gocen haciéndose pajas las mujeres que están en el puto paro y no se coman el tarro ni se agobien porque no tienen con qué mantener a su familia.

PD: Me parto el nabo con la moda de las huelgas de hambre. Veamos, los mismos que culpaban al Gobierno español por dejar morir de hambre a la Aminatu Haidar (o como hostias se diga) disculpan ahora al gobierno cubano por hacer exactamente lo mismo, dejar morir de hambre al disidente Orlando Zapata. Item más. Los que tildan de criminal al gobierno cubano por dejar morir de hambre al tal Zapata llamaban terrorista a Zapatero por ceder al chantaje de la huelga de hambre de De Juana Chaos y pedían que lo dejara morir. Efectivamente, la vida es una puta mierda, eso sí, de colores, y no la arregla una página web que han abierto unos tipos que se la autosuccionan. La vida no la arregla ni dios, que es al fin y al cabo quien la jodió del todo y desde el mismo origen. Ahora bien, tengo que decirlo, se pasa mucha risa contemplando tanto bípedo repugnante como pulula por la vida y uno hasta recuerda casi con ternura los desvaríos geniales de Empédocles, de Esquilo, de Swift y de Coleridge; desvaríos y genialidades del todo ajenas al ‘petit-Mestre’, al Gamoneda, al Crémer y a otros por el estilo, que no sólo no existían, sino que ni siquiera existen: ¡Gorgias de Leontini, cuánto te echo de menos, hijodeputa!.

Zapatero el bombero y la logorrea del cagaversos

2010-02-23T13:17:00.010+01:00

("Acepta tu extravío, entrégate a la luz:
la luz es el comienzo de la causa invisible")

Estos versos tan pretenciosos, aunque aplicables al que le compró el Cervantes, los escribió Gamoneda, pero bien podrían haber aparecido y con mayor razón en cualquier anuncio de Iberdrola o de Unión Fenosa

Es cierto, como dice Zapatero que el pesimismo no ha creado ni un solo empleo. Sin embargo, su hipertrofiado optimismo ha creado demasiado paro. Ahora dice cosas como ésta: "Nos vamos a dejar la piel para sacar adelante este país". Quita, quita, no te molestes, que ya tenemos bastante para nosotros. Yo creo que en realidad quería decir: “Os vais a dejar la piel para sacar adelante este país que yo he colaborado a hundir”. Eso ya tiene más sentido, porque la piel que él se deje me la como yo en torreznos.
Digo yo que si una de las soluciones a la crisis pasa por la fusión de bancos, cajas y empresas, ¿por qué criticaron tanto al bueno de Monteserín (el alcalde de Balboa) cuando propuso la unificación de cuatro ayuntamientos del Bierzo Oeste?. Es más, no entiendo por qué no empezamos a fusionar municipios, diputaciones y autonomías y nos ahorramos así tantos chupatintas y chupasangres como viven a nuestra costa (y a costa del sol, como los de los huertos solares, otra estafa más que al final se quedó en nada, como era de prever). Ya veremos como, después de todo, vamos a inventar los fréjoles en remojo y a rehabilitar la vieja España Una Grande y Libre que nos legó Franco (recuérdese, “Caudillo de España por la gracia de Dios” sin que Rouco y otros por el estilo, como El Juli –el obispo de León- se sonrojaran siquiera). Por cierto, ‘Pepiño’ Blanco ya ha empezado a recordarnos a Franco con su teoría de la conspiración económica internacional contra España y contra el euro (es la misma conspiración judeomasónica de los enanos: Franco y Jiménez Losantos).
A otra cosa, llamar criminal de guerra a Aznar, como hicieron el otro día unos cuantos universitarios de Oviedo, no es tanto un insulto como una definición, aunque ello le parezca fatal a Juan Manuel de Prada, con su gran pluma. Ahora sólo falta que los jueces tengan más cojones y menos intereses que Enrique López y que los que demuestran. Sin embargo, una cosa es que Aznar pueda ser calificado como criminal de guerra, que yo creo que no es descabellado, y otra harto diferente es considerarlo tonto, que yo creo que lo es (descabellado). De modo que cuando dice que Zapatero está incapacitado para arreglar los problemas del país, porque “no se puede poner de capitán de los bomberos al jefe de los pirómanos para apagar un incendio”, no anda muy errado. Estamos perfectamente legitimados para sospechar que quien jodió las cosas de forma concienzuda no puede venir ahora a arreglarlas de un gorrazo. Ojo, esto no sólo es predicable de Zapatero, sino de las empresas, de los bancos y de tantas y tantas instituciones y corporaciones. A Aznar le pierden sus malos modales: es como John Cobra, pero lo que pasa es que cobra más y de otra manera. El caso es que el John Cobra del PP mandó a los que le increpaban a tomar por el culo, mientras les enseñaba el dedo con el que pretendía sacarles la nata del ojete (yo prefiero que me metan un formón). Creo yo que esto le pasa a Aznar por ensalzar tanto el vino y estar todo el día 'amorrao' a la botella (Ana, femenino de Ano).

Pero las cosas, mal que le pese a Zapatero, no las han jodido Aznar ni, mucho menos, Rajoy, que ni siquiera ha tenido la oportunidad de intentarlo el pobre, aunque seguro que le habría gustado. Las cosas las han jodido los trincones y mamandurrieros entre los que se encuentra el 99% de la clase política española, que, además de trincona y prevaricadora, es inculta e incapaz. Hablando de incultos e incapaces: Pepiño Blanco culpa de todos los males a los controladores aéreos, pero se calla como un puta el hecho de que hay directivos de Adena que cobran casi cuatro millones de euros al año y ni siquiera podemos sospechar lo que cobra él. No lo que gana, que puestos a defraudar ya sabemos lo que gana gente como él y como el valenciano Camps, que no puede ni pagarse un traje, sino lo que realmente ingresa en todas sus cuentas, incluidas las de los testaferros y las de los paraísos fiscales cuando no coinciden.

Pena me da: con tanto tonto y ágrafo alrededor ¿quién le va a sacar las castañas del fuego a Zapatero, la legión de analfabetos que lo rodean o los centenares de compañeros honrados a los que orilló y postergó?. Si tienen que defenderlo personajes como Helena Castellano o Diego Moreno, ¡menuda hostia que se va a pegar!
Por si fuera poco, hasta el timo del cambio climático empieza a desvanecerse y cada vez se lo traga menos el personal, y eso que el personal está hasta las amígdalas de tanta polla como está tragando. No hay que engañarse, España toda es una gran estafa piramidal, como la de Madoff y Afinsa, sólo que aquí nunca hay culpables, sólo paganos.

PD: En estos momentos de estulticia generalizada en que ser de izquierdas consiste únicamente en insultar públicamente al PP y repetir como una cacatúa iletrada que los polos se derriten y que el hombre está en la tierra para preservar el medio ambiente, me vienen a la mente una serie de personajes chuscos y esperpénticos, tales como la alcaldesa de Villablino (la senadora del PSOE Ana Luisa Durán), el empresario minero Victorino Alonso (a quien tengo el gusto de no conocer), y el poeta Juan Carlos Mestre (a quien tengo el disgusto de conocer de vista).
La de Villablino defiende a cara de perro a Victorino porque dice que es quien crea empleo en las cuencas mineras: Nada más verlo. Desde que este señor tan poderoso llegó al Bierzo, a Laciana y a Asturias el empleo sobra, bueno, sobra tanto que casi sobra todo, porque no hay más que ver como está la minería y cómo están las cuencas del Bierzo y de Laciana para darse cuenta de que Victorino no puede ser mejor: Es tan bueno que ya no puede ser peor. Hasta recibe premios y todo, lo cual da una idea de su abyección, porque uno no es lo suficientemente sinvergüenza hasta que una casa regional o una asociación de compatriotas en Cataluña, Madrid o Busdongo te hace un homenaje.
Pero es aún peor que te metan por el culo un tenedor y en esas llega Mestre y rechaza un premio de la Casa de León en Madrid porque tiene que compartir mesa con el tal Victorino, al que no soporta, pero no por considerarlo una persona detestable o porque no paga a sus trabajadores o, simplemente, porque le caiga mal; sino porque lo hace responsable de las heridas y cicatrices de la naturaleza y el paisaje del Bierzo. Vaya memez la de un tipo que hace poco ensalzaba en Puente de Domingo Flórez la belleza de Las Médulas, una mina romana abandonada, y un destrozo medioambiental de cojones. En fin, para que se comprenda la estructura mental alambicada y afectada de este ‘cagaversos’ (ojo, que es Premio Nacional de Poesía), voy a reproducir aquí unas palabras que emitió Radio Bierzo y que perpetró para ensalzar la memoria de Ramón Carnicer, un tipo que se murió solo y olvidado hace más de un año y al que ahora no dan abasto a hacerle homenajes para llenar de mierda su memoria: “Desde luego, yo me siento próximo a aquéllos que han hecho de su vida la construcción de una utopía social y han adelantado los lenguajes del porvenir imaginando siempre la utopía de una tierra en la que algún día sea posible seguir amaneciendo bajo la luz de la libertad, de la conciencia crítica y de la legítima aspiración de la felicidad” (Mestre dixit). Manda cojones, ¡cuánta logorrea!. Y así es siempre, lo mismo cuando caga que cuando mea (de ahí lo de cagaversos).

'Pepiño' el Dios y Raquetas su profeta

2010-02-07T19:39:00.007+01:00

(La gran lumbrera de occidente, 'Pepiño' empezó su formación a edad muy temprana. León es un antes y un después desde su paso por la ciudad. Para los socialistas leoneses 'Pepiño' es Dios y Raquetas su profeta)

A Pepiño Blanco han empezado a llamarle “el ministro valiente”, porque dicen que ha metido en cintura a los controladores aéreos, cosa que todavía no he visto yo. Ahora los controladores aéreos se han convertido en los nuevos terroristas, en los culpables de todos los males de España. Yo no digo que no sean unos jetas, pero si yo ganara el mismo pastizal que ellos también me jodería un huevo tener que pasar a cobrar de golpe una cuarta parte de lo que ganaba, sólo porque se le pone en los cojones a un ministro curil y semianalfabeto que apenas tiene el bachiller y cuyo único mérito académico y profesional consiste en tener el culo como la bandera de Japón para cuando el ‘one’, su particular y todopoderoso dios leonés, quiera desahogarse practicándole una sodomía al uso.
El pájaro pinto (en este caso el pájaro Blanco), que dice tener la solución para los males patrios, estuvo en León el sábado y dejó epatados a todos sus aquiescentes corifeos con reflexiones tan profundísimas como éstas que aquí recojo y que han salido publicadas en la prensa: “En momentos como éste hay que tomar fórmulas que garanticen el futuro”. Ahí, sí señor, con dos cojones. Después de este pensamiento digno de Schopenhauer se comprometió a “seguir trabajando con la sociedad para salir de la crisis”. Pero no se descojonen ustedes del todo, que aún hay más: “Estamos ultimando un plan de inversión público-privado para garantizar la puesta en marcha de actuaciones sostenibles” (la gallina). Y por último: “Si tengo que dejar de hacer un kilómetro de autovía para que los dependientes estén atendidos o los universitarios tengan becas dejaré de hacerlo”. ¡Ay, bendito!. Si este gilipollas hubiera hecho en su puta vida, no un kilómetro de autovía, sino un metro de zanja otro gallo nos cantaría. Podría estar citando las sesudas reflexiones de ‘Pepiño’ hasta el amanecer de los muertos vivientes, pero no voy a hacerlo por una sencilla razón, porque todo su pensamiento se resume en esta frase genial (juro por el sinvergüenza de dios que la dijo él): “Lo nuevo, a veces, resulta novedoso”, (¡la madre que me parió!)
Que tipos como éste y otros parecidos dirijan los destinos del PSOE da una idea aproximada de lo que nos espera en un futuro muy próximo. Y luego se tiran de los pelos porque las encuestas les auguran una hostia sin parangón. Yo me pregunto, ¿por qué será?
Como parece que alguien dejó abierta de par en par la puerta de la estulticia, resulta que los sinsorgos se cuelan por ella a raudales, como los gallinazos que destrozaron a picotazos las mallas de alambre de las ventanas de la casa presidencial, en una aceptable novela de García Márquez, y nos castigan de forma inmisericorde.
Así, leo en un artículo de opinión de El País, esa biblia de los analfabetos científicos sólo comparable a El Mundo y a la Ser (en materia de ciencia, me refiero): “Las informaciones publicadas estos días en los medios de comunicación en relación con los glaciares responden a un error detectado en un informe de en torno a 1.000 páginas y que en ningún momento cuestiona o invalida la principal conclusión del documento, ni las evidencias científicas del cambio climático”. La pava que soltó tamaña imbecilidad es, nada menos, que Teresa Ribera (del Duero, porque debía estar borracha), a la sazón secretaria de Estado de Cambio Climático. No voy a abundar aquí en lo de los glaciares del Himalaya, pues de sobra es conocido por quien de verdad quiere conocerlo a fondo. Sin embargo, hay que ser mentiroso a la par que político para calificar de “error” lo que fue una falsificación deliberada de los datos científicos, con objeto de sembrar alarma entre la población para que trague por lo que sea, siempre que venga aderezado con la coletilla del cambio climático. Siento decirlo, pero gobiernos con elementos como la Teresa Ribera de los cigotillos están pidiendo a gritos que defendamos con más urgencia un cambio de Gobierno que un cambio climático.
Me extraña mucho que el Pepiño y todos los apepiñados del Gobierno y del neo-PSOE (la Salgado, la Pajín, la Aído, el Corbacho, el Sebastián ‘Palomo’ y el propio presidente metido a rezador con el negro que tenía el alma blanca) se preocupen tanto por lo que ganan los controladores y por subir la edad de jubilación y callen como putas ante los sueldos desorbitados de diputados, senadores, diputados autonómicos, diputados provinciales, alcaldes y concejales, que son el grueso de la clase política y tienen libertad para fijar su sueldo. Me extraña que tampoco nadie diga nada de que el presidente del BBVA se jubila y se va a llevar crudos casi 80 millones de euros sin que nadie tenga güevos a meterle una guindilla en el culo.
Me infla la polla que el hermano tonto de Iñaki (el Gabilondo tonto y ministro) ande diciendo que hay que cambiar el sistema educativo para que los jóvenes tengan una formación que el día de mañana les permita acceder a un empleo cualificado. Mira, Gabilondo, cachondo, para acceder a un cargo, empleo o puesto cualificado y de mucha pasta no sólo no es necesario tener formación cualificada, sino que en la mayoría de los casos la cualificación es una cortapisa (pregúntaselo a tus colegas 'Pepiño', Aído, Corbacho, Montilla y Pajín, por citar sólo algunos).
En vez de tantas estadísticas gilipollas, habría que mirar cuántos de nuestros empresarios, banqueros, ministros, diputados, alcaldes, senadores..... tienen un mínimo de estudios básicos.
No hay socialista en este Gobierno, ni por supuesto hay nadie en el PP, que haya propuesto un control férreo de las subvenciones públicas a las empresas, porque yo conozco empresarios que con las subvenciones se han comprado coches de lujo, chalés de lujo, mujeres de lujo y putas de lujo (cuando no coincidían) y han dejado sin pagar a los empleados y a los proveedores.
Conozco un empresario que ha cerrado su negocio, pero que ya antes había cerrado otro negocio, concretamente un puticlub, para celebrar una farra del copón en la que había más champán en las copas que ‘meaos’ en los váteres. Así que en vez de tanta hostia y tanto pretender joder a los de siempre habría que socializar la jodienda. Que alguna vez se jodan otros, aunque sea un poco y sin que sirva de precedente.
Y luego llega Rajoy y dice que había que instaurar la cadena perpetua revisable. OK, Rajoy, pero ¿para quién?. Él quiere que se la apliquen a los violadores, a los negros y a los gitanos, pero yo creo que son mucho más peligrosos los políticos prevaricadores, los jueces cocainómanos y los empresarios extorsionadores. Pero para ninguno de éstos el Código Penal prevé ninguna pena. ¡Qué pena!.
De modo que, ya que van a seguir jodiéndonos por todos nuestros orificios, por lo menos que no nos digan que lo hacen por nuestro bien. Que se vayan a tomar por el culo con un soplete y que no se extrañen tanto de que los controladores aéreos quieran vivir de puta madre, porque en realidad están haciendo lo que ellos mismos hicieron, pese a que tenían muchos menos méritos... académicos.

PD. Como no quiero calentarme más, sólo diré que en un periódico provincial, hace unos días, el obispo de León pedía que catástrofes como la de Haití no se utilizaran por los medios de comunicación para atacar a Dios, que Dios también está en Haití, aunque no lo parezca. Claro que está, está tirando piedras a los supervivientes y no parará hasta que los mate a todos... hasta que nos mate a todos, el muy cabrón.